Quodores

E que venham os próximos!

2011-12-31T20:45:00.002-02:00

Sinceramente, não sei.

Que começa um ano novo, reconheço o calendário.

Mas esse papo de tudo de bom, novo, recomeço, nova chance, oportunidades e eteceteras, não sei.

Saúde, que é assim que devemos começar qualquer desejo de gostar.

Mas que a saúde também não nos seja tão cara, custosa, paga. Porque, afinal, cansamos de sermos idiotas.

Cansamos? É... não sei. Tenho cá dúvidas infindas. Algumas cruéis, sobre nossa idiotia.

Mas desejo, sim, saúde: E principalmente daquela que nos faz querer acordar de manhã.

O melhor dos desejos é este: querer acordar de manhã. E ter porquês.

Fé? Sim, fé que as pessoas possam ser realmente gente. Iluminadas, irresignadas, famintas por vida e não por sucesso, desejosas de paixão e não de conveniências, querentes por gostar e não por posses. E, sobretudo, fé que a luta vale cada dia. E sonho.

Sinceramente, é isso. E muito mais: Amor, paixão, sexo, saúde, vinho e um pouco de sorriso farto, lágrimas e pudim de leite.

Que o nosso time seja campeão. Que o abraço seja nossa moeda. Que as nossas crianças joguem bola descalços, no parque e, sobretudo, na nossa alma. Que cada sonho.... Bom, que cada sonho tenha seu tempo, gosto, sabor, aroma e cor. E que se forem para serem reais, que sejam.

Vou lá, então.

Sinceramente, não sei. Mas, então, que valha a pena.

Diálogos e um só

2011-12-22T14:45:00.003-02:00

Outro da série "Cotovelos".

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Acorda. Já está tarde. O despertador já tocou. Não vai dar tempo de fazer a barba. Acorda. Levanta.

Sim, acabou. Ela não está. Provavelmente não haverá o café a te esperar na cozinha. Nem café nem nada: pia, louça, área de serviço, sala, quarto, banheiro, sabonete novo. Acorda, levanta, vai. Que ela não aguentava mais e se foi. Mas você tem que ir trabalhar, tem contas para pagar, tem que passar no supermercado e comprar água, ao menos, água. Não. Ela não ficou de fazer isso antes de ir. Ela esta absolutamente cansada, esgotada, moída e derrotada. Levanta, acorda, vai, sai da cama. Ninguém vai te ver chorar. Fique tranquilo, ela também não. Mas ela chorou. Chorou até não poder mais e se foi. Acorda, já está tarde, levanta, sai da cama, vai.... vai....

Não adianta não atender ao telefone. Deve ser alguém do trabalho. Afinal, você não está só atrasado. Você está aí, nesta cama, prostrado, cheirando azedo e com cara de quem brigou na rua. Deve ser alguém querendo saber o que aconteceu para você ter faltado. Pode, sim, ser o seu amigo do trabalho. Amigo, colega, sei lá. Acorda. Atende. O telefone irá tocar até você atender. Ou se não atender, vão ligar de novo. Se for ela? Evidentemente que se for ela ia ser patético você atender assim, com esta voz de caverna, a esta hora da manhã, sem almoço e pedindo pena, dó, piedade. Sim, eu também tenho nojo. Acorda, já está tarde, levanta, sai da cama, vai... vai... ao menos um banho. Um só... vai...

Sim. Não é errado. É que já é noite. E você ficou aí o dia todo. Infesta. Ela, meu caro, não tem mais a chave. Jogou na sua cara, ontem, depois daquela sua súplica ridícula de que queria tentar outra vez, ser igualzinho o cara por quem ela se apaixonou, cuidar dela, ter carinho, escovar os dentes, arrumar a casa, tratar da hipoteca, arrumar os sapatos e dizer te amo. Levanta, sai da cama, o dia já foi, tudo se foi. Se foi. Foi.

E, de fato, antes de ir ela lhe tinha aprumado um último cuidado, ou carinho, ou saudade ou a última das discussões: o sabonete, ainda na caixa.

Dos remédios amargos...

2011-12-20T12:54:00.002-02:00

E seguem os textos da série "Cotovelos".

Este, evidentemente, coletado de impressões da rotina de finais de caso que acabam num escritório de advocacia (sim, além deste mercadinho, na vida lá fora sou "advogado"). Escrito como se fosse ela. Mas cabível, absolutamente cabível, se fosse ele.

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Te odeio por mexer nas tuas cousas e encontrar o telefone dela.

Te odeio por futucar teus papéis e encontrar os poemas que eram dela e não meus.

Te odeio com ódio de tudo por checar seu celular e encontrar o telefone dela, ali e mil ligações.

Te odeio, mesmo, por não dizer que era um engano, que era uma aventura, que era uma coisa a toa.

Te odeio por tudo isso. E por odiar este ódio todo, te odeio.

Mas te odeio ainda mais por ela ser especial para você.

E esse ódio vai aumentando a cada certeza que ela te faz feliz e que ela sorri para você.

E o ódio nas vísceras todas vai me dizimando ao perceber que ela não sabe que eu existo.

E te odeio por isso, nem isso, que nem isso eu tenho dela.

Me prometa uma única coisa: Diga para ela que eu existo e faça ela sentir ódio de mim.

E se ela dar de ombros... essas odiosas moças equilibradas, diga que eu te odeio em cada vírgula.

E se ainda assim eu te odiar ao ponto de te odiar mais um pouco, me tenha ódio. Ao menos isso.

Das mentiras que preciso ouvir

2011-12-14T16:32:00.008-02:00

Como disse no texto anterior à este, espalhados em algumas anotações estão notas sobre "dores de cotovelo". Vou tentar, aos poucos, publicar.

O texto fica febril, arde. A paixão vira ódio, em segundos poucos. Escrever sobre as pequenas tragédias, os nossos "fim de mundo", costumam render boas cousas, creio. Mesmo que o cotovelo esteja são.

Aqui, então o "Cotovelos, II".

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Vim ensaiando discurso. Palavra por palavra, gestos, jeito de falar e todos os eteceteras e tais.

Mas, porra, cacete, putaquepariu. Hoje, não! Hoje eu não quero verdades. Deixe que o tempo desvele o que eu já sei. Não diga o dia, a hora, o minuto, o local, a gravata que eu vestia quando, de súbito, tudo acabou. Não me diga sobre nosso sexo ter deixado de ser diversão, encantamento, descobrimento para ser rotina, jogo para cumprir tabela e cartão de ponto. Não me diga dos ciúmes, das reciprocidades magoadas, das incongruências de discurso, prática e das plantas que deixei, deixou, deixamos de regar. Aliás, odeio essa comparação entre regar plantas e regar sexos, ou paixões, sei lá.

Hoje não quero verdades. Não quero espetáculos, também. Se tens outro, não diga nem que sim e muito menos que não. Tente evitar comiserações mas não faça deste pé na bunda um retumbante “eu não gosto mais de você”. Se me amou, e desconfio que sim, não diga que desamou ou que “ainda ama, mas não dá mais”. Diga, apenas. Para que eu saiba e que, embora na dúvida, não fique embriagado de verdades. As verdades, estas que a gente pede sempre, são boas da boca pra fora, da boca pra dentro, da boca para a boca. Mas quando são assim, são só melancolias ríspidas e azedas, antecipações daquilo que o tempo, e só ele, pode reconhecer, reconduzir, refazer, rever e uma outra porção de verbos todos de fim e de começo.

Que a paixão acabou, até eu, que não quero verdades, sei. Não insista. Mas ao menos lembre que foi bom, foi do caralho, foi o que foi, fomos, fui, foste. Mas faça isso sem deixar esperanças. Estas devem morrer, antes das verdades.

Minta. Mas não se omita. Hoje eu não quero verdades. Só quero que acabe logo. Só isso.

Cotovelos

2011-12-13T00:24:00.002-02:00

Este é um dos primeiros textos de uma série: Cotovelos.

Tem alguns espalhados nos caderninhos de anotações, divagações, contas penduradas e afins. Aos poucos, os recupero.

Uma polida aqui e outra ali.

Devia ter uma canção ao fundo, que ainda não escolhi.

Mas cá está, já exposta no balcão desta mercearia.

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E ela?

Bom, ela se foi. Acordou, fez a mochila e se foi.

Tinha calcinha, sutiã, calça, camiseta e um vestidinho de alça, tão lindo.

E foi tudo, na mala.

Levou também meus possessivos todos: minha, nossa, teu.

E ela? Bom, ela se foi. E quando acordei, só o travesseiro.

E aquele perfume. E aquele pijama que eu lhe emprestei.

E ele?

Bom, ele está a olhar para o teto. Acordou, entendeu e está lá.

Olhar ao nada. Olhar ao lado vazio. Olhar para dentro. Olhar, de olhos fechados.

Tinha raiva, lembrança, saudade e umas memórias, algumas tão lindas...

Daquilo, tudo ficou. Só os possessivos ficaram indefinidos.

Aquele perfume? Não sabe.

Mas o pijama... outra usará.

sem data. no caderno, o azul.

Ao Doutor

2011-12-04T13:22:00.004-02:00

"Faço uma promessa: Se a emenda das Diretas passar, não vou para a Itália e fico jogando no Brasil."

Puta dia triste. No meu Estrelão, sempre um espaço para gastar nostalgias, saudades, tristezas, alegrias, memórias, criancices, narrar jogos sozinho, gritar euforias de time, ser torcida e arquibancada, um refletor desligou. E um baita refletor. Daqueles que só de lembrar, da luz, da cor, da felicidade, dói tudo nas entranhas. O melhor do futebol é aquilo que guardamos de criança. E é sempre ruim, muito ruim, quando um pedaço deste infante se vai. Já não existe Papai Noel, já não existe mundo colorido, já não há andar descalço... e agora acabou-se 1982, acabou a única copa do mundo de futebol que, de fato, existiu.

Sócrates era corintiano. Era brasileiro. Era uma sumidade. Mas era palpável, próximo, do caderno de anotações. Era incongruente como nós, falava de política com os mesmos desatinos, acertos, erros miseráveis, sonhos e a doce utopia, a única que nos faz realmente gente, de querer um mundo diferente, menos macambúzio, menos marquetinque, menos comércio, mais papo de bar, mesa de ferro, futebol de botão. Sócrates não se acomodava na política do possível e por isso Sócrates nunca engoliu 94. Porque 94 é vitória, conquista, maravilha. Mas é a política do possível, é o governo sem reforma agrária, a inexpugnável vitória da real politik, da arena multiuso, da arquibancada com cadeirinha de espuma para a bunda.

1982 acabou. Zoff não vai mais me acordar durante o pesadelo. A cabeçada de Oscar no final do jogo nunca mais vai passar a linha. José Silvério nunca mais gritará “é campeão”. Zico nunca mais terá a chance de cobrar a penalidade que Gentile fez, a camisa do galinho nunca mais será remendada. Serginho não dará uns safanões naqueles italianos de ternos armani. Paolo Rossi não será alvejado por uma bazuca quântica de oito mil polegadas. Mestre Telê nunca mais fará a coletiva ao lado da taça FIFA, talvez a taça que mais bonita ficasse na sua coleção. 1982 ficará naquele gol espetacular, mágico, inenarrável, estupidamente soberbo do Doutor contra o maldito Dino Zoff, onde a pelota foi entrar cantinho da meta, no único lugar do mundo que deus pode ajudar.

Que os Deuses, na peleja de hoje a tarde, coloquem o Sócrates no time dos sonhos. É dele a braçadeira. É nossa a saudade. Que o Corínthians de hoje jogue por ele, menos pelo título, menos pelo campeonato, que o time do povo, sem demagogia alguma, possa, ao menos hoje, ser o time do povo. Sem o possível. De coisas possíveis estamos todos com o saco repleto, absolutamente farto.

Sócrates, peço benção Doutor. Te cuida.

11. dezembro, 04.

Texto também publicado n'OsBolonistas:

http://osbolonistas.zip.net/arch2011-12-01_2011-12-31.html#2011_12-04_13_18_42-2402205-25

Trio de Ferro

2011-09-01T17:17:00.004-03:00

Os que passeiam por aqui, sabem: futebol cá é cousa séria, de paixão.

A mercearia tem time, sim. Aqui nesta casa de víveres, somos tricolores, sãopaulinos. Nas estantes e pendurados pelas paredes, temos os times, as histórias, as fotos desta paixão. Aqui o Zé Sérgio, o grande José Sérgio Presti, o melhor ponteiro esquerdo de todos os tempos, nunca vai precisar pagar conta.

Mas nem por isso. O Corínthians e o Palmeiras, nossos inimigos figadais, tem lá seus pequenos recortes. Depois a casa oferece um boldo, fiquem tranquilos.

Escrevi para o blogue de futebol que mantemos, eu e mais dez camaradas, dois textos para os aniversários do Palestra e do Timão. E gostei dos textos. São textos da série "Bolonistas e outras histórias", em que tenho tentado mostrar historietas de torcedores e de suas paixões pela bola jogada com os pés.

Trago os dois textos para cá, então.

Espero que gostem... Podem se "aprochegar".

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Nunca morre, nunca da silva!

Era Neco. Não era diminutivo, apelido, nome de guerra. Era assim, de batismo. Nascera Neco. Nenhum outro nome seria possível, descobriram depois. Da vida, levara tudo muito a sério. Tanto é que o coração parou de funcionar duas vezes, em 77 e em 90, e ainda assim, sobreviveu. “São prolapsos”, dizia para horror dos amigos, esposas e filhos, “mas eu sou forte, sou protegido por santo”. E ria, fazendo uma imitação tosca de alguém cravando uma lança num animal feroz, estilo dragão ou cousa que o valha.

Neco acordava cedo, quase todos os dias. Só aos sábados se permitia algum luxo. Algo como nove da manhã, no máximo. E todos os dias mantinha rotinas: escova, mão esquerda, e o dentifrício, mão direita. Quando o esculhambavam dizendo que era um “homem de manias” reagia com calma, mas com a firmeza dos convictos: “são fidelidades, meu caro, fidelidades.”

Trabalhava feito cão. E mesmo depois da aposentadoria, e dos ataques cardíacos, manteve-se laborando e laborando. Depois que se aposentou das máquinas, foi dar aulas num curso técnico. E depois, ainda, foi do sindicato, militou clandestinamente contra o governo militar, participou de movimento contra o preço dos alimentos, contra a tarifa de ônibus e era sempre o primeiro a votar. O Neco levava a colinha e quase sempre contagiava alguém a votar nos candidatos dele, até quando se desencantou da política.

E tinha uma conta no bar, que nunca deixou de pagar. Mesmo quando desempregado por causa daquela greve. Jogava dominó nas manhãs de domingo e quase sempre jogava conversa fora com qualquer um. Só não gostava de gente que não olhava nos olhos dele enquanto conversavam. E sempre, todas às vezes, dizia bom dia ao chegar e boa tarde, ao ir embora.

E foi lá no boteco de sempre, num domingo que o Neco não apareceu, que soube que ele tinha morrido. Quem contou foi o neto, o Basílio. E todo mundo concordou que o Neco nunca ia de morrer, ia ficar com a gente, sempre. Erguemos nossos americanos e o brinde foi daqueles, com lágrimas e limão no dedos: “O Neco foi sempre fiel. Por quais diabos vai deixar a gente agora?”. E na televisão ligada, com bombril na antena, ia começar o jogo...

2011. setembro, 01.

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A casa na vila já tem 97 anos...

Noutro dia passei pela vila. E é engraçado, os barulhos são quase sempre os mesmos, uma nostalgia daquelas. Ouvia-se, evidentemente, o jogo de domingo, radião colocado no muro, num baita volume...

Naquela casa era assim: gente falando alto, gente gesticulando para falar, gente falando pelos cotovelos, gente, gentes. Aquele cheiro de alho refogado, que perfumava a casa toda, a vila toda, a vida toda. Era de lá que vinham os melhores cheiros de comida e a molecada da rua saía no tapa, aos domingos, para poder receber um convite do Ademir para almoçar na casa dele. A razão? Domingo tinha o macarrão, molho bolonhesa e salve se quem puder.

Era uma casa grande. Todo mundo católico, todo mundo rezava. Mas ninguém negava por lá que todo mundo pecava, um dia. E era lá na casa da mãe da Chinesinha, que apesar de italiana até a medula tinha este apelido, que as pessoas iam procuram conforto: e contavam as pequenas traições, os pequenos delitos, os pequenos deslizes. E sabe a razão? Por que lá tinha sempre um vermute para depois do choro e até das broncas. A mãe do Dudu e do Ademar era gente bona, boníssima. E tinha lindos cabelos negros e uma cara de Sophia Loren que fazia a molecada morrer, em pecado muitas vezes.

E tudo lá parecia ser mais apaixonado. A mãe amava o pai, apesar de gritar com ele algumas vezes e todo mundo gargalhar escondido. Amava os meninos e a menina, abraçava de deixar a gurizada toda envergonhada. Fofocavam, sim. Mas depois riam e esqueciam de tudo. Normalmente por causa de um molho vermelho, que deixava a rua da vila daqueles jeitos que eu já contei.

Noutro dia passei pela vila e aquela Sophia Loren já é vó. E continua alegrona, sabe? Feliz da vida que os meninos dela, e a menina, viraram tudo uns moços. E ri feliz da vida. E me chamou num canto outro dia, me convidando para almoçar no domingo: “Ragatzo, vem almoçar aqui no domingo. Mas antes do jogo, né? Não quero saber de confusão! Já te contei que vou ter um neto? Um bambino!!! O nome dele vai ser Marcos.” E me deu uma piscadela, que quase soou uma bela duma tarantela.

2011. agosto, 26.

Dos mais bonitos goles de placa...

2011-07-26T22:52:00.004-03:00

Há tempos que não coloco aqui nesta mercearia as melhores histórias, as "Crônicas da Paternidade".

Hoje fui pesquisar lá nos "Os Bolonistas" textos antigos que ainda não publiquei aqui. A idéia inicial era encontrar algum dos textos em que mencionei o Mestre Telê, como forma de lembrar da data de aniversário deste mineiro de Itabirito. Telê Santana em 82, e depois como técnico do São Paulo Futebol Clube, é uma espécie de oráculo, de super herói, devoção.

Acabei encontrando, e escolhendo, este texto. Trata-se de mais uma narrativa da paternidade e de como os mestres, em especial o mestre Telê, nos ensinam....

Ao Telê, meus sinceros agradecimentos. Por todos os sorrisos. E pelas lágrimas também.

E espero que gostem do texto. Vamos ao causos...

Publicado originalmente aqui: http://osbolonistas.zip.net/arch2007-07-01_2007-07-31.html#2007_07-13_14_06_26-2402205-25

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Bolonistas de chuveiro...

Faz tempo que o debate sobre “futebol-arte” e “futebol de resultados” inunda as páginas dos periódicos, das circulares, dos colóquios, dos botecos e do mundo. Há argumentos, senhores. E muitos. Este tipo de debate, porém, esquece muitos meandros. Muitas particularidades. Ambigüidades.

Tem jogo que nós queremos vencer. E neste tipo de jogo não há como evitar torcer e jogar com o único objetivo de ganhar os três pontos. Neste tipo de contenda não há meio termo. O gol saiu sem querer? Mas saiu, nos convencemos.

Mas há jogos que queremos nos divertir, deliciar. São os melhores jogos, definitivamente. Sem traumas pelos outros jogos, mas nos jogos em que o objetivo é a mais pura diversão estamos próximos das nossas memórias mais gostosas, pequenas relíquias que demarcam nossa existência.

Profundo? Filosófico? Não sei bem. Mas sei, também, que o ápice é o jogo em que nos divertimos e que ao cabo, ganhamos. Uma sensação de leveza, de gosto, sabor e cheiro. Nesses jogos, meus caros, não há vírgula. Há o melhor de tudo. Da vida.

Escrevo este preâmbulo para descrever mais um jogo dos meus campeonatos. E que campeonato!!! Marco Antônio e Leonel, os dois craques da minha vida, são duas figuraças. Todo dia tem encanto, tem jogo. Tem vômito, é verdade. Dor de barriga. Choro. Mas tem risos, tem “papai”, tem brincar de carro pelo chão da sala. Tem abraço. Tem conversas em línguas que nós criamos. Tem futebol. Bola, caneta e chaves. Descobrimos que um pedaço de caixa de papelão pode ser brinquedo e marcamos goles e mais goles. E cada golaço que vou contar...

Um dos campeonatos mais interessantes, desde os primórdios, é o banho. Todos reconhecem a dramaticidade de dar banho em pequenos seres que acabam de começar a jogar e a torcer. Banho quente, escalda. E chora. Banho frio, tiritar. E choro, muito choro. Eles crescem e é pior. A banheira não serve mais. E o choro acaba sendo cada vez mais sombrio e irritante.

Marco Antônio começou a tomar banho em pé, no chuveiro. E odiava lavar a cabeça. Chorava. Pranteava. Transformava todo o ritual num drama mexicano, dos bons. Mas o que importava, no jogo, era acabar a tarefa. Banho tomado e o paizão sabia que mais uma partida acabara. Mas ficava aquele gostinho de querer o “futebol-arte”. O grande tinha até medo da sentença: “Banho com o papai.” Respondia, na lata: “Mas o papai lava o cabelo muito forte!!!”. Convenhamos, para a estima não era lá uma coisa muito boa de ouvir.

Enfim os jogos iam. Até um santo dia, quando Telê Santana cochichou ao meu ouvido: “Porque você não deixa ele passar o xampu no cabelo? Ele vai se sentir o mais importante, fazendo tarefa de adulto. E você, como quem não quer nada, ajuda, força aqui e ali.” Batata. Espeto. Golaço. O grande ficou tão feliz de lavar o cabelo “sozinho” que enxaguou a espuma, numa boa. Senti-me heróico, me senti um Cruiff, um Sócrates. Um Raí. E os jogos passaram a ser pura diversão, sempre com três pontos.

Mas e o pequeno? Leonel, que todos saibam, tem um temperamento “argentino”. É um milongueiro. E tem pulmões saudáveis. Quando chora acorda até as formigas que infestam a cozinha. Num átimo estão todas as formigas zanzando desnorteadas pela casa. Os jogos com ele e o pai, no banho, eram jogos árduos. Pelejas difíceis. Imaginem o quanto de lida, de disputa, de calor. Lembro de jogos em que eu fiquei ensopado, de suor, tentando domar o artilheiro. Mas, enfim, os três pontos vinham. Com muita choradeira, mas vinham.

Mas lá no fundo ainda queria um “banho-arte”. Bolonistas do mundo, relato: Foi espetacular. Simples e objetivo. Fazia tempo o Cilinho tinha me dado dica: “Põe ele para tomar banho em pé, no chuveiro.”. E num dia desses, cansado, querendo o mundo parar, a tarefa foi dada: “Banho no Leonel.” Lá fui, com ânimo, mas ressabiado. Entrei no chuveiro e resolvi: “Hoje, de pé”. Sentei no chão do box, abri a água e ele lá. Chorando, evidentemente. E uma luz, Cilinho, Telê e Autuori, juntos: “Marco Antônio, vem cá. Vamos tomar banho junto com o Lelê.” O grande chegou todo pimpão, brincando, chamando o irmão. “Não chora. Molha aqui, molha ali.” Trouxe brinquedos. O pequeno parou de chorar. Tomou um tombo, o chão escorregava. E riu. Passei o xampu e o coloquei embaixo da água. Um doce sorriso.

Soube, e foi muito bom, mas bom até o infinito, como se sentiu o Van Basten depois daquele gol contra a União Soviética...

07. julho, 13.

Vejam o banho, ou o gol de Van Basten: http://www.youtube.com/watch?v=uKq4LETMATA

Amarrações para o Amor: Pagamento mediante resultado

2011-03-19T12:32:00.008-03:00

Enfim, texto novo.

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Um verdadeiro fuzuê, coletivo de fuzarca. Helicópteros da polícia e das redes de televisão e rádio sobrevoavam o pequeno sobrado na rua apinhada de gente: curiosos, policiais, jornalistas, urubus e toda sorte de traficantes, ladrões e criminosos variados, estes últimos à paisana. Dentro da casinha e de seus dois andares, o mundo de Gabriel, que muitos chamavam de anjo - outros o alcunharam de capeta.

Gabriel nasceu Frederico, mas virou Gabriel quando começou o roubar coisas maiores e mais valiosas que confeitos de supermercado ou frutas de Dona Iolanda, a dona da quitanda e amiga de infância de Nora, a mãe de Frederico. Gabriel, para ser anjo. Frederico era nome de batismo e virara Fred, Fredinho, Derico, Frê antes de vestir a carapuça de santo: "Para ser ladrão não posso aceitar diminutivos", disse para o pai quando foi preso pela primeira vez, com dezesseis anos, oito meses e vinte e três dias.

De criança, guardava boas memórias. A bicicleta, a bola, os amigos inseperáveis João e Darismar, de ir ao jogos do São Paulo, de caminhar nas pracinhas do bairro, do escorregador, do sorvete de massa que a Tia Gula fazia. Da escola, da professora de ciências, das pernas da professora de ciências, de olhar o vestiário das meninas, de cantar Roberto Carlos, José Augusto, Benito de Paula e "Feelings" do Morris Albert. E muitos lembravam com carinho do rapazola forte, educado, bom de papo, riso fácil, o afeto dos irmãos, companheiro do pai nas rodas de dominó e que carregava as sacolas de feira de Dona Nora. Do catecismo, da devoção ao pai nosso e ao espírito santo. Das amoras e jaboticabas furtadas em jogos infantis do jardim da escola. "Rapaz de bem", concordavam o Padre Valter e o Demerval Oliva, o eterno diretor da escola estadual do bairro.

E Frederico era assim. Mas Gabriel, não. Gabriel era da pá virada. Começou flertando com um chocolate aqui, outro ali, pequenos furtos inconsequentes das gôndolas do mercado chique da avenida. E eram chocolates para dar de presente para Gaia, a filha de Dona Iolanda, tão acostumada a ver o menino sair sem pagar pelas maçãs, cebolas - sim, ele comia cebolas cruas - e outras frutas da quitandinha da família. Mas Gaia era tão linda que o mundo parava para ela voar. Desde o primeiro dia que ele colocou os olhos na menina, uma quarta feira chuvosa, uma carambola.

Depois dos chocolates, flores. O danado passou a furtar - ressaltando sempre que ainda não tinha escopeta ou a "Rita", tão famosas - flores para galantear a pequena, a pequena musa da sua vida. Mas a paixão por Gaia era uma maluqice na vida dele porque ela não queria nada com Frederico. Nadinha de nada. Muito embora, secretamente, ela gostasse de Gabriel. Muito, enlouquecidamente, perdidamente.

Gabriel ganhou o mundo. Não mais por causa de Gaia. Por causa, sim, dos casacos de grife, dos tênis descolados, da TV gigante, do rádio maravilhoso, da lanterna de dois tempos com luzes coloridas que se acendiam pelo calor do tato, dos vinhos frisantes, dos charutos, da casona para a mãe, do carrão para o pai, do papai noel da vila, das férias no Rio, das férias em Buenos Aires, das férias em Miami, das férias em... Gabriel virou o cão, o demônio, o maior ladrão do mundo. Naquele mundo era o Anjo Gabriel e todos esperavam sua benção. Ou seu ódio. Nestes casos era difícil se manter inteiro ou vivo. Gabriel não prestava.

Naquele dia tocou o telefone do Anjo. "Frederico?" "Não conheço ninguém com este nome." "Frederico, fique quieto e me escute. É Dona Iolanda. A menina vai casar e a gente não quer confusão, ok? Pelos bons tempos, por Nora, sua mãe.". Ele enlouqueceu após o telefone desligar. Pegou o revólver, a "Rita" e saiu dizendo para todo mundo que quisesse ouvir, amedontrando os demais, que tinha "algo a resolver". E saiu, apressado, aparentando fúria e desencanto.

E foi assim. Transtornado, entrou na salinha cheia de gente do sobradinho da antiga rua de infância. Era lá que Maria Santa lia cartas e fazia mapas astrais, desde o tempo em que ele andava descalço a caçar ratos pelados. Entrou e foi gritando, numa verdadeira bagunça de mesas viradas, cadeiras jogadas aos cantos: "Saiam todos!!!! Hoje sou eu que tenho que ser atendido!" E disparou para o alto, todos correndo numa algazarra genuína. Alguém chamou a polícia: "Sim. É ele. E está sozinho. E louco."

"Maria Santa, lê esse trem aí e me diz o que devo fazer! Por tudo que é mais sagrado, me diz aí o que devo fazer!!!" A santinha puxou a primeira carta, sem medo: "Frederico, senta e te acalma." A história acabou ali mesmo, como tinha que ser. E Gaia se casou, sem confusão - sem amor, mas sem culpa - dois dias depois do previsto, pois a família resolveu esperar pelas formalidades de estilo.

11. março, 19.

Onde ele está?

2011-02-05T00:21:00.007-02:00

Outra vez a Niara de Oliveira, uma "tuitocamarada", propôs uma "blogagem coletiva".

Da primeira vez a proposta foi escrever algo para a campanha pelo fim da violência contra a mulher, como forma de contribuir na tuitosfera e na blogosfera para as ações do dia 25 de novembro. O resultado foi que esta quitanda aqui pode, ainda que discretamente, contribuir para um processo generoso, solidário e de reflexão, sobre um tema muito importante. Não se muda o mundo só com letras. Mas não se muda o mundo sem elas.

Desta vez a proposta é escrever algo sobre a campanha pela abertura dos arquivos da ditadura militar no Brasil. E este tema me é, particularmente, muito caro. Quando fui gestão no Centro Acadêmico XI de Agosto do Largo São Francisco, na primeira gestão do grupo "Rasgando o Verbo", das cousas que mais me orgulho na vida, em 1994, a ditadura completava 30 anos e nós resolvemos organizar uma semana de debates e intervenções que chamamos de "64 Nunca Mais". Na imprensa da época era comum os "democratas" de plantão dizerem que era importante contar os "dois lados" da história, reconhecendo os "avanços" na economia e etc. Para nós este discurso era uma ofensa. Ainda é. A ditadura e seus mecanismos sórdidos de manutenção já tinham contado sua versão do perigo vermelho e do "ame ou deixe-o". Era fundamental conhecer e dar voz ao outro lado, o lado dos que se opuseram, resistiram e lutaram.

Foi durante aquela semana de debates que conheci Amelinha Telles e Criméia. A Criméia foi entrevistada pela Niara e foi esta entrevista que deu origem a esta blogagem coletiva. A Amelinha, a Criméia, a Janaína, o César, o Ivan Seixas, todos familiares de desaparecidos políticos, me ensinaram que nunca este país vai poder ser soberano, independente, altivo, sem contar para todos a sua história. Sem reconhecer que o que houve no Brasil na ditadura militar não foi uma "guerra". O que ocorreu foi massacre, execução, assassinatos. A tortura é inaceitável. A tortura como método de estado é intolerável. A tortura é execrável, em qualquer situação. Levar alguém aos porões do estado, ao subterrâneo, ao lodo, não é enfrentar o "inimigo". Isto é perversão.

O texto que saiu foi este aqui. Este blogue é um local para crônicas, contos, poemas e algumas outras reflexões. Assim é que resolvi dar minha contribuição. É ficcional, antes que me perguntem quem é Mané. Mané somos todos nós.

Por fim, um grande beijo na Amelinha, na Criméia, no César, na Janaína, na Teresa Lajolo, na Mariluce Moura, na Elisa e na Tessa, no Ivan Seixas e em vários outros e outras camaradas. Foi uma das mais belas lições de vida que eu já tive. Obrigado.

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Onde ele está?

Desde aquela noite, fatídica e maldita noite, trinta de outubro de mil novecentos e setenta e um, vinte e três horas e vinte minutos, não há mais dia, nem tarde, nem dia, nem tarde. E a noite que dura, não tem lua, não tem fim. Levaram o Mané. Arrebentaram a porra da porta, chutaram tudo, derrubaram tudo, bateram em tudo. E levaram Mané.

Não era um carro de polícia. Era uma kombi. Nunca mais pude ver kombis. Nunca mais pude sentir o cheiro de colônia barata daquele filha da puta que esmurrou o João, antes de levarem o Mané. O canalha, o calhorda, o “machão”, desceu a porrada, mas tinha mais uns quatro gorilas com ele. Filha da Puta. E ria, ria nojentamente, escrotamente, despudoradamente. E o jeito que me olhou, o canalha podre...

Levaram o Mané e nunca me disseram para onde. Nunca mais vi Mané. Nunca mais soube dele. Minto, alguns depoimentos diziam que Mané esteve naquele prédio ali na General Osório. E que gritava muito. Mas só. Só este relato e nada mais. Incontáveis audiências, périplos de delegacia em delegacia, quartel em quartel. Audiências na Justiça Militar. Inquéritos, advogados, tapinhas nas costas, “vamos encontrá-lo” e nada. Levaram o Mané. E foi assim.

Mané era, sim, guerrilheiro. Tinha sonhos, defeitos, virtudes, cabelos pretos e olhos castanhos. Não tinha diploma, não tinha mais cédula de identidade válida. Comunista, amigo, solidário e tinha medo de voar. Por isso, ficou. Mas nem isso me deixam saber. Levaram Mané e daquela noite só guardo a tampa do refrigerante de limão que ele bebeu, na última refeição do pão com mortadela barata.

Me diziam, depois que era inevitável concluir que Mané não voltaria mais para mim, nem para lugar algum, que aquilo era uma guerra. Sempre achei que na guerra se trocassem tiros, os corpos eram recolhidos durante uma breve pausa, os corpos sepultados, para depois recomeçarem os tiros e as escaramuças. Sempre soube que em guerras há mortes, feridos e até corpos dilacerados, nunca mais recompostos. Mas de Mané, não sei nada. Até hoje ainda sonho, ele barbado, magro, sujo, mas entrando pela porta de casa. A mesma casa, porque de lá só me mudo quando Mané chegar, ainda que em letras miúdas de um papel amarelado, mofado, com traças.

Depois me diziam que era preciso mudar as coisas. E que mudando “as coisas” eles abririam os arquivos para que as famílias pudessem encontrar ossos, corpos, cinzas ou nada além da data certa, do fato inexorável e do ponto final. Mas as “coisas” mudaram, mudaram de novo e ainda assim aquela maldita noite não acaba, não há lua, nem janela, nem vento, nem nada. Levaram Mané.

Agora me dizem que Mané pode ter denunciado alguém, que torturado, machucado, violentado, pode ter dedurado algum colega. Ou, pior, que o João, que também apanhou naquele e em outros dias, foi quem tinha dado a informação dos paradeiros de Mané nos tempos em que Mané era Duílio. Como se fosse possível torturar outra vez, prolongar o choque, o pau de arara, o arame, as sevícias. Mas eu só quero Mané. Eu só quero acertar os ponteiros do relógio vermelho, ainda pendurado na parede da cozinha, para que meus outubros voltem a ter trinta e um dias... Só....

11. fevereiro, 05.

Desses jogos que não queríamos nunca ter que jogar...

2011-02-02T18:16:00.006-02:00

Pensei muito se deveria ou não publicar este texto. É que os demônios da gente ficam zanzando, cutucando, demolindo.

Mas escrever é o único jeito que sei usar para falar de mim. E, as vezes, de me expor. Não gosto das perguntas, não gosto do falar.

Mas tem cousas que se a gente guarda só com a gente, não aguenta.

Enfim....

Obrigado a quem visita.

PS1 (pós postagem) - E um puta obrigado a quem está por aqui, e que tem aguentado os demônios também: Rêre, Du, Pi, Marisa, Dani e os meninos.

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Tá certo. É hora de escrever para exorcizar um pouco os fantasmas, literalmente. Afinal, já é fevereiro. Mas algum lugar da alma parou lá em dezembro, mais especificamente no dia 18 de dezembro.

Era um dia esquisito. Dos mais esquisitos destes anos todos. Minha mãe teve diagnosticado um câncer. E ia operar para extirpar o tumor. “Tudo relativamente simples” diziam os médicos. E, conversando com amigos aqui e ali, vários relatavam episódios similares e boas resoluções. Mas minha mãe estava assustada, com razão. E este assustado nos deixava apreensivos. Ela fez de tudo para que antes da operação lavrássemos uma procuração em nosso nome, para “eventualidade”. Confesso que sempre temo por estes rompantes de organização numa família que sempre foi mais para o macarrão de domingo na hora que der.

Pois bem, a operação se deu. “Tiramos tudo”. Se por um lado o relato do médico nos deixava confiantes, por outro, a perspectiva era de que seriam necessários “radio e quimioterapia”. É sempre um cacete ouvir estas coisas e manter o “otimismo” ou o “tá tudo bem”. Mas dentro do possível, era isso mesmo: O barco que navega.

A mãe teve uma estada no hospital, no pós-operatório, tumultuada. Para os filhos, tão acostumados com a mãe, era estranho vê-la tão frágil. Não que ela não estivesse frágil desde o AVC do meu pai, em 2006. E ela cuida dele como não cuida dela, preocupada, atenta e, por vezes, monotematicamente. E exatamente por reconhecermos que ela estava cansada, extremamente triste e inconformada com que aconteceu e acontece com o meu pai, estávamos muito preocupados.

O fato é que ela saiu do hospital, a tempo de passar o ano novo conosco. Foi uma festa de Natal das mais tristes no ano que passou. A mãe no hospital e os filhos sem saber muito que fazer... Mas o tal “reveillon” estávamos todos juntos. Mas algo estava errado: Dona Maria Helena sentia dores e um mal estar, cansada e deprê, daquela depressão que nos consome, que nos tira força, o viço, à vontade.

O inevitável, ela voltou ao hospital. Em janeiro, dia 14. Diagnosticaram que era necessário puncionar excessos de líquidos no organismo. E o melhor nesses casos era uma internação na UTI.

Enfim, Maria Helena está lá desde então. Lutando. Talvez pela saúde debilitada, talvez pelo excesso de tristeza, talvez por tudo isso e mais um pouco, o fato é que se conspirou para um agravamento da situação: insuficiência pulmonar, coração sobrecarregado, infecções. E o quadro é grave.

Escrevo estas coisas, sem metáforas tão comuns em outros textos, porque este trem está a me embrutecer e a criar demônios, estes seres inquietos que nos nublam as idéias e as vontades.

Queria que minha mãe soubesse que toda a tristeza acumulada nesses anos todos não nos passou despercebida. E que nossa impotência está exatamente em reconhecer as razões do machucado e não ter idéia de onde começar a tratar. Mas que a Baixinha, a Moleca, a nossa mãe pudesse lutar mais um pouco e ganhar mais um jogo, para que tivéssemos a chance de enfrentar juntos esta tristeza, por mais que esta esteja treinada, preparada e atue no ataque. Nós temos algo, mãe, que a tal tristeza não tem. E, sobretudo temos tua valentia.

Vai lá, Baixinha, ganha essa.

Beijo, te amamos.

Ludopédio: Brincadeiras com os pés, futebol.

2010-12-11T10:26:00.005-02:00

Texto escrito há exatos cinco anos...

Um puta dia feliz do caramba. Como hoje.

Parabéns, Pequeno.

Original, aqui ó: http://osbolonistas.zip.net/arch2005-12-01_2005-12-31.html#2005_12-10_20_49_16-2402205-25

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Time quase completo... falta pouco!

Bolonistas, domingo é dia de clássico

Esses poucos minutos que antecedem uma grande partida são só meus. Me tranco no vestiário, qualquer um, nem que por minuto ou minutos, sozinho e tento pensar. Em que? Não sei. Mas tento.

Acho que foi em Boleiros, o filme do Giorgeti, que ouvi a frase que reputo ter sido dita por José Macia, o Pepe, 405 goles com a camisa do Santos, o maior artilheiro do Peixe, pois o outro não vale. A frase era algo como "depois de tantos anos como treinador, quase o dobro que a minha carreira de jogador, quando durmo, sonho que estou jogando." Jogar, dentro do gramado, é a lembrança maior. E vejam, Pepe era o treinador do São Paulo campeão brasileiro de 1986, com aquele time do Careca, valha-me!

Daqui do vestiário, são onze e qualquer coisa da noite, penso na fase em que era jogador. E gosto e desgosto de coisas e coisas. Meu título de 82, na quarta série, vestindo uma camisa do Vasco da Gama. A vitória nas eleições do XI de Agosto. Jogos inesquecíveis passam pelas minhas memórias. Lembro dos treinadores e me dá um nó quando lembro de Vó Teresa, grande técnica. Seria bom tê-la neste vestiário. Engraçado, quando sonhamos, volta e meia, é no campo que estamos. Mas hoje sou treinador. Nós somos. Somos acometidos por aquela mania de jogador de futebol de falar na primeira pessoa do plural. Somos, fomos, fizemos. É que, neste caso, somos dois mesmo, eu e a Dani. Fizemos excelentes jogos nestes 2004 e 2005. Nosso time engatinhando num longo campeonato deu passos importantes. Daqui deste vestiário é possível notar a imensa quantidade de quinquilharias que inexistiam antes deste campeonato. São carrinhos, ferramentas de plástico, bolas e sei lá mais quantas coisas espalhadas pelo chão. Nossa, o tempo voa. Nem parece. Não parece que outro dia, neste mesmo vestiário, me peguei preocupado, perguntando se daria certo, se teríamos saúde, paciência, inteligência. É um campeonato difícil de se imaginar antes do começo e é dificílimo, depois de iniciada a peleja, de fazer quaisquer previsões. Mas jogamos bonito. O time tem jogado o fino. Escrever e lembrar desses jogos iniciais é tarefa quase impraticável. Dá uma vontade louca de chorar. Chorar igual menino jogador. E parar de escrever para abraçar.

Na sexta feira, a preparadora física, psicóloga e médica do time deu a notícia: "Leonel está pronto para a estréia." Dra Luciana, é o nome da preparadora, deu um outro aviso: " Olha, acho que temos que fazer estréia no sábado ou no domingo." Foi um baque, confesso. Esperava colocar o avante na outra rodada, noutro final de semana. Queria preparar melhor o nosso clássico armador, Marco Antônio, que ele teria uma companhia para o time. Fomos surpreendidos. Mas fizemos tantos planos para o time que é uma sensação delirante poder sonhar com a nova escalação, com o novo padrão tático, com as novas situações que o time pode gerar a partir de agora.

Do vestiário começo a ouvir o zunir da multidão de apoiantes, que é como os portugueses de Felipão chamam os torcedores. Os cânticos são ouvidos e quase vejo os rostos ansiosos de avós, avôs, bisavó, Edu, Paula, tios, tias, amigas, amigos, colegas da pracinha, bolonistas. Meia noite. Dou uma revisada no texto escrito. Não é uma tarefa fácil. Ansiedade. Para nós, quando fechamos os olhos e sonhamos, sonhamos com o tempo que éramos jogadores, mas sonhamos, sobretudo com os nossos jogadores. Daqui a pouco apago a luz, ponho o despertador. Temos hora marcada para a estréia. Vou conseguir dormir? Não. Certamente que não. Tenho cá comigo ser ateu. Mas daqui do meu vestiário, lembro de São Francisco, por razões óbvias e pela música do Vinícius que abria a Arca de Noé. Daqui a pouco entraremos todos em campo. Mais um jogo do campeonato. Desligo o computador. Já estou no túnel.

Filho, seja benvindo.

10.12.2005

Evoé, Dona Justiça: a divina e a outra

2010-12-08T20:06:00.005-02:00

Pão quente na mercearia.... Aquele café de coador impregnando a mercearia. Texto novo.

Uma singela homenagem ao dia da justiça e aos Advogados Resignados, esses parvos que insistem nos sapatos e meias, quando os pés querem trafegar descalços.

E neste 2010, o Dia da Justiça caiu numa quarta feira, o que para os acreditem piamente na sorte, esses românticos tolos, é dia de jogar na loteria...

Mercearia que se preze tem na esquina de baixo uma boa banca de jogo, sempre.

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Já tinha recebido alguns avisos dos deuses. Todos foram dados e ainda assim insistia. Num calor infernal, sem ar condicionado, pé inchado, papas de suor na camisa e nó da gravata apertando o gogó, teve outra daquelas visões inexplicáveis para o seu sorriso de ateu convicto e praticante.

Desde o fim da faculdade tinha um sonho esquisito: Sonhava reiteradamente que não tinha cumprido os créditos e que não receberia o diploma. Sim, um sonho repetido como “Ao mestre com carinho” no Dia do Professor. E ele saía procurando notas pelos corredores da faculdade, na certeza que não tinha direito ao diploma, por faltar algo, um pedaço.

Noutra vez foi fazer uma anotação na carteira da Ordem dos Advogados. Para quem não sabe a Ordem fica na Praça da Sé em São Paulo, perto da igreja. Lá pelas tantas a atendente, toda sorrisos, diz: “Então, tá. Sua inscrição está cancelada.”. Tocaram os sinos da igreja, numas badaladas ruidosas, de vitória. E ele foi assinando o termo, sem ler. “Tá certo. E quando venho pegar a carteira nova?”. A mocinha sorriu: “Que carteira?”. Só neste exato momento percebeu que ao continuar a assinar o formulário estaria era cancelando sua inscrição. Rasgou o papel, conversou com a atendente, explicou o desentendido. Mas os sinos pararam de badalar.

E, num belo dezembro, vejam vocês, o terno novinho, aquele que só era usado em casamento, passou a ser o único terno viável para se ir trabalhar. O único da Silva. Os outros estavam na lavanderia ou no alfaiate, para reparos gerais de sobrevivência. O terno do casamento, todo garbo, utilizado umas três vezes na vida. E durante a reunião percebe algo insuportável: O terno novíssimo estava com os fundilhos rasgados. Sim, um furo do tamanho da carteira da Ordem. Viu um anjo, e de vestido curto, de soslaio, rindo na cabeceira da reunião, acompanhado de algum espírito da vó.

Era mais um aviso, sabia. Em pleno dia da justiça, fundilhos rasgados. Resolveu correr para a lotérica, antes de ir ao alfaiate: “Deuses, eu já entendi. Mas os números da megasena iam deixar a vontade de vocês tão mais fácil”.

2010. dezembro, 08.

Roda Que Roda Que Roda Que Roda

2010-11-24T23:15:00.007-02:00

Dia 25 de novembro é o Dia Internacional Pelo Fim de Toda a Violência Contra a Mulher.

Na "tuitosfera", este "frasário" (definição singular e bonita do Deco - @demetriuscruz), que pode ser definido como uma imensa rede de "gentes e não gentes", onde se grita sobre tudo - e que sempre alguém ouve - foi coordenada uma campanha denominada #FimDaViolenciaContraMulher (para saber da campanha, conheça o bogue da @nideoliveira71) e foi feito um convite para que os diversos tuiteiros e blogues participassem da campanha.

Nestes tempos tristes, em que preconceitos odiosos parecem querer ganhar corpo e reverberar, creio que participar de campanhas como estas podem nos transformar, como agentes e como gente. Sim, a luta é na rua. Mas uma forma de rua, inegável até aos mais céticos, é esta imensa parafernália e esta imensidão de possibilidades que a "internet" nos oferece.

Resolvi, então, dar minha modesta contribuição para a campanha. Do jeito deste blogue, que pretende ser apenas uma quitanda de textos, uma mercearia de poemas, um cálice de pequenas reflexões, um café para os amigos.

Cada vez mais este pequeno mercadinho de esquina entende que sem tocar fundo o coração das pessoas, sem disputar o imaginário e os conceitos, não há como fugir desta roda de intolerância.

Ah... sim... meu tuíte é @Quodores.

O texto:

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A sala escura não deixava dúvida: silêncio e alguma garantia de anonimato eram imprescindíveis. A pergunta, de sempre: “Como foi?” Se quisesse explicar, contar, recontar, dizer, colocaria um anúncio no jornal. Tinha medo, sim. Mas, sobretudo, tinha náuseas. Tinha dúvida, aquela dúvida infernal: “Fui eu quem provoquei?”. A dor era no corpo tomado por escoriações, mas era na alma a vergonha, o medo e a estima, dilacerada.

Por que sempre querem os detalhes? Não basta contar que ele a agredira? Não, queriam sempre os requintes, a crueldade, os detalhes mórbidos. Ela queria era descer do mundo e apanhar outro, distante, onde ninguém, mas ninguém mesmo a conhecesse. Mas os detalhes, qual a razão? Curiosidade mórbida? Ou a infeliz percepção de que “um tapinha não dói”, tão constante naquelas salas de depoimento. O sombrio daquelas paredes era, na verdade, da tristeza acumulada por tantas desventuras ali narradas, vividas, soterradas.

Não, não tinha sido a primeira vez. E, gelada, amedrontada, violentada outra vez, queria ter certeza que teria sido a última. Mas sabia que outros dias viriam, infelizmente. Não, definitivamente não: Ela nunca mais queria ver aquele rosto. Nunca mais. Nunca, nem hoje, nem amanhã, nem se ele morresse. Ela, naquele maldito interrogatório, já tinha morrido, falecido, finada, jazia. Sim, ela queria prestar a queixa, denunciar, gritar. A risada estúpida do delegado, “mas você tem certeza que não vai voltar com ele?”, era como outro soco, desferido no ventre, como punhal. Queria vomitar.

Não, não tinha para onde ir. Só tinha a certeza que não queria ir sozinha. Mas não queria ninguém por perto. Não, não a acalmava saber que ele estava preso, detido, encarcerado. Desconfiava que nunca mais teria calma, nem para um cigarro. Nem para um xixi. Muito menos para o cheiro de outro homem. Sim, viveram juntos. Mas ela não sabia responder a quanto tempo: parecia desde sempre, parecia ter começado ontem, parecia que iria recomeçar na manhã seguinte. Mas, todas aquelas perguntas, qual o motivo?

Se um dia ela o amara? Puta que pariu, que pergunta era aquela? Naquela hora? Aquele odor de antiséptico. “Sim, amei. Mas não sei mais se era amor. Não sei se existe o amor, doutor. Só quero que me deixem em paz.”

Só viu o rosto dele novamente na audiência do fórum. Não sorriu com a condenação, nem teve sabor da vingança. Naquele mesmo dia soube que o filho mais velho, por ciúme, tinha matado a namorada, estava foragido. Morreu mais um pouco, por elas todas: a mulher, a mãe, a esposa, a companheira, a amante, a namorada.

10. novembro, 24.

Conversas sobre o clima...

2010-09-16T19:25:00.003-03:00

Opa.... depois de um bom tempo em que as histórias ficavam na estante sem ir para o papel, ou para a tela, saiu esta aqui...

Gostei.

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“Nossa, tá quente hoje, né?”

Depois de inúmeras recomendações, resolveu enfrentar aquele velho preconceito cosmético: comprar um hidratante de pele para enfrentar a secura do tempo na cidade louca.

Comprou qualquer um, de marca. Nem tão caro, nem tão barato. E também não se preocupou em comprar algo específico para o “sexo masculino”. Já que ia romper o preconceito, que fosse um rompante sem medidas. Na hora de pagar quase se arrependeu. Mas foi em frente.

Usar hidratante depois do banho foi uma das maiores revoluções estética e cultural promovida ao longo de mais de trinta anos de existência. Comparável, talvez, ao uso de alpercatas na adolescência para irritar o pai. Era uma dessas ações que diferenciam o discurso da prática. Tascou o hidratante no corpo, principalmente naquelas áreas atingidas pela magnífica coceira da pele seca. Reparou que nunca antes tinha tratado sua panturrilha com tanto esmero. Riu, de si mesmo. Farto, em ambos os sentidos.

Ficou aquele cheiro do hidratante na mão. No começo se irritou. O cheiro não saía. Mesmo lavando a mão com o velho sabonete da pia, líquido. Aliás, o sabonete líquido já tinha sido considerado por alguns anos a maior concessão de sua vida.

Mas o perfume do creme ficou no ar. Como tatuagem. Sem querer lembrou que conhecia aquele aroma, aquele cheiro, quase um gosto. Caraminholas pela cabeça, tentou encontrar a lembrança, captar, prender para se libertar daquele pensamento, que se tornava lentamente em obsessão. “De onde vem este cheiro?”.

Passou o dia com aquela indagação. Não curou. Piorou. Pirou, procurando o creme antes de dormir. Sonhou com o cheiro. “Quem é ela?”. Aquela constatação definitiva o fez sair da razão, se é que esta existe em algum lugar. O cheiro era uma mulher. Mas qual?

No meio da madrugada procurou fotos. Deitou sobre a agenda de telefone de colégio, tentando encontrar alguma lembrança da infância ou da adolescência que justificasse aquela... aquela... paixão. Sim, era paixão. Devorante, insinuante, monotemática. Precisava encontrá-la, desesperadamente.

Tudo, entretanto, era fragmento. Conseguia sentir a pele macia, o odor da pele. Via a cor, a textura, sonhava. Delirava, era ela. Mas quem era ela? O engraçado era que sabia tudo sobre ela: o prato predileto, o filme, a música, o parque. Pegou no sono, ridiculamente abraçado ao frasco do hidratante.

Dia seguinte, vida que segue. Todos os apaixonados ficam eufóricos para entrar na mais profunda desilusão no segundo seguinte. Uma ciclotimia maluca, ora inebriante ora enauseante. Não arriscou passar novamente no próprio corpo o tal do creme, como se fosse possível esquecê-la. Os apaixonados, por vezes, insistem nos esforços inúteis.

Vida que seguia. Rotina, mesurada, calculada. Relógio. Ônibus nem cheio nem vazio, o de sempre. Atrasado para o trabalho. Tempo seco. A coceira. “Devia ter passado, saco!”. Os mesmos rostos. “Oi, bom dia.”. Era a mesma moça que todos os dias descia no último ponto antes da Avenida Paulista...

10. setembro, 16.

Dessas pelejas que não se pode escapar...

2010-09-08T19:07:00.004-03:00

Aos leitores desta mercearia, essencialmente de contos, crônicas e poemas, um pouco mais de paciência. É que é preciso zelar por outras cousas...

Sim, é outro texto sobre política. É outra face deste balcão.

Sempre papeamos causos, histórias e.... opiniões.

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Em Brasília, dezenove horas...

Vou aqui panfletar mais um voto nestas eleições de 2010. E este pedido decorre da tarefa que considero mais importante neste processo eleitoral, talvez a mais difícil, mas essencialmente necessária: Eleger Ivan Valente, deputado federal por São Paulo.

Sim, é verdade. Por vezes, política torra o saco. Também é verdade, talvez uma grande verdade, que política não se esgota nos processos eleitorais. Aliás, as eleições tem sido cada vez mais despolitizadas, descaracterizadas e “cosmetizadas”. Mas é inegável que no processo eleitoral todos de alguma forma param para pensar um pouco sobre política. Sou daqueles que considera que devemos aproveitar esta possibilidade, com carinho.

Nossas ações são políticas. A opção pelo “bom dia” ao primeiro vizinho é uma decisão política. Compreender esta face cotidiana da política nos ajuda a compreender a importância do momento eleitoral. Contribui para que não nos esqueçamos do essencial. Daquilo que realmente deveria valer a luta.

Nestas eleições creio que há uma tarefa que não podemos fugir. Num processo tão marcado pela ausência do debate sobre a política, onde o raso é o mais fundo que se pode chegar, precisamos reconhecer que no Parlamento necessitamos de gente comprometida em discutir espinhos, em tratar da discordância, em lembrar do “bom dia”.

O Parlamento é o local onde as diversas idéias da sociedade são expostas. É o espaço de conflito onde o dissidente é fundamental. Alguém que tenha a dura missão de apontar feridas e que lute por aquilo que considera justo ou correto.

Dependerá de nosso voto, e sobretudo de nossa ação política, não deixar que o próximo Parlamento seja mais conservador que este que passou. Numa lógica onde o que prevalece é a “governabilidade”, mais do que nunca temos que levar ao Congresso Nacional vozes que cantem o dissenso e que não se acomodem com o discurso do possível. O Parlamento é antes de tudo, debate.

Por estas razões, a tarefa de reeleger o deputado federal Ivan Valente é fundamental. Trata-se de um mandato necessário.

A atuação de Ivan Valente na Comissão que discutiu as alterações previstas para o Código Florestal, denunciando propostas de mudanças na legislação que somente atendem aos interesses do agronegócio e que relativizam o conceito de “desmatamento” para atender tais interesses, demonstra a importância de ter alguém que diga “NÃO” e que lute.

O mandato de Ivan Valente é abrigo para lutas muito caras para todos nós que ainda sonhamos. É a certeza de que temas como a reforma agrária, a democratização dos meios de comunicação, a dívida pública e os investimentos do setor público, a luta contra o preconceito de classe social, raça, credo e orientação sexual, a educação pública de qualidade para formar gente e não para formar peças de engrenagem e a saúde pública e universal não ficarão de fora da pauta de discussões do Parlamento.

Ivan Valente é candidato a deputado federal pelo PSOL. Para se eleger um deputado, o partido precisa atingir ao “coeficiente eleitoral” que deve ser de mais de trezentos mil votos, somados os votos nominais e os votos de legenda. É muito voto. É muita luta, portanto.

Mas esta luta vale a pena. Perder um mandato tão necessário é perder um pouco de nós mesmos. É deixar de dizer “bom dia” com o argumento de que ninguém mais nos escuta. Que nos ouçam, então.

Fernando Amaral.
10. setembro.
O Ivan, na interntet: http://www.ivanvalente.com.br
No tuíter: @dep_ivanvalente (http://www.twitter.com/dep_ivanvalente)

Sempre altaneiro...

2010-08-31T12:48:00.007-03:00

No centenário do Sport Club, próximo do aniversário de 96 anos da Sociedade, texto que fiz para o meu sócio no escritório, o Ricardo, em 2008.

O original, aqui: http://osbolonistas.zip.net/arch2008-06-01_2008-06-30.html#2008_06-23_18_56_36-2402205-25

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Bolonistas Fiéis e Infiéis...

Exuberante. Estonteante. Maravilhosa. Escultura. Sobrenatural. Ela era assim, sem tirar nem por. E os olhos não tiravam o foco, não desviavam nem para respirar. E ruiva, o que lhe alimentava os mais delirantes fetiches de adolescência. Era assim que ele a viu, no elevador. A vizinha do quarto andar. E que perfume...

Era um martírio. Ele esperava algum sinal do quarto andar para enfim chamar ao elevador. Mas a angustiante espera foi se prolongando. Os horários eram incompatíveis. Passou a usar a escada e nada. Até perguntas fez ao porteiro, indiscretas. A única resposta: “Mudou-se para cá faz pouco tempo, é aluguel.”. O chato do porteiro mais nada adiantou. Casada? Solteira? Dirigia aquele Fiat prata, a perua blazer ou o corcel branco? Nada, nada de respostas

Exuberante. Estonteante. Maravilhosa. Escultura. Um deleite para olhos e narinas. E para os ouvidos. Tinha uma voz rouca, daquelas que parecem sussurrar. Percebeu que ficou absolutamente entregue, atônito. Nas nuvens. Ela agradeceu a gentileza, ele abriu a porta. Vagarosamente. E ainda deu tempo para dar aquela providencial “conferida” nos atributos da moça. Espetáculo.

O martírio prosseguiu. Sonhava com a voz, acordava transpirando, suplicando, desejando. Passou a só usar as escadas na esperança vã de encontrá-la. Chegou até a bater propositalmente na traseira do Fiat e deixou bilhete. Mas quem apareceu foi o vizinho do oitavo, um brutamonte de três metros. O porteiro? Continuava impassível. Homem sem coração.

Exuberante. Estonteante. Maravilhosa. Um supremo e delicado poema em homenagem aos seres humanos. Foi indisfarçável a emoção, quando madrugada, se encontraram voltando de baladas. Ele estava um pouco bêbado, ela também. Ele fez um gracejo, daqueles idiotas e banais. Ela sorriu. Um sorriso de diva. Tez de porcelana. Sardas. Covinhas. Definitivamente ele estava completamente apaixonado.

Resolveu que não podia mais viver naquele marcante suplício. Resolveu que era hora de dar o bote. Pensou em flores. Pensou em chocolate. Pensou em algum livro de poema. Naquela paixão arrebatadora, pensou em fazer vigília em frente ao apartamento. Pensou em morar no elevador. Pensou tantas coisas que adoeceu. O porteiro? “Ela é a dona do corcel. Carro esquisito, né?”.

Exuberante. Estonteante. Ele a encontrou na portaria, antes de subir. Não havia luz. A chuva derrubara fios, postes, árvores. Mas deixara também delineadas e perfeitas as curvas da ruiva do quarto andar. Estava em frenesi quando subiu os primeiros degraus, acompanhando-a passo a passo. Febre, boca seca, dor no estômago, o perfume dela, o rebolado, as curvas. Uma mistura de sensações e olhares que o transtornavam. Teve certeza absoluta, quando a deixou na porta do apartamento: “É a mulher da minha vida.”

Enfim, ou a coragem dava as caras ou sentia que iria esmaecer. De tanta paixão. Em transe traçou os planos para o enfim. Um a um. E deixou recados aos amigos e parentes que se desaparecesse por alguns dias, anos ou décadas seria em razão do não. Caso contrário, também desapareceria, mas os planos incluíam lareira, serra e fondue. O porteiro foi quem deu o recado: “Ela chegou.”

Exuberante. Ele tocou a campainha e ela apareceu. Soube pela primeira vez o que sentiu Rick ao beijar Ilsa ao som da Marselhesa. Reconheceu Cardinale, Sofia, Salma e Nicole. Teve frio na espinha. Sentiu o coração quase explodir. Teve lágrimas nos olhos. “Oi... tudo bem... posso... entrar?”.

Não deu tempo de ouvir a resposta. Estava quase nua, mas vestia uma camiseta do Sport, rubro negra. Lembrou-se do jogo da Copa do Brasil, da grande final, do jogo da redenção, a Libertadores, do alívio. “Eu nunca vou te abandonar”. Desmaiou. Acordou no Hospital Santa Catarina e ainda deu tempo de ver a entrega das faixas para o time de Pernambuco. O porteiro o acompanhava, com uma camiseta do Palmeiras e um sorriso no rosto. “A placa do corcel era de Recife, eu tentei avisar.”

08. junho, 23.

Na Quitanda também tem Política

2010-08-12T18:39:00.007-03:00

Aos que frequentam este boteco, uma pausa para política.

Tema mais que importante e frequente em toda boa conversa...

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Monocórdio só é bom para quem quer dormir em berço esplêndido

Decidi. Votarei em Plínio de Arruda Sampaio para Presidente.

Antes, algumas considerações que reputo importantes. Nesta eleição temos, entre todos os candidatos, um que não pode ser eleito, se quisermos ter um outro tipo de Brasil. Um candidato que concentra a quase unanimidade das forças do preconceito: de classe, de cor, de sexo e de credo. Este candidato atende pelo nome de José Serra. É uma lástima que alguém com a biografia de Serra se preste a este serviço. Mas ele quer assim, porque deseja com gula feroz ser presidente do país. A opção pela direita reacionária é de José Serra, é pessoal e intransferível, não foi uma questão “conjuntural”. Sim, é verdade que abutres de diversas espécimes apóiam aqui e ali outros candidatos. Mas a questão central está nos fundamentos do discurso de Serra: conservador, moralista e hipócrita.

A tática da “diferenciação”, do “moderno”, do “planejador”, do “ético” não se sustenta com os fatos. A irritante constância de que Serra é o paladino contra a malta corrupta que desorganiza o país é um discurso velho, desgastado, udenista. Serra teria que explicar, ao enveredar por este caminho velho, por exemplo, a relação do PSDB com a Alstom e porque a base governista da Assembléia Legislativa de São Paulo não aprova nenhuma CPI para investigar esta trama. Serra precisaria explicar porque nomeou políticos de outros estados e partidos como conselheiros das empresas públicas de São Paulo, ganhando “subsídios” para freqüentar reuniões mensais e dizer que estas bondades são diferentes do “aparelhamento do Estado” promovido pelos outros partidos, os “não éticos”. Enfim, o discurso da “grama do outro é que é mal cuidada” enoja, ainda mais quando o quintal sabemos sujo, como os demais.

Mas a síntese do que é José Serra e sua concepção de governo podem ser as “políticas públicas” das “modernas” gestões da cidade e do Estado de São Paulo. A relação truculenta com os movimentos sociais, quando todas, simplesmente todas, manifestações acabaram em pancadaria com a polícia. A terceirização amalucada de vários serviços do Estado, num desmonte que nunca resultou em ampliação ao acesso e melhor qualidade do serviço público. E o caricato e esquecível Conde Matarazzo, ex super secretário das gestões José Serra e Gilberto Kassab na Administração Pública de SP, talvez seja o retrato mais fiel destas políticas. O conde, quando foi Subprefeito da Sé e Super Secretário Municipal, fechou albergues e mandou limpar as ruas do centro com esguichões noturnos para impedir o sono dos moradores de rua. Tudo para deixar a cidade mais limpa. O retrato da política, a síntese, o centro. Esta é a lógica que defende, hoje, José Serra. Simples assim.

Feita esta consideração preliminar, que revela em quem eu não recomendaria meu voto, é importante afirmar que a eleição não pode se encerrar nesta negação. Deve ir além. E nesta observação anoto o nome do meu voto: Plínio de Arruda Sampaio, do PSOL.

Não sem antes apontar uma divergência de fundo com o partido de Plínio, e com o próprio candidato: Não, Lula não é igual aos tucanos. Não há comparações possíveis que deixem no mesmo lado da história, na minha modesta avaliação, os governos FHC e Lula. A vitória de um representante da era FHC será um retrocesso brutal na história do país, um desastre. E é por isso que Dilma e Serra não representam a “mesma coisa”. Não são.

Entretanto, não há, também, como deixar de crer que outras lutas sejam urgentes, possíveis, necessárias e imprescindíveis. Não há como aceitar a tese de que o Governo Lula simboliza o “bem” e quem for contra está “traindo” o povo, a esquerda, a história. Ora, em questões fundamentais para a construção de um novo país Lula pouco ou nada avançou.

Como a Reforma Agrária, por exemplo. Não houve uma política efetiva de assentamentos e de desapropriações de terras improdutivas e de terras de “pseudo proprietários”, que foram na verdade tomadas, griladas, “conquistadas”, usurpadas. Um governo de transformação deve ter como centro de suas ações a defesa intransigente da “função social da propriedade”. A propriedade não é um direito divino, sacro, imaculado. Há requisitos para o exercício deste direito.

Outro exemplo de tibieza foi a ausência de implementação de políticas que resultassem na democratização dos meios de comunicação. Exemplos? Proibição das propriedades cruzadas, ou seja quem for dono de jornal impresso não pode ser dono de rádio, num exemplo bem grosseiro para o entendimento imediato da proposta. Mudança radical no emprego das verbas publicitárias do Governo, na perspectiva que propaganda institucional informa e não “vende” produtos, com a destinação de recursos para veículos diversos, de preferência para os pequenos jornais, rádios e estações de tv locais em detrimento aos “comerciais” em rede nacional nos “grandes” veículos de comunicação em massa. Restrição ao direito de entidades religiosas serem proprietárias de meios de comunicação, com a garantia ao estado laico. Fomento a criação de rádios e tvs comunitárias, de alcance local. A implementação efetiva, sim, do Plano Nacional de Banda Larga, com a atuação, sim, do Estado nesta área.

Enfim, há muito o que fazer e o que sonhar. Para além do Governo Lula, sem ignorar que não podemos voltar ao tempo anterior.

Lula é um mito. Sou daqueles que admiram e que não me arrependo de ter votado neste homem, com imensas virtudes e imensos defeitos. Mas Lula, o mito, não pode ser o ponto final. Para mim, é triste ver que o PT se transformou no partido do Lula, e ponto final. É triste observar que a candidata do PT, apesar da bela história de vida e de luta, não representa o partido, representa o mito. É triste ver que ao PT coube o papel de apêndice. É triste ver o PT distante dos debates como reforma agrária, democratização dos meios de comunicação, meio ambiente, restrição às margens de lucro e taxação de grandes riquezas. É triste ver o PT enclausurado na lógica do “possível” e do “melhorismo”.

Mas a opção por Plínio não é fruto só de certa impaciência com a descaracterização do PT como partido político. Na verdade, há candidatas e candidatos preocupados em ganhar eleições, o que pode até ser a “política real”, que moldam discursos, tergiversam, vestem vários modelitos conforme a ocasião. Mas há outros candidatos que querem, nas eleições também, mudar o mundo. Uma opção legítima, mas vital, essencial, imprescindível. Pedagógica.

Plínio está onde eu gostaria de estar: Nos acampamentos dos Sem Terra, nas Marchas contra a Homofobia, nas Manifestações contra a recente decisão do STF sobre a aplicação da Lei de Anistia, nas lutas contra a implementação da Usina de Belo Monte, na batalha pela auditoria da dívida pública brasileira. Plínio não tem medo de dizer que um modelo de desenvolvimento não pode conciliar interesses inconciliáveis: Não dá para moldar a economia do país com base na indústria automotiva e querer que o meio ambiente das grandes cidades seja “respirável”.

Plínio tem sido, nas esferas de debate onde ele pode ser ouvido, porque a grande mídia o afasta propositalmente do debate, o militante político que sempre foi: Opina, mesmo que a opinião possa ser “desfavorável” ao senso comum da “opinião pública”.

Recomendo que acompanhem o “tuíter” de Plínio de Arruda Sampaio, www.twitter.com/pliniodearruda ou, para quem tem página no tal “tuíter”, @pliniodearruda. O menino de oitenta anos é o candidato que melhor entendeu este novo modo de comunicar-se.

Acompanhe e compare com os outros candidatos, que mais parecem estar num desfile de “miss” preocupados em não desagradar os jurados.

Sim, vamos dizer um rotundo e solene “NÃO” ao passado, ao candidato deste passado, que hoje é simbolizado por José Serra. Mas não podemos perder a oportunidade de sonhar, de lutar, de querer os irresignados. Por estas razões é que não podemos ignorar a candidatura de Plínio de Arruda Sampaio.

Este ano, meu voto é 50.

agosto de 2010.

E podem reproduzir, política pode encher o saco, mas é absolutamente necessária.

E na mercearia, papo de eleição

2010-08-04T20:19:00.005-03:00

Aos transeuntes que passeiam nesta quitanda, peço um pouco de paciência.

Sim, os textos estão um pouco parados.

Trabalho, correria, cansaço...

E deixo aqui um texto de política, pois não há lugar melhor para falar disso do que numa mesa de bar, linguiça na porção, um parmesão bem cortado e uma(s) geladas.

E dedico o texto, sim: Para minha mãe, Maria Helena. A baixinha feroz que colocou na alma dos "Amaral" o vírus da política.

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Lá vem o Amaral...

É ano de eleição, e muitos já esperam o óbvio: “o chato do Amaral vai mandar texto sobre política e eleição.”. É... tradição é assim, como queijo ralado e macarrão.

Mas este é um texto diferente. Porque não vai ser um texto descrevendo conjuntura, maquinando sonhos, criticando juros, falando de abutres. Bom, o texto toca nestes assuntos. Mas desta vez, este primeiro texto, vai ser diferente. É um texto bem mais pessoal. E peço licença, então, para escrever coisas de forma ainda mais apaixonada.

Nestas eleições o meu irmão, o Eduardo Amaral, que muitos de vocês conhecem, topou a brincadeira e a levou a sério: O Edu é candidato a deputado estadual pelo PSOL.

E o Edu não é candidato porque acordou pela manhã, olhou no espelho e concluiu magicamente: “Quero ser candidato!”. Não, o Edu é candidato porque faz política, se envolve, se mistura, briga. Porque um coletivo que reúne pessoas que militaram com ele, seja no movimento estudantil, no sindicato dos professores da rede pública, na sua militância na área da educação e na militância pelos direitos humanos, resolveu que é necessária a disputa de idéias, planos e sonhos no processo eleitoral. E resolveu entender que o Edu era um bom representante para ser o porta voz desta necessidade.

Tive sorte de militar com o Edu. E não estou dizendo da militância na casa da Dona Maria Helena e do Seu Nilton, que nos levou para praças de camiseta amarela nas Diretas ou outras campanhas políticas. Éramos crianças, nossa participação era aprender e aproveitar a oportunidade que nossos pais nos davam ao não fugirem do tema “política”.

Militei com meu irmão no movimento estudantil, quando eu já estava saindo da Faculdade de Direito e ele participava do Centro Acadêmico da Filosofia. Fizemos parte de uma campanha para o DCE da USP, numa chapa com o simbólico nome de “Socialistas, Sim!” e que tinha um dinossauro como marca. Desta época, aprendemos que numa campanha política importa menos a vitória eleitoral. O que realmente é fundamental é promover o debate, discutir, agregar para ganhar força política e interferir. Perdemos aquela eleição, mas na eleição seguinte boa parte daquele grupo participava de uma chapa vitoriosa nas eleições no DCE.

O Edu seguiu no Movimento Estudantil da USP. Formou-se em Filosofia, se transformou em professor da rede pública. Começou a militar no Sindicato da categoria de professores e começou a pensar, refletir, opinar, ouvir e ser ouvido quando a assunto é educação. Educação como política pública, dentro e fora da sala de aula.

É verdade que o Edu e eu seguimos trilhas diferentes na política. O Edu foi para o PSOL e eu continuei no PT. Mas nos debates de almoço na casa da mãe que aprendemos a lidar com nossas diferenças, ainda que sempre demonstradas com exacerbada paixão. Concordamos: política só pode ser feita com paixão.

E é esta paixão, que andava, no meu caso, recolhida, escondida, tímida, acabrunhada, que me faz querer participar da campanha do Edu. A política não é lugar para desencanto.

É preciso, sim, ir ao debate e à polêmica, sem medo!

Sim, questionar aqueles que acham que o mundo do trabalho se resume numa equação simples de patrões e empregados, todos com o devido encaixe no sistema. Dizer que a redução da jornada de trabalho não é um “mimo” para os trabalhadores. Dizer que previdência social não é “onerar” a folha de pagamento. Dizer que margem de lucro não é a certeza de ganhar “mais”, sempre.

Sim, questionar aqueles que acham que educação é sinônimo de preparação para o mundo do trabalho. Afirmar que educação é política pública de formação de gente. Gente que pensa, que lê, que canta, que sai para passear, que come, que bebe, que interage.

Sim, dizer em alto e bom som que as distinções em razão de sexo, cor, orientação sexual, credo, não podem ser admitidas. Dizer que mulheres e homens devem ser respeitados em suas opções, suas crenças, seus valores. Dizer que somos todos mulatos, miscigenados e que devemos, sim, fomentar políticas públicas de inclusão. Afirmar que casamento é para todos aqueles que querem ser felizes, não importando o modelo de família que quiserem seguir.

Afirmar, com todas as letras, que a sociedade deve se responsabilizar pelos serviços públicos, com um estado que vá muito além da regulação. Que os servidores públicos não são uma casta privilegiados, mas que devem, sim, cumprir o exercício da função pública, com condições dignas de trabalho para que se possa definir direitos e deveres.

Sim, que queremos ter acesso a melhores informações, plurais nos conceitos e no conteúdo e que respeitem nossa cultura, nossos credos e opções, o que hoje é inviável devido ao monopólio secular dos meios de comunicação e a ausência de qualquer instrumento de acompanhamento crítico destes meios por parte da sociedade.

Óbvio, que o tema da dívida pública não é algo superado. Que o Estado precisa auditar a dívida pública, verificar se já não pagamos o que emprestamos, verificar se estamos pagando em razão de acordos e contratos legítimos e que devemos ter coragem de não pagar o que for ilegítimo.

Por fim, reconhecer que o Parlamento tem limites. Mas que é essencial ocupar a tribuna e não se acomodar.

Enfim, quem recebe este texto tem alguma relação com o Amaral, o Fernando, o Fê. Sabemos o quanto da política me move, me faz querer outras coisas deste mundão.

Neste ano, meu voto é uma rima: Para estadual, 50.740, Eduardo Amaral.

Abraço,

Fernando Amaral.

PS. 1: Conheça o “blogue” do Edu:

http://psolsp.org.br/eduardoamaral/

PS. 2: Ou o “tuíter” – www.twitter.com/edu50740 ou o @edu50740

Molecagens...

2010-07-07T00:43:00.003-03:00

Este texto foi um presente para um grande amigo, o Deco.

Originalmente publicado aqui: http://bit.ly/cCTMDQ

O tema? Futebol. Será?

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O Escarlate Genial

E tem gente que acha que futebol é só um jogo. Futebol, antes de tudo, é afeto. É brincadeira de bola.

De tempos em tempos alguém se lembra do lendário time da quarta série. Um time que castigava adversários, com um futebol de roda, alegre, divertido e saboroso. O uniforme vermelho vivo, com golas e punhos pretos, calções brancos e meiões rubros serviu de inspiração para uma centena de outros times da escola. Nas galerias de fotografias do grupo escolar e dos campeonatos de bola, aquele pavilhão é sempre reconhecido. Alguns sabem, ainda, a escalação completa daquele time de guris. Os sete jogadores que encantaram o mundo naquele distante ano de 1979.

Todos se recordam que o time era imbatível. Impiedoso. Um time que nunca jogava para ganhar, mas que ganhava todas. Quase sempre com goleadas. E nos jogos imprevisíveis, difíceis e renhidos, era alguma mágica que resolvia o assunto. Um time inesquecível. Memorável.

Os comentários são sempre exagerados. Mas quase todos concordam que aquele time era um assombro. Um time de quarta série que colocou na roda o time da sétima A, segundo a lenda. É verdade que o professor de educação física que apitou este jogo notável proibiu os alunos do ginásio e que eram repetentes de jogar aquela peleja e que na partida tenha dado duas penalidades inexistentes para o expresso vermelho. Mas estes fatos de bastidores quase ninguém se recorda. O milagre é que é a memória.

Um timaço completo. No ano seguinte o tal Diretor inscreveu o super time no campeonato estadual e foi um verdadeiro fiasco. Um fiasco de proporções “bushinianas”. O Expresso ficou em último em um grupo de seis escolas, desclassificado com cinco derrotas e dois míseros goles anotados.

De birra, o tal Diretor, com soberba e casaca, deu bolsa de estudos para uns meninos do colégio campeão estadual para o outro ano e fazia pompa: “Esse negócio de Expresso é pura fantasia. Agora nossa escola vai ganhar a taça!”.

Ganhou, evidentemente. Com sobras. Houve festa, fanfarra e os meninos tiveram as bolsas de estudo renovadas e os que estavam para repetir de ano puderam fazer uma prova final no ano seguinte, onde bastaria a nota um. Mas na escola quase todos, exceto o Diretor e o Adjunto, diziam que aquele time ultra campeão não era páreo para o velho time da quarta série, o Escarlate Genial.

Um belo dia o capitão do master time campeão, o time da sexta série A, de saco cheio da fama do outro time, resolveu lançar um desafio: “Vamos jogar com este timinho aí de álbum de figurinha.”

Dia de festa. Era um sábado de dezembro, quase férias. Os campeões, de azul, com um dístico da Secretaria Estadual de Educação, informando a posse do caneco, entraram na quadra e receberam as faixas do título entregues pelo Diretor e pelo Adjunto. Os meninos da quarta série, quase todos também na sexta série, exceto o goleiro que tinha repetido e estava na quinta, mandaram fazer outro jogo de camisetas, novinho e vermelho, entraram com os aplausos entusiastas dos alunos, dos professores e dos funcionários.

O placar? Quem viu o jogo se recorda até hoje da memorável aula de futebol: 6x2 para o time da Quarta Série. Com direito a olé e um gol de chilena, depois de uma carretilha. O Diretor, comentam alguns, ficou furioso. O Adjunto escorregou e quebrou o pé.

Enfim, o time da quarta série nunca mais ganhou um campeonato. Ninguém virou jogador, treinador, professor de Educação Física. Mas a legenda era tamanha que até a sala de troféus foi pintada de vermelho, pelos sucessores do Diretor e do Adjunto. Anos depois, perguntei para um dos sete porque aquele time só conseguiu jogar o fino na quadra central da escola. Ele respondeu, na lata e sorrindo: “A gente jogava daquele jeito só para chamar a atenção das meninas.”

09. fevereiro, 10.

Futebol também ensina

2010-03-31T17:38:00.005-03:00

"Mais um texto publicado n´Os Bolonistas...
O original, com sorte, aqui: http://osbolonistas.zip.net/amaral/arch2009-03-01_2009-03-31.html

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"Mas quem vai?"

Aos domingos, sempre com um radinho de pilha, nunca pela televisão, acompanha aos jogos do seu time de futebol. Vê lances imaginários que só acontecem nas suas transmissões. A bola descreve parábolas perfeitas e a gritaria da torcida é sempre reverberada pelo coração. Que bate forte.

Era catedrático na Escola de Psicologia. Tinha vários diplomas, mestrado, doutorado, cursos, palestras, conferências, seminários. Era um estudioso nato. Figura carimbada dos programas de televisão, de rádio, da rede mundial de computadores. Mantinha uma página na rede e um espaço para pequenas reflexões diárias. Seu assunto predileto era o amor. Sim, o indecifrável amor era seu objeto de pesquisa, seu flerte, sua paixão, seu... amor.

Não definia o amor. Rejeitava todas as possibilidades de criar parâmetros objetivos, escalas de sentimento, definições de dicionário. Para ele era o amor algo que se definia no caso concreto. Tinha horror a gráficos.

Poucos sabem, mas foi seu amor de infância, evidentemente não correspondido, que o fez devorar livros e livros, e mergulhar numa pesquisa infinda sobre este sentimento humano. Considerava o amor humano demais, uma das cinco, ou seis, características fundamentais que somente os seres humanos poderiam sentir, na plenitude. Rejeitava, porém, os rótulos fáceis, o romantismo e as teimosias.

Amava aquela menina, percebeu anos depois. Um amor profundo, mas um amor idealizado. Amava um simulacro, uma imagem, uma idéia. Ao identificar esta característica daquele amor passou a querer entender as razões, os mistérios e descobrir uma tal verdade. Tentou, em vão e em equações, provar que aquele amor não era amor de verdade. Escorregou nos sentimentos.

Desde o fim daquela pesquisa, e com o resultado mais fértil que pode encontrar, amou e “desamou” pessoas de verdade e escreveu tanto sobre o assunto que lhe fizeram doutor. Conseguiu entender a dor de cotovelo, compreendeu Lupicínio e passou a ter Roberto Carlos na sua coleção de vinis. E deu o nome de “Deckard e Rachael” ao curso que ministrava na graduação.

Numa aula, quarta feira, quase onze horas da noite, um aluno fez a pergunta habitual, e de quem não entendeu patavina: “Professor, então não há diferenças entre amor e paixão?”.

Coçou a cabeça e deu uma boa risada, mas tímida. “O jogo do futebol... Começam e findam com o apito do juiz, que pode ser um olhar, uma coceira ou um flerte, uma mentira, a morte ou mesmo o simples fim de jogo. Meu amigo, a paixão é o jogo bem jogado, a partida de craques e suas jogadas plásticas, lindas pinturas e quadros de cinema. Se o jogo é feio, não há paixão que sobreviva. Ao amor, meu caro, não importa os três pontos, a vitória ou a derrota, o gol feio, a plástica. Ele é.”.

"Então, professor, a paixão é sempre mais bonita?". Outro sorriso, mais tímido que o primeiro, mas da alma:" O jogo bonito não é necessariamente a partida bonita.... é o jogo, menino. O jogo.".

Fechou os apontamentos, e alguns poucos já entenderam, ligou o radinho de pilha, tirado da mala surrada. E se despediu: “Está começando o segundo tempo. Até a próxima semana.”.

09. março, 24.

Panela de Sorte

2010-03-24T20:09:00.004-03:00

Adoro botecos. Mas mais que botecos, gosto das histórias que colhemos nestas quimeras.

Para escrever este texto tive como base uma dessas histórias, ouvidas numa beberagem com alguns Bolonistas aqui em SP...

Espero que gostem. E que os "contadores" da história não me recriminem pela "adaptação" livre.

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Com que roupa?

Havia naqueles dois algo de inusitado, parecendo doce de batata doce em dia de festa junina. Na fogueira de São João, com a filha de João, algo assim. Mas o fato é que os dois se encontraram na máquina de lavar roupa do décimo andar, máquina comunitária desses prédios modernosos, onde tudo tem tudo e mais um pouco, inclusive no valor do condomínio.

Conversaram muito. Ela era um anjo. Sorriso de quarteirão, meiga, cabelos longos e bem cuidados. Bonita, dengosa, menina. Ele era o bonitão da firma, o boa praça, o cavalheiro, algo tímido, papo bom de quem quer mais, inteligente sem ser chato, cativante. E papo foi que trocaram os telefones, os endereços eletrônicos, os lugares que gostavam e um convite para um cinema, sexta feira, comédia romântica.

Ela não reparou que ele deixou toda a roupa ainda na máquina, tão distraído que estava com os jeitos dela. Mas ele sonhou com aquele bilhete onde ela anotara dados e companhias, com uma caligrafia de jornalista antiga. Diria que ela gostou dele, com certeza. Esperou pelo cinema como quem espera pelo capítulo final da série premiada de televisão.

Depois, pouco depois, estavam de mãos dadas e trocaram os primeiros beijos. Virou namoro.

Namoro é bom e todos sabem. É a conquista, o flerte, a descoberta. E foram nestas etapas que decidiram dividir colchão e pudim. Casaram, felizes.

Numa noite especial, alguma comemoração, ou da primeira comédia romântica, ou alguma boda de alguma cousa, ele a surpreendeu, com jantar romântico. Coisa fina.

Iria preparar um daqueles pratos no “rechault” que ela tanto gostava. Cortou ingredientes com esmero e calma. Eram os pratos, na teoria, verdadeiras pinturas. Nada poderia dar errado, nada.

Enquanto conversavam, do dia, piadas, sorrisos, ele percebeu a velha vocação para a distração. Esquecera do álcool para alimentar a chama do fogareiro. E fez a proposta mais estúpida que alguém poderia fazer: “Vamos no carro pegar um pouco de álcool?”. “O combustível?”, ela desconfiada. “Sim, vai ser bom e o fogo dura mais tempo”. Ela topou, mas no fundo sempre desconfiou que era uma idéia de jaca. A cena absolutamente cinema sessão da tarde: Jovens, com roupas de ficar em casa, chinelos, abraços e uma garrafa plástica. “Dá a partida, bem. Eu já coloquei a mangueira aqui no tanque”. E foi assim conseguiram o trem para manter o “fogo” aceso.

E mais carinhos, mimos. “Amor, você tem certeza que isso vai dar certo? Não é melhor tirar isso de perto do fogão?”. Mas neste momento ele era um chefe de cozinha, famoso, orgulhoso, campeão. Era um risoto e com risoto todo o cuidado é pouco para não desandar. E era a hora fatal de colocar mais água no arroz. Tarefa que exigia concentração total, sem distrações mundanas.

BUM!!!!!!!!!!!!!!!!!!! O cidadão colocou foi o álcool do carro na panela. Primeiro veio aquele cheiro de cachaça estragada e depois um estouro daqueles de arrepiar cauda de fantasma. Ele tinha razão, o fogo durou um tempão e ninguém teve coragem de tentar apagar o bichinho. Desligaram rede de gás, depois acalmaram o síndico, o zelador e o vizinho do setenta e dois. Ficaram sentados, abraçados, com as roupas um pouco sujas de fuligem, olhando o crepitar do “ex risoto”.

“Amor, vamos pedir pizza? E ... você esqueceu de novo as roupas na lavanderia?”.

10. março, 24.

Destilados - Série Um

2010-03-16T20:39:00.004-03:00

Quando o fígado escreve, melhor desopilar logo. Antes que avarie...

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Contumácia na Inação

Uma nódoa, um cálculo, um cancro.

Teima, insone, martela, dizima.

Dizia que era fase, crise de estima.

Mas parece autofagia, hemorragia, afasia.

E o que isto ensina, pergunta o mancebo?

Nada, nada, nada, nada, nada, nada.

Aos que me entendem, sempre um gole e o silêncio.

Os outros, tão felizes assim, podem ir.

Mas sem deixar a luz acesa, por favor.

10. março, 16.

Comemorações: Noventa e Seis Textos, Dois Anos de Vida

2010-03-10T03:28:00.007-03:00

Mais uma crônica publicada n'Os Bolonistas, sobre torcedoras, torcedores e paixões.

Gosto deste texto e ele cai bem com condimentos encontrados nesta mercearia.

Descobri, vasculhando velhas prateleiras, que o Quodores fez dois anos!

E que já são quase cem textos!!!

Poxa... são muitos víveres por aqui. Espero outros cem, duzentos, trezentos.

E o que para mim é mantimento, possa ser um cadinho para vocês também.

Originalmente, publicado aqui:

http://bit.ly/b8VEMo

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Fome de Viver

Bolonistas, uma daquelas histórias que gosto...

Ela tinha um grave e melancólico defeito. Torcia, desesperada e doentiamente, um exaspero e com todas as vísceras pelo Vitória. Sim, rubro negro. Era terrível ver aquele corpo escultural, aquela gênese mulata de bunda, peito, coxas e pés desenhados por Deuses, vestida pelo capeta. Lembraria sempre daquela tarde em Itacaré, a primeira vez que a viu de biquíni, e aquele par de chinelos do Vitória. Teve um horror similar ao pânico de elevador cheio, um gosto de vatapá vencido, uma sensação de morte profunda. Namoraram, mesmo assim, umas duas semanas depois da triste descoberta.

Ela tinha perfeições outras que quase a salvavam. Mas o Vitória? Nem purgatório resolvia. Ela gostava de prato, cerveja, praia, mar e odiava axé. Foi este ódio ao ritmo que os aproximou, numa tarde de janeiro. Num bar onde os tímpanos sofriam com os batuques eles se encontram no lado de fora, para respirar. Papo vai e papo indo, acordaram na casa dela. Foi tão bom que somente se separam no domingo, depois do café. Ela disse que tinha que visitar a mãe. E era ótimo, pois o Bahia ia enfrentar o Internacional de Porto Alegre, na Fonte Nova.

Brigaram feio durante um BaVi. Feio, mesmo. Combinaram de assistir juntos ao jogo, mas em território neutro. Viajaram para Triunfo, no interior de Pernambuco. Um chalé. E compraram por pacote o tal jogo. Durante o final de semana inteiro se amaram, beijaram, brincaram. Considerou, com todo o coração, a possibilidade daquilo dar certo, daquele defeito certeiro dela se transformar só em um detalhe, uma pequena rusga, uma coceira. Em vão. Foi a pelota rolar e o Vitória deitar e rolar, ela cantar, gritar, xingar e golear. Ela o deixou antes da Mesa Redonda. Voltou sozinha. E de ônibus.

Da Guia era o cara mais simpático do mundo. Abençoado. Todos o tinham como cara calmo, sereno e boa praça. Tinha uma paixão desmesurada pelo Bahia, herdada da mãe. O nome quem colocou foi o pai, encantado com aquele time verde de 1969. Costumava dizer que o Tricolor era o que lhe fazia sorrir. Se bem que sorria muito, era de bem. Ela? Eram águas passadas.

Conheceu a outra numa saída de estádio. Chorava, copiosamente. A dor do rebaixamento ficou até um pouco mais tênue ao confortar a moça, muito bonita, embora com um corpo mais para modelo do que para o que ele gostava. Mas era Bahia fanática. De sangue. Ficaram andando pela praia após o jogo, se conheceram, trocaram telefones, ela fazia academia perto da casa dele. E marcaram encontro e saíram e tudo mais. Tinham uma combinação explosiva, quente e passavam quase todo o tempo possível juntos, quase sempre sem roupas.

Faziam planos para acompanhar o Tricolor nos jogos da Série C, na cama dela. E, repentinamente, aquela fome absurda. “Vamos ao mercado?”. “Engraçado, nunca fomos juntos...”

Na fila, ele desconsolado acompanhava as compras. Um queijo branco light, umas fatias de peito de peru, um pão integral. E iogurte. O estômago roncava. Os olhos quase marejados. Ela de camisa tricolor, linda. Na gôndola ao lado reconheceu de pronto a eletricidade, o comichão e o cheiro: Com a camisa do Vitória, um sorriso de quarteirão, linguiça defumada, parmesão italiano, pão de torresmo e umas tantas latinhas de cerveja. A mulher da vida dele, não teve dúvida.

08. Novembro, 04.

Um quodore a mais

2010-02-22T19:56:00.003-03:00

Depois de preparar uns quitutes, resolvi compartilhar a festa. Saiu este trem aí: Simples, mas com tempero....

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A geladeira estava ali, no lugar de sempre. O chamava pelo nome, com a intimidade de amigos que moram juntos, sem o desgaste das contas para pagar ou do casamento. Sim, o refrigerador era a companhia ideal para o homem solteiro, depois dos trinta e do primeiro casamento. Era lá que geladas ficavam as cervejas, aquelas companhias de noite de futebol ou dos dias estupidamente quentes. Lá também era o palco para as pizzas que sobravam, os pães, o queijo, o presunto e outros parceiros de bilhar.

Depois de muitas conversas, idas e vindas, era o eletroméstico branco da cozinha o retrato da casa e do dono. Se as crianças passavam por lá, uma festa. Iogurtes, queijos especiais, tomates frescos, carne, filé de peixe, alguma verdura, uvas, maçãs, pêras e até o melão. Se tinha visita alegre, frios, condimentos, alguma carne ou passatempo para bebes e conversas. E quando tinha vinho branco, a geladeira sabia que a noite ia ser boa, quiça barulhenta, daqueles barulhos bons de se ouvir.

Mas naqueles dias de singela decepção com o trabalho, nos dias de fastio, nos dias de luto, nem um mísero copo de requeijão era encontrado com facilidade. A geladeira parecia deserta, tal qual coração em desencanto. A geladeira poderia, muito bem, substituir o dono na ida à terapia, ao trabalho, ao médico. A amiga sabia de tudo. E era discreta.

Enfim, naquele lugar de sempre, ela o chamou, de soslaio, e disse, naquele tom ao pé do ouvido, misto de carinho e repreensão: "Rapaz, você precisa se divertir mais quando está em casa. Veja, aqui dentro tem esta copa que vai estragar se ficar mais uns dias aí.". O rapaz olhou para o aparelho com certa desconfiança, afinal quem era ela para recomendar diversão? "E olha, meu caro, tem aquelas pêras ali. Vai esperar elas ficarem pretas?". Definitivamente a dita tirara o dia, ou a noite, para azucrinar, pensou.

Quando percebeu, estava posta a mesa sorridente, pedaços de pêra envoltos com copa numa mistureba digna de cozinha contemporânea, um suco de maçã com limão batido no liquidificador com gelo, um pão com tomate, queijo branco e orégano, acabado de sair do forno, com azeite, óbvio. O refrigerador, feliz da vida, fazia uma listinha de compras, incluindo abacaxi, sorvete de creme e carne moída, enquanto colocava um "ok" defronte à palavra "estoque". O radinho de pilha encontrou uma estação qualquer que tocava música boa e a lata de atum respirou aliviada: Não ia ser desperdiçada antes do vencimento, virara patê. O pão velho virou torrada. E a noite seguiu, todos cantando "Fly me to the mooooonnnnn".

A cerveja foi colocada no congelador, para um grand finale. Sorvida, antes do batuque na escova de dentes. E a dona geladeira dormiu agarradinha com o armário, a noite todinha. Foi feliz.

10. fevereiro, 21.

A singeleza do voto

2010-02-02T19:49:00.003-02:00

Um texto de 2010. Saindo do forno, com cheirinho de pão.

E já contaminado pelo clima eleitoral...

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Ela adorava aquela bunda. Sim, era algo para além do ortodoxo, muito além da simples admiração da beleza. Ele era o dono da bunda e isto costumava deixá-la plenamente satisfeita. De olhar, tocar, namorar. Enfim, era a bunda. E ele nem suspeitava disso. Gostava dela, mas daquele jeito “amiga para as horas difíceis”. Era carinhosa, tarada, falava pouco. Mas, cá entre nós, não tinham muito em comum.

Para ela aquilo era um exercício de fetiche. Não, não era uma sodomita ou cousa do gênero. Mas apreciar o corpo dele lhe agradava muito. E o espelho do teto, nunca o levara para a sua própria casa, era um parceiro silencioso e quente. Sempre tivera suas preferências por homens assim ou assado, mas com ele era absolutamente diferente. Ele não era agradável, necessariamente. Falava muito, para o gosto dela. Era apressado e dormia fácil. Mas ela aprendeu o jeito certo e com ele era feliz. Daquela felicidade efêmera, mas essencial.

O homem da bunda, vamos chamá-lo assim, gostava da companhia dela, mais até do que o hábito lhe recomendava. Era boa companhia para boteco, era ótima ao escolher bons restaurantes e vinhos. Não era pegajosa, escolhia motéis, não queria dormir de “conchinha”. E na cama era um desbunde: Pedia e falava coisas indizíveis noutras ocasiões. Reparou, numa tarde de futebol, que queria a companhia dela mais do que assistir ao restante do jogo monótono da televisão. Questionou, naquelas dúvidas de revista de relacionamento, se deveria ligar num dia como aquele, numa hora como aquela, numa tarde de futebol. “Dane-se”. E ligou.

“Hoje? Não é dia de futebol?”. Pensou, mas não disse. Ela estava no cinema com um amigo. Não ia rolar nada depois, o amigo não gostava daquilo. “Oi... tudo bem?”. “Sim, podemos”. “Mas estou no cinema. Vamos depois naquele boteco ali na Vila”. “O que? Na sua casa?”. Foi um choque. Ela nunca tinha tido a mínima curiosidade em conhecer a casa dele. Pensou no espelho no teto. “Pode ser. Mas mais tarde, estou querendo tomar um chope antes.”. Riu da própria sabedoria. “Ok.”.

Tarde da noite, depois do bar, naquele motel com piscina, sauna e todos esses artefatos de praxe, ele perguntou: “Porque você não quis ir para minha casa?”. Silêncio. A música no quarto era um Caetano, dizendo que ela era linda.

Ela sabia que aquela pergunta era o ponto final, o derradeiro, a saideira, o fim de tudo. Aprumou o rapaz para a última visão no espelho, o da parede, e sem piedade mandou: “Você vota no FHC.”.

10. fevereiro, 02.

Os fantasmas se divertem

2010-01-22T01:33:00.004-02:00

Para começar o ano de 2010... um texto de 2009.

Publicado n`Os Bolonistas, no final de ano. Final de campeonato.

Mas é um texto leve e que eu fico namorando com ele...

Lá vai, então.

Um 2010 repleto de especiarias, para todos nós!!!

Originalmente aqui:

http://osbolonistas.zip.net/arch2009-11-01_2009-11-30.html#2009_11-27_12_18_53-2402205-25

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Os Mistérios do Ludopédio

Bolonistas do além...

Quando se descobriu morto, mortinho da silva, incólume entre avenidas, ruas, metrô e casamentos, mesmo que trajasse nu, sentiu pela primeira vez que não viria o seu time ser campeão. Se exasperou. Afinal, faltavam só duas rodadas, cinco pontos de vantagem para o segundo colocado e tinham sido esgotados todos os ingressos para as duas últimas pelejas, numa demonstração de convicção absoluta do caneco inédito.

No início vagou por aí. Não sentia nada. O peso de nada, o vento de nada, o calor do nada. Gritava, ninguém ouvia. Definiu-se morto. Falecido aos quarenta e três anos de vida, dois casamentos e uma união estável, três filhos e uma avó viva. Mas sem título de campeão nacional de futebol, uma verdadeira frustração, dessas equivalentes a nunca ter trepado em árvore.

Como um personagem de filme americano, mas sem a Demi Moore para lhe animar, quando se apercebeu no além tentou descobrir que raios fazia zanzando por aí. Uma alma penada. E olha que mesmo sabendo de uns pecados, alguns até bem feios, achava que o máximo de gancho que o Tribunal Celestial aplicaria era um purgatório, com direito a conexão direta ao fim da punição, em razão dos infortúnios futebolísticos. E foi procurar almas especiais, destas com terceira visão ou cousa parecida, para procurar respostas. Entrou, inclusive, em diversas igrejas, cultos, terreiros. E nada de resposta. O máximo de contato, jurou de pé junto, foi com uma menina no ônibus lotado. Jurou que ela lhe piscara duas vezes.

Por aqueles conhecimentos que todos sabemos de coisas do além, do tipo “brincadeira do copo”, foi vagando pela cidade procurando alguém para encostar. Não achou. Procurou pelas ex mulheres, pelos filhos, pelos amigos. Alguns sinceramente tristes, e ele quis consolar, em vão. Alguns indiferentes, e ele sentiu algum desapontamento. E alguém feliz, mas não valia a pena ficar perdendo o sono por causa disso. Sim, não tinha sono. Entrou madrugada adentro, viu gente em motel, viu gente bêbada, foi voyer e cúmplice de assassinato. Mas nada mesmo podia fazer.

Naquele indo e vindo, notou o domingo. A primeira risada em sei lá quantos dias. Bom, morrera mas ia ver, finalmente, o time campeão. Estádio lotado, encontrou lugar atrás do gol. E o time perdera vergonhosamente, sentindo a ingrata paúra. O segundo colocado tirara três pontos de vantagem e o clima no estádio era péssimo. Não sentira tristeza daquele jeito nem no próprio velório.

Segundo recordações, todas estranhas e confusas, nunca uma semana demorara tanto a passar. Devia ser o passamento do indivíduo uma eterna espera pelo campeonato? E sem nada para fazer, nem a barba cresceu, nem vontade de ir ao banheiro, ficou perambulando naquela busca terrível que lhe explicasse a agonia. A entidade dos céus tinha esquecido dele, chegou a concluir precipitadamente.

Na toada triste, trôpego, macambúzio como limão, chegou no outro domingo. Queria morrer de novo, se fosse possível, ao ter que ver a tragédia consumida de mais um campeonato falido. Mais um ano de fila, mais uma revolta no coração. Mas a constatação do não coração o convenceu a ir ao estádio, outra vez.

Um silêncio sepulcral calou as quase sessenta mil pessoas do estádio. Era o gol do time adversário, num peru digno de Natal. O um a zero acabaria com tudo. Quase tudo, porque ele ainda estaria lá, moribundo, mas morto morrido.

Num desespero frenético resolveu acompanhar todo time no último lance de ataque. O empate daria o título, no saldo de goles. Entrou no gramado sem chuteira e sem corpo, louco, furioso, frenético. A bola dócil e doce parou aos seus pés, no bico da pequena área. Tocou para o fundo da rede. E desapareceu no infinito.

A manchete do Estadão dizia tudo: “Gol de vento enlouquece o futebol”.

09. novembro, 27.

"Para que rimar, amor e dor?"

2009-11-27T12:54:00.004-02:00

Escrevia para ela todos os dias, fosse feira ou não. Sempre palavras de amor, cartas e mais cartas de amor. Loas à pele, aos cabelos, aos traços, aos jeitos, ao sorriso, à sapiência, aos bons modos. Cultivava, com palavras, profunda devoção. Escrevia por horas a fio, procurando a exatidão do sentimento mais bonito. E era por quase todo o santo dia que trilhava esta missão, este culto, esta lida.

Algumas cartas encaminhara. Pelo correio, pelo florista, pela rede de computadores, pela sorte. Outras guardara, como pergaminhos, encíclicas, testamentos. Não duvidava, e não aceitava debates, daquele amor infindo e puro, mas cruel. Pulsante. Seu coração tinha dona. Mais que isto: tinha uma deusa.

Sim, a indiferença dela o destruía aos poucos. Envelhecia, com dignidade é verdade, a cada resposta evasiva, a cada pétala morta, a cada letra não lida.

E um dia exagerou, sem querer, no cálice. O tinto descera tão suave que teve febre, calafrios. Um calor de paixão. As letras mudaram de rumo, tomaram outras paradas. Escreveu loucamente sobre pernas entrelaçadas, coxas molhadas, sexos tocados, maneios, devaneios, línguas, bocas, sumos, sucos, suores. Escreveu num ritmo apressado, sem olhar para trás. Esqueceu da gramática, das rimas, das conjugações precisas, das palavras escolhidas no dicionário. As letras foram escritas pela rua, pelo vinho, pelo falo irriquieto, pelas putas.

Ainda em febre, ia rasgar o papel escrito em letra bamba. Pecados. Mas antes que ele desistisse, súbita, ela adentrou ao quarto, cheirando a casa limpa. Arrancou-lhe das mãos a carta, decidida a colocar um fim, um ponto final, o termo naquela insanidade platônica. Tinha um ar esguio, jovem, sem complacência. Tomou a última carta, feroz. Rasgou a carta ao meio, dizendo em plácida educação: "Não gaste mais este belo verbo. Conjugue para outra que te mereça".

Ele, aturdido, mas ainda com febre, já não pisando mais no chão: "Leia esta ao menos, a última.".

Dois dias depois, numa casa com cheiro de azedo, foram encontrados os corpos. Sem arfarem, despidos, na varanda escancarada. Era noite quente de lua cheia.

09. novembro

Contos de Torcedor

2009-11-24T11:23:00.004-02:00

Gosto muito, como já disse noutras vezes, de um série de textos que escrevi no "Bolonistas", o nosso sítio de futebol, que conta causos sobre torcedores e sua paixão pelo futebol.

Aqui vai mais um. Espero que gostem.

O link para o original cá está: http://osbolonistas.zip.net/arch2008-04-01_2008-04-30.html#2008_04-08_19_15_27-2402205-25.

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Zizinha, uma homenagem do pai ao cracaço que até Pelé admirava, era alegre e brincalhona. Não perdia piadas e não entrava em berlinda desnecessária. Um dia me disse que era a mulher mais sortuda do mundo, pois era Botafogo e no tricolor jogaram Sócrates e Raí, coisa que outro time nenhum do mundo ousou sonhar.

É sempre difícil contar o início de uma inimizade. Qual calo foi pisado, quem pisou antes, o pecado original e o azedo. Das agruras deste tipo todos sofremos. Alguns são pessoas normais, tranqüilas, pacatas. Mas quando há a faísca, inevitável a ressaca.

A primeira contenda entre os dois, que me lembre, data de tempos imemoriais. Disputaram, voto a voto, a presidência do Grêmio Estudantil da Escola Estadual do Clássico e do Científico Jornalista Libero Badaró, lá de minha cidade. E um ódio de vísceras nasceu entre os dois. Ela ganhou, mas foi ele que foi eleito o mais popular da escola, na votação do baile no final do ano.

Saldanha era elegante. De uma cortesia arrebatadora. Um coração do tamanho do Palma Travassos, o estádio do querido Comercial, sua paixão maior depois do chope do Pingüim.

Na faculdade, discussões no corredor eram mais usuais do que pasta de dente. Recordo com exatidão de avó a vez que um deles defendeu no pátio o presidente João Goulart. A outra, na seqüência, acabou dinamitando o plano de metas, cada espinha. Ambos foram presos, entretanto, e tiveram que sair do país. O Golpe era torpe e conseguia unir Montecchios e Capuletos no mesmo barco.

E se odiaram por cartas, manuscritos e por conversa alheia. Figadais. Nos panfletos da clandestinidade, ele defendia a estratégia da resistência, até a luta armada. Ela queria ingressar no MDB. Um dos nossos conta com exatidão matemática que se encontraram em Paris. Brigaram e quase chegaram aos tapas em razão do couvert. Ela não queria o pãozinho.

Com a Anistia ambos voltaram para nossa cidade. Quem conhece a história sabe que foi uma festa. Os dois eram figuram carimbadas nos encontros dos centros acadêmicos, nas palestras da Universidade, nos saraus, colóquios e nos botecos da cidade. Ele ajudou a fundar o PT. Ela ajudou a construir o Diretório do PMDB. Ingressaram na vida acadêmica e a trágica futrica ganhou ares de pelada: No concurso para livre docência, ambos concorreram na mesma vaga. Ele ficou com a vaga. Ela, porém, virou catedrática dois anos antes.

A rixa entre ambos faz parte do anedotário da Universidade. E virou página de jornal, fofoca de quitanda, matéria prima para rádio novela. E há partidários aqui e ali, de um e de outro. Fiori, o simpático garçom do Taberna, sempre coloca um no lado oposto ao outro, para que se evitem inclusive os olhares de esguelha.

Outro dia, pelo Correio, recebi em casa um convite delicioso, inesperado. E desejado. “Querido Amigo, temos a honra e o prazer de convidá-lo para o lançamento do nosso livro “Come-Fogo, patrimônio cultural da cidade de Ribeirão Preto”, na Choperia Pingüim, às dezenove horas do dia oito de abril. Contamos com sua presença.”. Olhei o relógio. Dá tempo de tomar uns dois antes da festa...

08. abril, 08.

Os fiozinhos e a Liga da Justiça

2009-11-05T23:18:00.009-02:00

Confissões da Primeira e da Segunda Paternidade

Sessão Animada

"Pai, não é que os pensamentos são como um carrossel?". "Como, filho, como?". "Pai, os pensamentos são como um carrosel, são os fiozinhos que ficam girando na cabeça da gente.".

Era um fim de tarde. Hora do banho. Saída do banho. O Pequeno ainda se deliciava no chuveiro e o Grande era "secado". E a expressão no rosto do Grande era qualquer nota. Olhos imensos, como a curiosidade. Demorei algum tempo para compreender a bonita frase do menino. E, de fato, feito carrossel comecei imediatamente a sonhar.

É muito bom viver essas coisas. Ainda vou escrever sobre este carrossel, depois que este pavão que tomou conta dos meus devaneios paternos se acalmar. Aliás, o pavão pode se transformar um verdadeiro vilão se não administrar estes devaneios.

Numa brincadeira na sala, pai sendo o vilão inventado pelo filho, mas sem saber muito quais eram os seus "poderes", uma correria louca e frenética tomou de assalto todo o apartamento. Era a terrível invasão do monstro com garras feias e grandes contra todos os heróis do mundo. E o pequeno, cantarolando como se fosse uma trilha de fundo, habitual como as trilhas dos desenhos animados: "Enquanto o Sangue vem aí pra aprontaaaaaaar, o Raio ta aí pra derrotaaaaar.". Quando eu percebi que eu era o vilão Sangue e que nossa história já tinha trilha sonora caí numa gargalhada que atrapalhou a brincadeira. Um coro, de profunda braveza: "Paiê!!! Assim não...". Mas minha risada era uma arma letal e os capturei aprisionando-os na fortaleza do malfeitor, minha cama.

Bom, a série animada, além do vilão Sangue e do Raio, herói criado em coletivo de idéias, tem outras personagens incríveis: O Rolha, que tem poder sobre todas as garrafas, é um vilão terrível. Quicóvitch é um leão gigante com espinhos e com um mecanismo nos dentes que o transforma ora em Batman, ora em Superman. O Pipóvitch, uma resposta do Grande à criação felina do Pequeno, primo do Quicóvitch, com poderes sobrenaturais, que as vezes é um fantasma vermelho, outras um Leão sem gravata, sempre veloz e capaz de pular quarteirões. E o Pum, baseado nos poderes do papai, um vilão cheio de gás!!!

Bom... chega de devaneios. O Pavão está definitivamente passeando por aí. Quem sabe com este texto encontramos os "súperes" capazes de dedurar este vilão!!!

09. outubro, 05.

Mediações de Interesses

2009-11-05T22:55:00.004-02:00

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Há sempre um querer de paz. Mas em certos negócios, a paz não é necessariamente calmaria. E neste aparente paradoxo foram tocando os dias. E as noites. Sem assembléias, cumprimentavam-se mais por gestos do que com palavras. E o gestual incluía pequenas e perversas provocações. Os corpos é que comunicavam interesses, desejos, vontades e pudores. E era nos pudores que eles se concentravam ultimamente. Quem sabe nestas descobertas encontravam maçãs novas e saborosas. Com sorte, indecorosas.

Nesses quereres de paz compreenderam a importância das palavras. Mas sobretudo do silêncio. Era no silêncio que não os incomodava que residia a volúpia de outras traquinagens. Feitas a dois. Juntos. Um e outro. A paz também não é conservadora. Se exige um certo radicalismo: transformador, mutante, pungente.

Ele reparava cada dia mais no sorriso dela. E por isso fazia do humor uma flauta. Gostava do riso, do som do riso, da cor do riso e do gosto do riso. Ela, quando percebeu, usou charme, mas sempre acabava por se entregar em marotos movimentos da boca. Do sorriso ao manifestar desejo, um pulo. Acabavam, quase sempre, em brincadeiras, além dos beijos.

Para ela, era o entusiasmo dele. Sim, como levantadora de volibol ela alçava bolas doces e açucaradas para que viessem discursos inflamados, goles de coisas novas, convencimento: de convencer e de convencido. E quando ele sacava os propósitos dela gostava de apertar o corpo dela. Notadamente a bunda.

Há sempre um querer de paz. E se paz é tranquilidade deve ser alvoroço também. Nascem idéias, flores, mimos, agrados, taças, copos, jogos. Descobertas, desacertos, enredos. No fundo, bem lá no fundo, a paz não é paz não. É fogo sem ser fogueira.

09. outubro, 21.

Armarinhos - Material Elétrico

2009-11-05T22:24:00.009-02:00

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Depois de muito tempo, textos.

E como um deles é uma saca muito pesada, publico três.

De uma só vez. O boteco andava em reforma.

Ainda tem parede para reformar. Mas tá ficando bão.

E um pouco de leveza faz bem.

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As vezes fica tão escuro que não importam o sol e o céu claro, do lado de fora. A escuridão é um estado de alma. Densa. Uma ausência de luz que se constrói da inquietude, da desesperança, da inapetência, do ceticismo e do mórbido sentimento de comiseração. E, depois, este querer piedade acaba por alimentar ainda mais a escuridão, numa macabra engenharia da desilução.

Não é que não se possa ver o sol. A claridade ainda cega os olhos, queima o corpo. Em excesso pode até intoxicar o organismo. É que o sol não alcança as entranhas, não acalenta, não acolhe. Os passos se tornam miúdos, medrosos, tesos. E já não se pode mais acordar, porque deixamos de sonhar, de dormir.

É a inércia, o estacionar, o estagnar. Por outro lado, como se fosse possível, numa penumbra ainda mais escura, quase fugindo, é vagar, perambular, dormitar.

As vezes fica tão escuro que não se percebe sequer a noite. E assim não se reconhece a Lua, a misteriosa dama que nos encanta. Não há encanto. E sem encantamento, convenhamos, até um copo de água tem gosto de fracasso.

E nesses dias não há deuses, não há milagres, não há fortuna.

E antes da lápide, o interruptor está ali, bem ali. Basta um mísero e único toque. E a percepção de que o começo também é escuro feito o ventre, feito buraco negro, feito os derradeiros segundos anteriores ao primeiro "bum".

09. setembro, 08.

Conjugar o Verbo Crispar

2009-05-12T20:02:00.006-03:00

Gosto de tecer tua métrica. Não só os versos, mas o bailado todo. Que começa com teus olhares furtivos e termina, invariavelmente, com teus olhos cerrados. Gosto da métrica como se fosse fita, centímetro em centímetro, deslizes, matrizes de devaneios que sempre acabam com a imagem de tua pele arrepiada, ouriçada em sentimento e vontade.

A métrica pode ser o desejo, o lampejo, o pulsar, o querer, o versar, o invadir, penetrar, consumir. Podem ser simples mãos dadas ou complexas engenharias em beiras de estrado. Quem nunca ouviu um sussurro, um gemido, um pedido? E nisso os versos se confundem com cheiros, perfumes de corpo, de botica e de sexo. Cheiros insubstituíveis, como métricas. Como versos.

Escrever assim remete à métrica. Ao verso composto em duas vozes, em formas, curvas, desvios, fluxos e dentes. Unhas. Enfim, nessa métrica livre, a única regra é a regra mais simples e objetiva, a de rimar gostar gotejar solfejar. Escrever assim poderia ser canto, encanto, afago, doce, amargo ou qualquer dessas coisas que transpiram nesses sentimentos sortidos.

E as regras da boa métrica poderiam ser classificadas como ousadias necessárias para um bom poema. E nesse ritmo, toada, melodia, arrebata a sensação de que nunca mais seremos serenos, tranqüilos, exatos. Portanto, de hoje em diante, estabelecemos um único regulamento necessário e talvez indizível: As roupas ficam no cabide ou no chão, porque a respiração aquiesce e aquece, e rimam.

09. maio.

2009-04-24T13:16:00.002-03:00

Outro texto publicado nos Bolonistas...

http://osbolonistas.zip.net/arch2008-04-01_2008-04-30.html#2008_04-04_18_05_02-2402205-25

Mais um daquela série de pequenas histórias de futebol.

Gosto destes textos.

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Mistérios da Mente Humana

Bolonistas gratos e os outros...

Ela torce para o Pelotas, a ingrata. A desculpa esfarrapada, e a ingrata não sabe o que é uma bola de futebol, é que o pai, os irmãos, os tios e os primos todos são torcedores daquele time de lá. Aquela coisa. A ingrata não sabe o que é um impedimento, desconhece a regra três, não sabe o que é linha de fundo, mas é Pelotas. Bem feito, a ingrata está na segunda divisão.

Fui eu que a levei, pela primeira vez, para ver Fellini. Ela chorou tanto ao fim de Amarcord que eu nem pude disfarçar o desconforto. “É uma obra de arte”, lacrimejava. A ingrata depois disso foi estudar roteiro, fotografia, história da arte e acabou se formando em cinema, Nova Iorque. E está com a corda toda nessas revistas especializadas.

E nossa viagem para Montevidéu? A ingrata esqueceu que fui eu que a levei ao tango, ao vinho chileno, ao alfajor argentino. E ainda fomos curtir as férias na Praia Mole. Ingrata, esqueceu Cuzco, as Cordilheiras, Arequipa e Lisboa. Se ao menos fosse Farroupilha, vá lá. Pelotas. Pelotas, minha mãe!

A cidade tem três times. Três. O xavante, o querido e heróico Brasil, o nome de nossa paixão. O Farroupilha, e aquele caneco de 35. E aquela outra coisa, amarela. Ela tinha que escolher justo a opção do juízo final? Ingrata. E eu que sempre me perguntava quais as razões dela nunca vestir aquele tubinho preto com laçarotes vermelhos... Era por causa do Brasil. Ingrata. Mil vezes.

A ingratidão crassa. Campeia. Dilacera. Ingrata é o que ela é.

“Cubillas!!! Cubillas!!!!”

Tenho que ir. Ela me chama. Temos que pegar os dois na escola. Mas acho que vou convidá-la, pela última vez, para ver o Xavante e Internacional, lá no Bento de Freitas. É a última vez, juro. De pé junto. Ela fica linda com esse vestido azul...

08. abril, 04.

Gautier

2009-04-13T19:48:00.001-03:00

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Em desalinho.

Desencanto.

Em um canto.

Qualquer. Me alinho.

Pisadas feias.

Esteticamente inúteis.

Enfim, quem foi que disse

Que a meia devia combinar com o sapato?

09.

Dois para lá...

2009-03-24T20:40:00.001-03:00

A crise e a música cubana

É difícil imaginar situação mais estranha do que aquela. Escrevia loucamente mais um parágrafo de textos insanos sobre a crise mundial. A cada minuto e a cada segundo queria escrever mais. Queria que alguém soubesse que o que ele acha da crise, o que ele acha desta rotina sufocante dos que buscam o sucesso, da usura, dos bancos, da governabilidade, do caos.

Escrevia com uma compulsão que fazia os botões do teclado do computador pularem de raiva. E diversos impropérios lhe tomaram de assalto e teve ganas de colocar no texto xingamentos a todos aqueles que fizeram do seu sonho mero desencanto. Escrevia com toques rápidos e as letras se misturavam numa algazarra que mais demonstrava o seu estado de ânimo do que as idéias que tinha naquele momento. Não eram idéias, definitivamente. Eram desafogo, descarrego e aflição.

Emputecia-se, e com palavrão definia com exatidão o sentimento atroz que lhe consumia o fígado, com as justificativas fáceis para matar as velhas canções das praças e os antigos quereres de vermelho. E jorravam letras e mais letras que teciam as mais virulentas críticas para a excomunhão de alguns lúcidos. Era uma febre e as palavras saltavam para a tela do computador com uma velocidade de alívio. Transpirava ofegante e sentia uma espécie de entorpecer. Que ninguém fosse ler, mas desopilava tudo. Como um vômito feroz. Como uma vertigem alucinante.

Já não tinha mais certeza de quantas horas passara ali na frente daquele computador, destilando toda aquela toxina que corroia as vísceras.

Respirou, enfim, aliviado, se levantou e foi ao baile dançar com ela. Tocava um bolero, os passos são mais fáceis para os iniciantes.

09.março.

Sabotagens da Madrugada

2009-03-17T20:39:00.002-03:00

A insônia é uma coisa cruel...

E quando martela, martela.

Este texto é culpa dela. Achei ruim, fraco, teimoso. Mas não me livro dele. Martela...

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Amendoim também tem a letra N...

Repita e escreva sessenta vezes que o pé de moleque é feito de amendoim e que amendoim é escrito com eme de maria e não com ene de navio. Repita e escreva sessenta vezes que o pé de moleque é feito de amendoim e que amendoim é escrito com eme de maria e não com ene de navio. Repita, e escreva sessenta vezes, que o pé de moleque é feito de amendoim e que amendoim se escreve com eme de Maria e não com ene, de navio. Repita, e escreva, sessenta vezes, que o pé de moleque é feito de amendoim e que, amendoim, é escrito com a letra ema de Maria e não com a letra ene, de navio.

Tal qual lição de casa e ditado por ter feito coisa feia, ficou lá se martirizando com a idéia infeliz que lhe veio à cabeça. Percebeu que ainda não dominava - apesar dos tantos anos, dos tantos livros, das tantas broncas e dos tantos tantos - a regra da vírgula. A vírgula ainda era tão misteriosa quanto à donzela, tão desconhecida como o oceano profundo e tão distraídos eram seus pensamentos que se confundiu com os pronomes.

E naquela toada horas se passaram. Talvez dia. Com certeza, noite. O caderno todo rabiscado das coisas do amendoim. Sem casca, salgado, torrado. Eram outras coisas que apareciam pela mente fértil, mas cansada. Obsessão. Não conseguia mais sair daquelas linhas e daquela brincadeira com a frase da lousa dita pela professora em alguma janela distante da memória indecifrável. O tempo estava consumido.

Repita e escreva sessenta vezes que o pé do moleque está com amendoim e que amendoim, mesmo com casca, se escreve com a letra M da Maria, que é nome de bolacha, e não com a letra N, de navio. Repetiu e escreveu, bem mais que sessenta vezes.

Ainda assim, depois de tanto esforço inútil, em amendoim, constatou com uma certeza quase mortal: tem N.

09. fevereiro e março.

Conclusões

2009-03-03T20:33:00.003-03:00

Outro dia esta pequena loja de víveres completou um ano...

Espero que venham outros.

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Notas de rodapé

Nunca pensara na vida após a morte. Agora, morria. E teria que pensar vivamente no momento seguinte, no que faria, onde iria, quais palácios visitaria. Nunca pensara porque a morte sempre esteve distante e não exercia fascínio algum. Mas, repentinamente, era a morte. E o depois.

Pensou nas diversas possibilidades que se ofereciam. Nas possibilidades cósmicas, nas possibilidades imateriais. Pensou no ocaso. No fim e nos começos. Sentiu vertigem e foi preciso muito esforço para retomar a linha de pensamento, frágil, que o mantinha vivo. Mas a morte estava anunciada. E seu corpo já não respondia a nada.

Sentiu um gosto acre. E finalmente entendeu tudo. Que deveria ter respondido aos gracejos e aos cantos de amor de Beatriz, naquelas cartas perfumadas com perfume de boneca. Que deveria ter largado o escritório muito tempo antes, antes da gastrite, antes das dores nas costas, antes da crise de abstinência. Entendeu que deveria ter cuidado mais das rosas colombianas que recebia de Clarice. E que o sorvete de tangerina sempre fora o seu preferido. Odiou ter esquecido o protetor solar e se orgulhou de cantarolar a “Internacional” nas noites frias de outro inverno.

Não sentia mais cheiros e enfim percebeu que não restava muita coisa. As lembranças do refogado de tomate e cebola, os cheiros dos vinhos e do cálice de vermute que tanto gostava. O cheiro da manga e do perfume de Gabriela. Fechou os olhos e imaginou se depois da morte ainda poderia sentir cheiros e constatou que esta seria a coisa mais terrível que iria acontecer: Não sentiria mais o cheiro do café.

Fechou os olhos e estava tudo escuro. Últimos suspiros. Pode sentir a areia fina nos pés molhados, o toque de Ana em seu braço e desnudou toda a imagem de Raquel, tudo nela agora lhe era seu. Tudo ficou escuro, mudo e fim. Quis ainda pedir mais uma canção. Não deu.

09. março.

Brincadeira de Roda

2009-02-12T19:18:00.003-02:00

Em alguma dessas reuniões rabisquei esta brincadeira...

Anotei no verso de um extrato que dormiu no bolso do paletó por alguns dias.

Resolvi colocar aqui.

É bobinho.... Mas gostei.

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Ali é o começo.

E pode ser o fim.

Ali é o fim.

E pode ser o começo.

Então começar pelo fim

E finalizar pelo começo.

09.fevereiro.

Desopiladas

2009-01-30T16:33:00.005-02:00

Janeiro é um mês propício para mudanças de rumo...

Aí chega o carteiro: IPTU, IPVA, OAB, ETC...

Escrevi, em companhia de amigos, este pequeno texto.

Uma contribuição para outro amigo: o fígado.

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Delírios de um refluxo

O azeite é, sem dúvida alguma, uma prova. Prova de que se os Deuses não existem existe o engenho humano. Este engenho é fabuloso, sem dúvida. Outro dia uma sopa sem vida perambulava no fogão. Era um olhar triste, desolador. O fogaréu lá, o borbulhar lá, a ervilha lá. É verdade que os companheiros diletos, o toucinho e o bacon, estavam em férias. Gastrite. Mas o gosto da sopa não conseguia “engrenar”. Faltava vida. Faltava, óbvio, o azeite.

Este sim é um verdadeiro amigo. Conversei por várias horas com este misterioso companheiro. O que andava por habitar minha cozinha era um em lata, vindo de Portugal. O cheiro, o perfume, o aroma do azeite, por si só, já é um convite, uma companhia, um deleite.

Na nossa conversa ele me encorajou. Disse, com palavras suaves, que não tivesse medo. E não tive. O azeite ao cair na sopa já mudou a textura e o paladar da futura comida. Foi impossível não procurar uma pimenta, ainda que moderada, a tal gastrite também conversava comigo, para incrementar o prato. Uma pitada de sal. Um queijo! Sim, na geladeira aquele queijo me chamou, em alto tom: “Vou derreter e ficar puxa-puxa!”. Sorri. Enfim a sopa ganhava cores novas, vida, cheiros e se transformou numa ótima companhia. Reuni a todos na cozinha. Abri um vinho e convenci a gastrite que ela deveria ficar calma. Um pão, que torrei no forno. Umas pitadas de azeite a perfumar o pão.

O azeite é um grande amigo, penso. Noutro dia me ajudou num tomate, cebola, alface. Por causa do meu amigo verde oliva fui colocando coisas novas na saladeira, misturando. Um atum, que parti em diversos filetes. Um queijo gorgonzola, picado. Uma outra rodela de cebola, levada ao forno e totalmente banhada pelo amigo. Enfim, uma ótima companhia.

Ao fim da noite, no dia da sopa, atrevi um Marvin Gaye na vitrola. Meia luz. Ficamos todos ali limpando o resto do prato com nacos de pão. “And when I get that feeling...”.

A gastrite? Sim, esta amiga invejosa resolveu chamar minha atenção horas depois. Com alguma fúria, até. Mas ela cochichou ao meu ouvido, para meu consolo, enquanto procurava o antiácido, colega que mora na prateleira do armário do banheiro: “Você é um turrão, mesmo. Vai culpar o azeite... Será que você não percebe?”. Vomitei na gravata. Era hora de trocar o terno.

2009. janeiro, 29.

Mais um acessório para o vestuário

2009-01-15T17:11:00.004-02:00

Relógio que pulsa

Por vezes pensa nela por todos os instantes do dia. Acordado, dormindo, sonhando, trabalhando, caminhando. E nesses momentos são os pés dela que descansam sobre o seu corpo, apalpando suas pernas, bunda, pés. As coxas dela entrelaçadas com as suas. São os seios dela que estão em suas mãos ou ao toque dos seus lábios, arrepiados. Nestas horas ela está molhada, entregue, deliciosamente nua. E seus dedos a encorajam a mais querer, sua língua procura mais saberes daquele corpo que tanto quer. E estima, pensa, exige.

Mas tem horas que não pensa nela. Nessas horas prefere estar com ela e dentro dela. Por vezes devagar, outras vezes rápida e precisamente. Nessas horas prefere falar bobagens explícitas, dessas que somente chamamos quem nós queremos de fato. Fala das nádegas, dos peitos e do sexo. Da boca que lhe beija, chupa, molha. Das mãos que lhe exploram, tato, desenham. Dos cheiros que se misturam e dos gostos e sabores, mais intensos, salgados, suores, densos.

Mas há horas em que lhe é impossível não querer ser dela. E nessas horas ele se deixa para ela, para os toques dela, para a boca que tanto gosta. E ela lhe toma, toca, invade, mexe, remexe, bole. E quanto mais ele é dela mais ele se lembra das outras horas. E retoma o passo com os gemidos dela, como se aquele arfar fosse sempre o seu gozo, orgasmo, súplica de seu corpo.

E tem as outras horas também. E nessas horas lê, pensa, escreve, fala, vai ao banheiro, respira, corre, anda... E tenho certeza que será inevitável que ele insistentemente olhe para o relógio para saber que horas são.

2009. janeiro, 15.

Crudelíssimas Dúvidas

2009-01-13T16:58:00.004-02:00

Para começar o ano, um texto antigo... um texto do início de 2006.

Experiências com o segundo filho... era janeiro. E fazia calor.

Um ótimo 2009 para todos nós!

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Confissões da Segunda Paternidade...

De biscoitos e pernilongos

Há determinadas coisas neste mundo que, definitivamente, não são deste mundo. Mas, sim, de outro qualquer. Que não este, valha-me!

Escrevo estas frases de efeito - será que terão algum? – para falar de um diabrete que insiste, séculos após séculos, maternidade após maternidade, anos a fio e a pavio, em incomodar pais, mães e vizinhos. O impressionante é que não há literatura sobre o assunto, deixando todos imersos na escuridão. De qual diabrete estou escrevendo? As assaduras do bumbum.

Quem se interessar pelo tema, pegue lá o pai dos burros e passe os olhos pelos múltiplos significados da palavra assar, que origina o termo assadura. Todos os sentidos explicam, mas não na totalidade, o que deve sentir o guri ou guria, recém nascidos. Assar é o ato de tostar, crestar... Assar é consumir em chamas, queimar. Assar, abrasa, arde, irrita. Nesta toada fica fácil entender porque os vizinhos têm sempre um pacote de polvilho pronto e separado para entregar para os pais de pequenos infantes. Polvilho, meus caros, polvilho, que não serve só para biscoito. O melhor dos usos para o polvilho é mesmo o de embranquecer o bumbum e a água do banho e funciona como um amuleto, um talismã, uma reza. Pais e Mães de todo o mundo, não se ofendam, nunca, com seus vizinhos se estes seres piedosos aparecerem no meio da noite com um pacote de farinha na mão, suplicando: “Olha, foi minha vó que ensinou... esse chorinho é assadura e para assadura, só polvilho!”

Eu fico cá escrevendo estas palavras enquanto a mãe se engalfinha com o pequeno, lá no quarto. A cena é muito emocionante para nós, os pais, estas figuras tão pouco exploradas nos livros do bêabá infantil, parecendo até que os homens não têm sentimentos. Vendo a cena eu os tinha, o de desolação, principalmente, aliado a profundas e densas sensações de inutilidade e inevitabilidade. E os dois lá se engalfinham, porque parece uma luta renhida, daquelas de vale tudo. Pomadas, super gel para irritações cutâneas, óleo, o bom amigo polvilho e o pequeno gritando. Estica as perninhas, os braços. Chora e lamúria. E quando tudo parece se acalmar, pronto, lá vem outra rodada daquele cocozinho amarelo de recém nascido, que só de olhar já causa assadura.

Se um dia alguém me explicar a razão das assaduras estará desfeito um dos maiores mistérios do mundo. Não as razões óbvias, derivadas de explicações médicas, de irritações cutâneas, de umidade, de fricção. A razão que procuramos é aquela que explica a assadura, que vai ao âmago do problema, que faz o homem gritar “eureca”. Há coisas que não são deste mundo, definitivamente.

Assim como o pernilongo eu não consigo entender o porquê das assaduras, principalmente no bumbum daqueles que só sabem chorar para se proteger.

Mas há o polvilho, esta benção. De agora em diante, prometo: Toda vez que eu for ao supermercado, ao passar por um pacote de biscoito de polvilho, ao invés de só procurar aqueles pacotes com os biscoitos mais tostadinhos, agradecerei aos anjos e aos vizinhos. Evoé, polvilho!!!

O pequeno dorme, mansamente. As mães enfrentam quaisquer diabretes, quaisquer.

2006.

Da cidade que virou mundo

2008-12-13T00:13:00.008-02:00

Esta é minha mercearia. Na minha quitanda deixo impressões, ficções, ideais e idéias.

Uma das experiências mais legais deste lugar foi a "blogagem" coletiva feita em maio deste ano... http://quodores.blogspot.com/2008/05/coisas-do-brasil-blogagem-coletiva.html

Conheci gente nova e, mais do que em qualquer outro texto, segundo os indicadores pouco confiáveis que disponho, os aviamentos e miudezas deste armarinho foram garimpados, consultados, pesquisados, tocados. E convenhamos, temos nossas pequenas boticas para isso. Para que nossos textos tenham contado com o mundo.

A minha amiga de blogosfera Andréa Motta, dos deliciosos "Leio o mundo assim" e "Conversa de Português", é quem organiza este encontro. Diversos espaços na rede e a idéia é escrever sobre nossas cidades, de nascimento ou adoção. Ler, e reler, os textos produzidos é muito bom. O resultado é diverso e o alimento nutritivo.

Visitem os textos. E aqui está o link para o blog da Andréa: http://leioomundoassim.blogspot.com/

Vale dizer que este texto aqui dialoga com o outro. Pode até ser que o resultado final seja Chover no Molhado. Mas a cidade tem a alcunha de terra da garoa. Talvez a chuva explique...

Bom passeio.

E Andréa... muito obrigado. E ano próximo tens companhia para ver o jogo do Vasco com a Lusa!

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As garoas da cidade e seu guarda chuva

Uma cidade tem esquinas, estatísticas, histórias, amores, desamores, desavenças, descasos, quitutes, trens, saudade e melancolia. Impossível pensar na cidade sem contar os contrastes, os desníveis, os dissabores. Todos os dias em todos os jornais há coisas para contar, sobre o trânsito quilométrico, sobre a tétrica violência na senzala e sobre os casos de bonança da casa grande. Indecifrável aos olhos de muitos que a olham de longe e absurdamente presente na vida de cada um que vive, mora, habita, sobrevive. A capital do progresso. E do regresso. Do retrocesso e da vanguarda. Mas que ainda não sabe para onde ir.

A cidade acorda cedo. Ou dorme tarde. Não há aquele horário da sesta, do descanso, do andar descalço. É sempre sapato. Normalmente apertado. Há cinzas no ar que se respira. Cinzas de tudo, de pó de fábrica ao pó de grafite. Há novelos, mas há desvelo, se soubermos procurar. Tem mais carros que gente. Tem mais gente que precisa de afeto e hospital do que de carro. Tem macarrão para macarronada, para sopa, para yakissoba, para doce, para fazer arte experimental. Tem templo budista e monge que dança ao som dos atabaques, conversando com algum orixá. Tem zabelê, tem besouro, tem barata e tem princesa.

O parque, mas mais asfalto. A fábrica, o desemprego e a oportunidade. A escola, a faculdade, o seminário, poucas bibliotecas e muitas igrejas. Pedreiros, tijolos, argamassa, concreto, andaime, guindaste, tapume. E palafita, barraco, papelão, latão. Tem ar condicionado, carpete, bolsa de valores. Tem calor de mosca, chão de chão e mercado de trocas, escambo. Tem neurocirurgia, átomos, telescópios e microprocessadores. Fila interminável no hospital e não tem curativo. Moderadores de apetite nas mais belas lojas do mundo descolado. Colesterol, derrame, enfarte, enfisema. E esperança, de cura, de sanidade, de saúde.

Uma cidade tem esquinas, estatísticas, histórias, amores, desamores, desavenças, descasos, quitutes, trens, saudade e melancolia. Mas única, brega, apaixonada, enlouquecida, desvairada, careta, conservadora, repleta de gente incógnita e quase bela. A cidade, do jeito dela, quase tudo. Só não digam que é insípida, inodora e sem sabor. Nem a garoa da terra é.

08. dezembro.

Outro verbete

2008-12-02T20:05:00.005-02:00

Acho que este é mais um que nasceu nos andaimes...

Sei lá.

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Conjugo, Conjugas, Conjuga...

Resolveu que era tempo de conjugar o verbo saudade. Pegou os velhos livros de gramática e redescobriu as regras mais simples para flexionar tempos verbais. Na primeira pessoa foi possível constatar aromas, sílabas, pequenas caixas de papelão. O sempre difícil pronome tu, com suas regras peculiares, redescoberto entre semblantes, nuca e um bocado de bolo de fubá. E assim foi: pretérito imperfeito e a razão perfeita do verbo.

A lousa verde e o giz branco teciam palavras outras, todas e todas relacionadas ao verbo. Com um avental branco ela declamava poemas ensinando a gramática, a estatística e os substantivos. Tinha a tez arrepiada e a cada novo vocábulo era o verbo, transitivo e direto. Mais que direto.

O verbo saudade não é verbo de cartilha. É mais para cantiga, para saudar, para comer com bolo e uma xícara de café. A fotografia, o verso e o reverso e o barulho incessante da agulha no fim do disco num tremelique da vitrola. Ouviu os pés descalços correndo pela grama molhada e o cheiro de madeira invadiu a sala de aula. Brincou de soldado, derramou tinta no papel e desceu ao rio sem ajuda.

Era mais do que hora do diploma. Do feito. Conjugações outras eram necessárias, desvencilhou-se das lágrimas e correu firme com o olhar a estante. Era mais do que hora doutro verbo. Aprendeu a conjugar o verbo saudade. Mas para respirar era outro. Num suspiro que mais parecia grito, saiu para a rua e dizem que nunca mais voltou.

08. novembro.

Consertos em concerto

2008-11-17T18:16:00.004-02:00

Alguns textos surgem literalmente do nada...

E depois é difícil se desvencilhar deles.

Vou colocar um deles aqui, para ver se alguém explica.

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Sinuosas reflexões sobre a reforma no prédio

O andaime levava ao nada do andar de cima, em reforma. E como o nada em nada acrescentasse aos riscos do dia a dia resolveu subir. É engraçado como a alma trilha o caminho do nada quando tanta coisa ainda tem que acontecer, mudar, transformar, rever, costurar: Dizer e desdizer. Enfim, andaimes estão por aí para nos levar para algum lugar. A alma reconhece. E sobe.

O nada é sempre aconchegante, no primeiro tato e contato. Como é o nada, de prima o nada muda a nossa ansiedade doentia. O nada aplaca a fúria do inconformismo e sossega os estribilhos de nossos cancioneiros de protesto. E também colabora para amenizar a fadiga, alimentada sempre que a alma sabe que para outro lugar deve ir. Ou agir.

Mas depois o nada cansa. Cansa mais do que a fadiga anterior e, pior, depois do anestésico o nada contagia o cansaço e é impossível não querer dormir. Se jogar na cama e nunca mais acordar antes de saber exatamente o porvir. Ou, pelo menos, qual a nova trilha ou caminho que devemos seguir.

O bom do andaime, neste caso, é que é sempre uma aventura boa. Há uma vertigem que as escadas não dão. E é nesta vertigem que a alma emudece e se pega pensando de fato na vida e nas coisas da alma. A lua então aparece, como que para avisar que no dia seguinte tem sol. Basta abrir a janela. E é bonito perceber que no andar em reforma tem aquela varanda enorme e se não é nada, pode ser uma bela panorâmica. A alma irrequieta começa a desejar que o nada se desfaça entre uma rede e um copo de água.

Enfim resolveu que ia descer do andaime e procurar a porta de saída. Ou a de entrada. Para o novo. Tinha medo de tudo, tremia e tinha sede. Mas descobrira o perigo fatal dos andaimes.

08. novembro.

Conversas de Estio

2008-11-10T17:16:00.002-02:00

Roupas, tecidos e estações climáticas

Adoro vestidos. Eles são para mim como o sol. Há nos vestidos algo encantador, algo de sobrenatural. Os longos insinuam tornozelos e há ali um convite desesperado pela panturrilha. Os médios revelam joelhos e é este um fraco de minha alma: Joelhos. Os curtos, os mínimos, deixam as coxas todas à mostra, aquele par de vidas, de calor, de trilhas sinuosas em direção ao mais perfeito dos vales.

Os inteiros podem também revelar os seios. O colo. A parte mais gostosa de uma lida. E imaginar aquele doce caminho que começa por ali e se encerra abaixo do ventre é simplesmente um sonho perfeito. Desses sonhos que nos tiram o sono, nos deixam alegres e nos fazem respirar.

Adoro vestidos, saias, tubinhos. Gosto dos pretos, básicos. Dos coloridos. Dos hippies, dos indianos. Dos frescos e dos de festa. Adoro aquelas penugens que elas tentam disfarçar, mas reveladoras das mais íntimas intenções, ao arrepio. E é inacreditável o quão belo é um por do sol num vestido branco, transparentes vielas ao infinito indeterminável das possibilidades repletas.

Os floridos me deixam animados e o sol brilha intensamente naqueles que tem alça, alcinhas que nos deixam ver os tecidos do sutiã ou as sardas, as pintas, os calores e aquelas gotas de suor indiscretas, típicas de sol quente.

Ela, que sabe de tudo isso, deixa os vestidos para os dias de sol, para tomar um café na padaria, para comer um simples pãozinho francês ou para perambular pelos corredores de minhas fantasias e volúpia. Ou simplesmente para subir escadas, desfilando numa passarela que o meu imaginário sorrateiro tem deleites e texturas.

Escrever este manifesto, esta ode para a mais nobre das vestimentas, a mais tenra das recordações, a mais suculenta das formas, é uma forma de dizer que o verão está chegando. Um alerta. Os armários, estes guardiões imperfeitos e suas donas maravilhosas, estão ansiosos pelos dias mais quentes e para os vestidinhos mais bonitos e escondidos. Os espelhos agradecem. E nós? Nós ficamos aqui a escrever panfletos sobre pernas, joelhos, panturrilhas, pés, coxas, bumbuns, colos, sardas, pintas, suores e canções de amor.

Pode não ser muito, mas é tudo.

2008. novembro, 10.

Armazém

2008-11-05T19:43:00.004-02:00

Puxa vida... Sem textos novos.

Mas coloco um velhinho que gosto muito, já publicado nos Bolonistas:

http://osbolonistas.zip.net/arch2008-03-01_2008-03-31.html#2008_03-19_17_50_23-2402205-25

Gosto muito dos sabores e cheiros deste texto. Dá fome.

Espero que gostem.

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Das outras....

Bolonistas em tempos de dérbi...

Sincera e honestamente, nunca tinha reparado naquela pequena loja de secos e molhados que fica na esquina de minha rua. Talvez a pressa do dia a dia. Ou, quem sabe, o fato de normalmente estar de carro. É difícil se andar a pé na cidade grande. Muito difícil. O que é uma pena, concluí.

A loja até que era simpática. Um balcão de madeira bem trabalhado, daqueles antigos. A madeira parecia ser carvalho. Não conheço madeira suficientemente para atestar fé, entretanto. No balcão, uma porção de recipientes de vidro com diversos acepipes de encher a boca d'água: Amendoim, castanha de caju, castanha do Pará, figos secos, azeitonas em conserva, das pretas e das verdes, sardela, pão de lingüiça, maçã desidratada e uma porção de outras coisas visualmente atraentes.

Entrei na loja por acaso, é verdade. Parei só para perguntar se sabiam onde era a Rua tal e qual. Mas o aconchego e o cheiro dos salgados, doces e da madeira me detiveram. E uma enorme bandeira da Ponte Preta ornava o local, atrás do balcão. Inevitável puxar assunto.

O dono do armazém era um senhor de longas suíças, barrigudo e com cara de boa gente. Proseador. Foi logo contando a história do boteco. Abriu uma garrafa de cerveja enquanto preparou uma pequena travessa com as sementes. No tomate seco despejou azeite e me ofereceu guardanapo.

O nome da peça rara era Varela de Vieira. Varela, em homenagem ao carrasco Obdulio, da seleção uruguaia de 50. Nascido no Uruguai, o pai dele era um português que trabalhava no consulado luso em Montevidéu quando o pequeno nasceu. Era a justa homenagem para o povo que o acolhera, me explicou sobre as razões do pai.

E contou que criança foram deslocados para o Consulado em São Paulo. E que o pai ficou viúvo e, desencantado, resolveu largar a carreira diplomática. Acabou em Campinas, dando aulas de direito. Lá conheceu Isadora, e logo vi o retrato da bela mulher, no lado oposto ao da bandeira da Ponte Preta. Isadora era sem dúvida a mulher mais bonita do mundo. A fotografia não deixava dúvidas. O velho retrato destacava um rosto de mulher com aquele sorriso de parar o tempo e os olhos negros de querer a noite. E ela com uma camisa verde, inacreditavelmente verde: Guarani.

Durante anos o velho tentou se aproximar de Isadora, em vão. Ela não notava aquele viúvo, pai do menino Varela. E jurou o bonachão, enquanto descontraidamente abria nova garrafa de cerveja, desta feita de outra marca e mais gelada, que o velho ficou até doente. A outra paixão do velho era o Benfica, me disse. Mas em nome da nova paixão começou a freqüentar os jogos do Guarani, saber a escalação e até vestir a camiseta verde. Pela simples razão da moçoila ser torcedora fanática do Bugre. Vestia o manto nos dias de folga, cantava o hino nas horas vagas e desfilava impropérios nas arquibancadas do Brinco de Ouro da Princesa.

Mas nada. Isadora nunca dera um olhar sequer ao velho pai do Varela. Abriu um sorriso largo, destampou o vidro do alicce, encharcou um naco de pão e sem que eu dissesse nada encheu outro copo para mim: “Até que um dia o meu pai desistiu daquilo tudo sem sentido e começou a andar com a camisa da Ponte Preta, só para demonstrar profunda irritação.”

E um dia de domingo, no tempo em que ir ao estádio era programa de domingo, dia de clássico na cidade, a moça fitou o moço que levava o filho ao Moisés Lucarelli: “Varelinha, que camisa mais feia!!!”. “Vem cá... quem é este senhor, que você nunca me apresentou?”. “Professora, este é meu pai...”. Dois meses depois, casaram.

08.março, 19.

Exercícios

2008-10-21T19:42:00.003-02:00

Faz tempo que não escrevo. E que não apareço. Fiz algumas estrofes para animar.

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Quodores é cadinho

De alimento e paixão.

Quodores é um pouco

De vinho e tesão.

Quodores, assim que é bom.

Café e pão.

outubro/08

Fahrenheit desafiando o avanço tecnológico

2008-09-10T21:20:00.006-03:00

Reflexões sobre a pós modernidade na obra de um termômetro de rua

A modernidade estraga relações. Os celulares exaltam compromissos inadiáveis e revelam segredos escondidos. As cartas não tem perfume, nem lembrança. Saltam da tela as letras de antes, sem cheiro entretanto. E os desencontros, infortúnios e pequenas desavenças, conflito quase armado. O moderno é impetuoso, rápido, célere, superfície.

Ainda as idéias confusas e insistentes. Da noite anterior. Dos inevitáveis incidentes entre dois. Do diálogo imperfeito. Percebeu que dois monólogos não se concatenam. Dos incidentes, os medos. Os velhos traumas. As ansiedades. As expectativas. O dia seria longo, numa fusão de raiva e arrependimento. E de noite dormida aos pedacinhos, num acorda e dorme irritante e cansativo.

Mas fazia um calor absurdo. Um calor de derreter as idéias mais chatas. Aquela quentura que entra pela janela e se instala pela sala toda. Por todos os lados. Como se o dia tivesse uma cor avermelhada. O suor pela face. Os corpos molhados. E as idéias se misturam. E aquele calor, o suor e o pensamento fixo na história deles. E um calafrio pela espinha lembrando da outra noite, também não dormida. Um arrepio. E as idéias confusas viram idéia fixa.

Fixa entre dois corpos, que mais que tudo são dois. E se complementam. E divergem. O suor, a vontade, o calor, o úmido e o constante. Boca ressecada, carne trêmula. Como o filme de Almodovar, que ele não gosta. Mas da cena, sim. Inevitável. E dos incidentes, dos monocórdios, dos receios e dos ressentimentos, a lembrança que tudo poderia ser resolvido. Ou adiado, entre corpos.

E aproveitando a modernidade mandou uma mensagem para o celular dele: "Quero você.". Ele sem titubeios, respondeu. Via mensagem eletrônica, instantânea, num átimo: "Em casa, 21hs. Venha de saia.".

Bangue Bangue à Italiana

2008-08-28T12:29:00.002-03:00

Confissões da Segunda Paternidade

A noite boa.

Gosto de western. Ou velho-oeste. Filmes que acostumei assistir já menino, ou desde menino. E gosto dos italianos, também. Lembro de uma sessão de espaguetes na Record, nos anos setenta. Tinha uma música, tema predileto de muito de minhas memórias... “tan tan tan tararan... tan tan tan tararaaam”. Digo isto porque tenho um nome para filme de velho oeste na ponta da língua: “O assombroso significado do silêncio”. É para ser um desses dramáticos, com densidade nos temas que afetam a psique humana. Um “A Face Oculta” ou “Meu ódio será tua herança.” Quiçá, um “Bravura Indômita”. Dos últimos, é impagável o “Os Imperdoáveis”. Clint merece todos os prêmios.

Eram dez da noite. Um pouco mais, um pouco menos. Quem sabe? Naquela altura, este dado era o menos importante. Estávamos degustando, e a palavra é esta mesmo, de degustar, de saborear, de sorver, um tinto espanhol, recentemente adquirido. E como caía bem o tal. Gostoso. Preciso anotar o nome e a safra, se bem que a safra eu deixo para os enólogos. Gosto de ser amador, no vinho. Bebemos sem compromissos estéticos. E eram boas companhias, um queijo tipo meia cura, um ementhal, um outro provolone. Copa. Pão. E sardela, acho. Eu e ela gostamos assim, sem compromissos. Temas variados, de novela, futebol, política, as coisas da família, a escola do menino, o dia, a política, os escritórios. Falamos até dos livros que líamos, sem o menor pudor. Gostamos assim, deste jeito. Acho que eu estava descalço. Estou sempre descalço. Ela, não. Não gosta. Mas algo estava a nos incomodar e sem querer, ou querendo muito, pensamos na mesma coisa, na mesmíssima coisa: "Os dois estão muito quietos".

Muito. Do quarto deles nenhum sinal de transtorno. Era a primeira vez em alguns dias que nenhum dos dois, naquele horário, não dava as caras. Ou para mamar ou para resmungar que não queria dormir. “Este silêncio me apavora”. Foi esta a frase que disse, interrompendo algum assunto referente a crise na formação do gabinete ministerial em Júpiter, ou Plutão, não me lembro. E ela, sem se aborrecer pela repentina mudança se assunto, assentiu com a cabeça... “Amor, estou apavorada...vai lá ver se tá tudo bem...”

Óbvio, estaria tudo bem. Os dois estariam dormindo, cada qual em sua cama, ou berço, no caso do pequeno. Um, totalmente descoberto, teria jogado toda a coberta no chão. E o outro, totalmente coberto, porque a mãe sente frio por ele, por mim, pelo outro e por ela mesmo. Mas fui, pé com pé, de fininho, observar. E era aquilo mesmo. Voltei e olhei para ela, estava mais bonita do que de costume, e emendei: “Tá tudo bem, tranqüilo.” Não agüentei, porque por dentro era só temor, e emendei, novamente: “Tranqüilo até demais....”. Ela sorriu, mas me entendeu.

Batata, batatinha. Quando resolvemos continuar nosso papo bom, sem pressa, sem abrir desesperadamente aquele chocolate comprado com gosto, ou comer aquele bolinho ou, até, aquele sorvete, para evitar que, antes do fim, tudo acabasse, começou o festival. Primeiro, foi um resmungo leve, quase não percebemos. Achei melhor, entretanto, diminuir o som. Era jazz, acho. Depois, bem, depois o que aconteceu foi aquilo que todos estão imaginando. Do resmungo, uma cólica mal resolvida. Devia ser fome, também. Do resmungo, choro. Do choro, berro. Do berro, desespero e contorção. Eu corria para um lado, para arrumar as coisas, deixar a poltrona confortável para ela. E ela tentava segurar a onda, evitar o inevitável. Como resmunga o pequeno. Será que o mais velho resmungava assim? Acho que sim, sei lá. Mas era um só, o grande. Agora, são dois. E pronto, nesse divagar ouço um berro e outro choro, e outro, dois a chorar. Não preciso escrever que algo próximo do pânico se instalou naqueles quase cem metros quadrados do apartamento. O som? Deve ter acabado o Cd durante a epopéia. Fui para um lado, ela para o outro. A cada resmungo mais alto do pequeno, o outro arregalava os olhos. “O que vocês estão fazendo com ele?” Será que era isso que ele perguntava? “Desliga esse vitrola, eu quero dormir!!!” Ou era isso? Isso ou aquilo, o fato é que demorou uma hora e pouco para o grande dormir. O pequeno, não. Dormiu antes. Cantei para os dois. Ao sair do quarto, a mãe me olhou exausta. Acho que ia dormir. Tinha a louça, pensei. O grande dormiu. Ufa. Voltou o silêncio, este muito mais próximo da realidade.

Arrumando a louça, lá de longe, cheguei a ouvir uns chorinhos causados pela barriga que se contorce e um corpo que se remexe, querendo achar posição para dormir. Ufa. Nada melhor que uma boa noite normal, tudo tranqüilo. Na medida certa, na dose exata. Fiz o meu café e fui dormir, que dali a pouco o pequeno acordou para mamar.

2006. janeiro.

Etmologias Lisérgicas II

2008-08-15T13:23:00.007-03:00

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Um Conto Vulgar de Palavras Molhadas

Começaram a trocar palavras. Sussurros. E as palavras sabemos tem sabores, cores, cheiros, texturas. Como a pele, o beijo, o sexo, o calor e a noite. As palavras iam revelando intenções óbvias, mas o vagar e as letras iam conspirando, transpirando, elevando.

Das palavras usuais, do mel, do belo e do doce, e das carícias aos ouvidos. Do copo de água para matar a sede. A outra sede. Fluíam vontades entremeadas com fluídos ainda presentes, molhados, úmidos nas roupas de cama amassadas e desnorteadas.

Escapavam gemidos, grunhidos, arranhões e pequenos toques. E palavras nada sutis de elogio ao falo, à vulva, aos lábios todos. Todas as palavras se encaixando como o leito, o feito, o nexo, a fala, o tato. E nessas horas as palavras têm cheiros diversos, todos, entretanto, com o mesmo significado, a mesma linguagem e a tara crescente, de um pelo outro. Ou de outra, pelo um.

E as palavras seguiam o seu jogo de arrepiar peles, inebriar sabores, incendiar ambientes. E as semânticas mais simples se transformavam em objetos eróticos, daquela sanha evidente, latente, pulsante. E madeiras firmes e pequenas caixinhas de rapé molhadas vão se intercalando, abraçando, tomando gosto e ganhando uma saborosa vulgaridade, de sentidos léxicos e saliva na boca, ressecadas.

E assim deixam de ser meras palavras para serem atos, descrições, sentidos. Como um figo aberto, escancarado, sorvido, deleite. Ou uma banana rija que cresce em sabor, vigor, bojuda. E assim vão as palavras a participar do rito, borrifando pingos de suor e outros líquidos, todos juntos. Respiração.

Já não há mais palavras ditas, roupas e regras. Mas como num dicionário ou num livro de gramática, degustamos perfeitamente as frases, as orações coordenadas, os substantivos, os adjetivos e advérbios, esses matreiros conectores criando elos entre vocábulos imperfeitos. Silêncio, só os arfares. E deu para escutar um último verbo, conjugado no pretérito, antes do fim do conto...

Pudim de Leite

2008-07-29T19:30:00.005-03:00

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Coisa boa assim é andar descalço

Na areia fina, úmida ainda.

É comer pastel com garapa, sem pressa.

E ter água em pote de barro, fresca e de madrugada.

É a lua cheia brindando a janela

E o sol quente sem arder, no céu azul bem azul.

Coisa boa assim é escrever no guardanapo do bar

Poemas de amor ou de bom viver, como o nhoque

Ao molho bolonhesa e da sorte, com vinho tinto.

E saber ouvir o riso de crianças e sorrir também

E retribuir com olhar maroto os olhares marotos de outro alguém.

Coisa boa assim é ler Machado, Leminsky ou qualquer coisa

Boa e ler quadrinho do Calvin e respirar com a Mafalda

Viajar por aí com chorinho rasgado e cantarolar um samba do bom

Coisa boa assim é respirar um pouco de mato

E dali a pouco um outro pouco do cheiro de pão quente

Assoviar um tango e acordar sem relógio

E ver no espelho a olheira e fazer piada

É poder de vez em quando pensar no nada.

Como é bom coisa boa nesses passos da lida

Coisa boa, enfim, é assim.

08.julho

E o palhaço o que é???

2008-07-23T17:47:00.003-03:00

Mais um texto da série já publicada nos Bolonistas. Já escrevi antes: xodó. Gosto muito de escrever e reler essas pequenas historietas...

Publicado originalmente aqui:

http://osbolonistas.zip.net/arch2007-10-01_2007-10-31.html#2007_10-18_15_45_30-2402205-25

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Bolonistas Saudosos das Outras Histórias...

O fusquinha azul subia e descia as ladeiras da cidade. Rodava, passeava, cantarolava. Munido de um estridente aparelho de som, com chiados, quase inaudíveis as frases ditas, de forma rápida. Mas elegantes. “Hoje tem marmelada? Tem sim senhor. Hoje tem goiabada? Tem sim senhor.” Era o anúncio, do circo. O circo e a cidade. As crianças todas vivendo euforia. A tenda colorida. O fusquinha.

Os olhos curiosos e pretos do pequeno Leônidas cintilavam. Camisa do Alecrim, sempre. Inseparáveis. E a bola de meia. O pai, seu Arthur, ainda inconformado com a opção do menino, vestia a camisa do ABC. Coisas de família. Simples, mas teimosos na vida.

O pai, nome Arthur por causa do genial boleiro Friedreinch, já tinha escolhido o nome do menino. Leônidas. O craque que inventara bicicleta. Que jogava para dentro da baliza a pelota com as pernas no ar. O Diamante Negro. E tinha outros planos para o filho: Ser doutor e torcedor do ABC. Assim como o avô, o pai e os tios. Nasceu num Alecrim e América, entretanto.

Desde pequeno Leônidas escolheu o Alecrim. Amor desses que não tem muita razão nem explicação. Talvez o verde da camisa. Talvez o hino. Mas foi assim. E o menino ganhou de um vizinho a camiseta cinco, inseparável. E quando o pai lhe provocava, “sarreando” a opção, respondia, de pronto: “É o único time do Brasil que teve um Presidente da República!!!”. E era. Café Filho jogou nos potiguares da vida.

O fato é que o menino não dormiu mais depois das notícias dadas pelo fusquinha. Imaginava o circo. E na volta da escola fazia questão de errar o caminho e olhar para a tenda colorida. Os animais. Os gritos. As cantorias. As bicicletas num canto. Sonhou com aquilo tudo. Uma, duas, três noites. E sábado nunca chegava.

Chegou. E foi como o Alecrim. Inimaginável alguma razão para tirar o menino do campo de terra da matriz, antes do escurecer. Mas naquele sábado o menino já estava de banho feito, antes da novena. O pai encantado levou o menino e os irmãos.

Espetáculo. Os olhos, as mãos, os pés. O corpo. O menino não imaginava aquilo. E teve o fogo, dos cuspidores. Os trapézios. Os domadores. As canções. E os palhaços. Na primeira risada estava dado o destino. O pai percebeu, por instinto. “Nem ABC, nem Doutor.”. O menino chorou ao fim do ato. E decidiu ser palhaço. O “Galante Alecrim”. Faceiro, inteligente, alegre, Chaplin. O melhor dos Carlitos. Já com quinze anos conhecia o Rio de Janeiro e a Cidade do México. Aos vinte, Lisboa. O palhaço mais feliz do mundo.

Nos festivais internacionais, convites não faltavam, foi conhecer o mundo e outros circos. Outros times. Sempre levava a inseparável camiseta cinco. E trocava com franceses, ingleses, camaroneses, poloneses, por camisetas de outros times. O “Galante Alecrim” fez fama. E seu Arthur repetia, com um imenso sorriso no rosto: “Nem Doutor, nem ABC. Mas também nunca foi América!!!”

“Uma pirueta, duas piruetas.” E num desses foi parar em Moçambique, Maputo. Circos que alegravam aquele país pobre e triste, mas de imensa alma. O sorriso das crianças todas. E um sorriso especial, que nunca mais pode esquecer. Ela vestia branco, um lindo colar e escondia a longa cabeleira no uniforme colado ao corpo. A trapezista e o palhaço. A história foi assim. Como o Alecrim.

2007.outubro

Inquietas divagações

2008-07-10T19:49:00.005-03:00

Estás inquieta?

Teu olhar me espreita, castanho e intenso.

Escrever poemas, discorrer dilemas.

E se entre versos, compassos, letras e sonhos

Descobrir tua pele perfumada, arrepiada e meu olhar

Detido nas trilhas percorridas

No corpo inteiro da cama toda.

E se entre tudo e mais um pouco

Ainda assim, teu gosto ficar na boca

Ressecada, entre palavras, sussurros e teu beijo

E se a cada linha percorrida, palmo a palmo te reconhecer

Gosto de beijo, saliva e teu cheiro

E nas linhas descritas teus traços, curvas e minha euforia.

Será que este dilema não se resolvia?

E este poema para tua inquietude oferecia...

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Demônios Sutis

2008-07-02T19:29:00.004-03:00

Comiserações de Uma Mente Aparvalhada

Dias e noites e noites e dias. A velha e boa amiga, não tão boa, é verdade, insônia reverberava nas idéias confusas e complexas. Havia um cansaço físico, um esgotamento muscular, um sono petrificante consumindo as outras horas do dia. A vontade era de abrir a primeira caixa de remédios e uma dose cavalar para trazer o sono. Uma idéia idiota, reconhecia a razão. O problema era outro.

Afinal, já não conseguia esconder para o próprio consciente o que o inconsciente já havia reconhecido, talvez em algum ano perdido da década anterior. Era chato repisar a infelicidade crônica, da qual ele não mais conseguia fugir. Tentou algum entorpecer. E ao acordar a dor foi maior. E mais aguda. Pontiaguda.

Naquela noite decidiu que era preciso se reinventar. Recriar. Renascer. Percebeu, em lenta ruína, e entre impropérios desferidos pela acidez estomacal, que este era um discurso tolo, ingênuo, tosco e frágil. Tão frágil quanto a louça despedaçada no café da manhã. Sentiu piedade e logo em seguida, ódio. Era a constatação febril e irremediável do beco sem saída.

Caminhava exausto pela casa, sabedor da companhia indelicada do sono difícil e do transpirar em excessos. Sentia, agora, o mundo inteiro. Neste processo de flagelação quase despercebida, de depressão aterrada e de teimosia infantil resolveu mais uma vez que era hora de reagir.

E naquela noite não ligou a televisão, não abriu o pacote de batata frita, não devorou o pote de sorvete e não dormitou ouvindo os salmos de salvação e alguma benção ou as fofocas de ocasião que preenchem as programações noturnas infernais do aparelho de tevê. Foi escovar os dentes. Um pijama. E pensou em andar de bicicleta no parque. Não era nada, sabia. E não era o fim, tinha certeza.

07. setembro.

Vinte e quatro de junho

2008-06-24T19:08:00.002-03:00

“Olha pro céu meu amor...”

Desconhecia outra forma de aproximação. Era só o correio elegante das festas de São João. Uma timidez atroz o acompanhava. Era imensa, tal qual um elefante num jardim. Mas o correio de São João o tornava valente, bonitão, boa praça, cavalheiro, poeta, bom de dança, papo firme. E não era preciso quentão nem vinho quente.

Foi no correio que conheceu Rosa. E com Rosa dançou quadrilha, pegou na mão, beijou bochecha, encontrou lábios, namorou, se deitou, e namorou, fez amor, sacanagem, massagem e tudo então. Mas perdeu Rosa, numa discussão sobre botão e cerzir. E São João também lhe trouxe a doce Margarida, completa, mulher vivida, mais velha e sabida. E com esta paixão aprendeu o que era traição. E este amor durou só dois São João.

Os amores eram assim. Era, na quermesse da matriz, o favorito para o papel do noivo. As cartas do correio elegante eram famosas e ruborizavam as destinatárias e deixavam zangadas as esquecidas. Alguns murmuravam que fizera um pacto com o santo e sentiam inveja daquelas.

Nos papelotes de amor do elegante correio da festa conquistou Maria, Vitória, Laura, Lígia e Libertina, esta última sua maior paixão. Sempre imaginou que Libertina um dia voltaria, com ingressos para Campina Grande, passagem para Caruaru ou só para um chamego no calor da fogueira de uma noite de junho. Mas ela nunca voltou e ele reescrevia as cartas para outra senhorita, senhora, moça ou perdida. Era desse jeito que conhecia o amor.

A fogueira era quente. A festa das boas. A quadrilha animada. As barracas, cheias de prenda. Olhou para os lados, olhou para os cantos e nada das moças de pernas grossas e vestidos vermelhos, as elegantes donas do correio, as carteiras do flerte, as companheiras das palavras de amor. Sentiu desamparo e algum desatino. Perguntou para o padre, para as devotas e para o senhor de terno preto. Quase um desespero, sem respostas e só anedotas.

“Oi... posso lhe falar?”. Era uma das moças de pernas grossas, demorou a lhe reconhecer, sem o usual vestido vermelho. “Hoje não tem correio. Vamos dançar que é noite de São João.”. E sem perceber estava mais alegre que o santo, mais vivo que as labaredas, de cafuné apertado e aliança na mão, cantando: "São João disse que não... isso é lá com Santo Antônio....".

2008. junho.

Eclipses Lunares

2008-06-17T17:37:00.002-03:00

Inferno Astral

Sabia perfeitamente quando o humor saía mais cedo, apressado. Reconhecia, logo ao jornal, que ler o horóscopo era o presságio de um dia absolutamente perdido. Este autoconhecimento lhe dava náuseas, não importasse o horário da constatação. E esta constatação era repentina. E certeira. E era o horóscopo.

O daquele dia discorria algo sobre vibrações lunares. No que ele logo desconfiou que fosse chover. E que, evidente, o guarda chuva ficaria no carro. Ou no escritório. Ou pior, em casa. Na mesa de centro. Esperando pelo nada.

Estas certezas absurdas, decorrentes naturais do processo de flagelação do ânimo, se tornavam materiais, não vultos, nem sombras. Eram a grandiosidade da enxaqueca, a moleza da gripe, a ânsia dos males estomacais e os pruridos da pele seca.

Tivera imensa e recorrente vontade de se prostrar na cama a espera do humor. Pelo breve retorno daquele bom estado de espírito. Jurava cancelar a assinatura do jornal, para nunca mais ter com o horóscopo. Formulou a teoria metafísica do caos da alma, em quase segundos, no trajeto rápido entre o chuveiro, a toalha e o quarto de dormir e vestir, que consistia em anotações sumárias e a tese de que um homem de bom humor não recorre ao horóscopo. E as vibrações lunares serviriam apenas para as grávidas e para os cortes de cabelo.

Sentia um frio terrível de bater os dentes. Vestiu o primeiro casaco que descobriu vazado por traças. Não encontrou as meias limpas nem a camiseta branca para colocar por baixo da camisa de trabalho. Os punhos puídos da derradeira camisa azul, a única passada e lavada disponível, lhe tiraram as últimas gotas de estima.

Neste dia desceu as escadas a pé. Para evitar qualquer vizinho, má sorte, fofoca ou bom dia. Rompeu o tendão e caiu estatelado no lixo mal fechado do quinto andar. No jornal amarrotado a página astral: “Não vocifere com o destino.”. Riu. O ridículo trouxe o humor, trotando belo cavalo e trajando armadura. E pelo menos o zelador pode ouvir anedotas...

2008. junho.

Bobinha... mas gosto

2008-06-16T19:18:00.000-03:00

Aos doze de junho

Ao me deitar
Queria teu colo
E no teu colo
Deitar.

Ao me levantar
Queria teus afagos
E no teu afago
Levantar.

Ao que me deito e levanto
Querendo teu colo e afagos
E neles
Ficar.

Das cousas que não se mensuram pela distância

2008-06-06T19:26:00.005-03:00

Releituras

Olhava fixa e intensamente para a janela. Ouvia os pingos finos da chuva fria encontrarem-se com o vidro. Gostava daquele barulho. Acho, que no fundo da alma, todos gostamos. Não percebera o passar do tempo. Alguns minutos, talvez. Ou hora. No colo, outro bom livro de Machado. Nos pensamentos distantes, nem a chuva nem os olhos de ressaca.

Pensava naqueles dias de outono, das flores vermelhas e do pouco frio, mas o suficiente para a boa coberta, o bom vinho, a boa preguiça e o bom cafuné. Era ela que desfilava pela casa, ainda com as roupas dele, arrumando o jornal, colocando a mesa em ordem e preparando o café, entendendo pouco a pouco que ele gostava mais de café do que de leite, mais de manteiga do que do requeijão, mais água e sal do que bolo de chocolate. E descobria assim sem perguntar, desses jeitos que não invadem, nem perturbam. Era com esses pensamentos que ele se divertia.

Arrumou a coberta e o livro. O frio parecia aumentar, lá fora. Assim como a chuva. Absorto, a encontrou outra vez. A memória naquele mesmo sofá, cabelos soltos, ares de moça, quereres de adolescentes, sabores de fruta e chocolate, perfume de corpos. Estranhou aquela riqueza de texturas, sorriu. Apertou as mãos ao livro. Puxou a coberta, queria mais calor. E com esses pensamentos foi o tempo, anoitecendo tudo: janela, sala, livro, cheiros. Com esses pensamentos todos, experimentou o último gole do copo, o mais longo e saboroso, o malte quase sem o gosto do gelo.

A chuva parara. A luz da lua, viva, intensa, branca, invade a sala. Quase um convite para outra dança, entrelaçar pernas, outros encantos. Um frio que já era calor. Ao toque de um controle remoto, a música continuava. Percebeu, então, que era saudade.

Nem foi preciso olhar para o lado, ela acordara e lhe fazia outro chamego, ainda com as roupas dele, já espalhadas pelo chão.

Junho.08

Vivendo e aprendendo a jogar...

2008-06-02T18:43:00.004-03:00

Outra da série dos times brasileiros e seus torcedores. Eu gosto destes textos. Gosto das releituras. Gosto de escrever tais estórias. Com "e"... E que poderiam ser histórias também...

Publicado originalmente n' Os Bolonistas:

http://osbolonistas.zip.net/arch2007-06-01_2007-06-30.html#2007_06-26_18_18_09-2402205-25

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O Mais Belo dos Botafogos

Bolonistas que queriam ler sobre as outras histórias...

Havia um clima de indisfarçável consternação. Depois de tantos e tantos anos, tantos e tantos jogos, o Botafogo poderia subir para a Série B do Brasileirão. Mas falhou, na reta final. E o pior, falhou na hora que não poderia. O time de João Pessoa amargaria mais um ano de jogos esquecidos.

E o pior é que este fato gerou inusitada e alarmante situação na família Goitacás: Michel não saía mais do quarto, desde o domingo.

Todos conhecem ao menos um Goitacás, lá da Paraíba. Eles são famosos, pois a família se especializou em nomear seus herdeiros com os nomes dos craques da seleção francesa de futebol, muito antes, mas muito antes, do canarinho virar saco de pancada e freguês de carteirinha dos “bleus”. Digo isso, pois todos viram ao menos uma vez nessas matérias de programas de esportes as incríveis façanhas da família Goitacás.

O velho e bom Domenico Salvador Goitacás era jornalista e foi escalado pela Rádio Nacional do Rio de Janeiro para cobrir o Mundial de 30, no Uruguai. Em feliz dia, Dom Domenico viu, estupefato, a defesa do arqueiro Tephot, da França, numa penalidade cobrada por um atacante chileno. Uma defesa de penalidade em pleno Mundial de Seleções. Algo memorável. E Domenico resolveu que seu primeiro filho se chamaria Thepot Goitacás. E Teté nasceu em 32, sorridente e confiante, ainda no Rio de Janeiro.

De lá para cá várias gerações de Goitacás perfilam os gramados da vida. A família voltou para a Paraíba, ainda nos anos 40. Adotou o Botafogo como time de coração, embora uma ala da família, com nomes de mortais, morasse em Campina Grande e adotasse o Treze. Em 59 nasceu Fontaine Goitacás. Em 61, Kopa. E o Botafogo, o “Belo” da Paraíba foi conquistando títulos e títulos regionais.

O fato é que a campanha do Botafogo fora irrepreensível. Mas no quadrangular final perdeu do Santo André, em pleno Almeidão, e empatou com o Ituano, num inimaginável 4x4, na última rodada. Michel, irmão de Tigana e Rochetau, primo de Amorros, desde o empate se prostrou na cama. Não havia alma que lhe tirasse do quarto. Benzedeira, padre, professor de música e até a dona da quitanda já haviam tentado. Em vão.

Os vizinhos começavam a espalhar boato: “Narcóticos”. Os familiares de Campina Grande, fofoca: “Descobriu que ela o trai.”. Foi aí que o pequeno Zizou, com seus cinco anos incompletos, mandou a certeira: “Paiê... será que se fosse o Treze...”. Michel percebeu o perigo e o ridículo. Abraçou o filho, foi para a praia jogar bola e, por via das dúvidas, comprou mais uma camisa com a estrela vermelha para o menino.

2007.junho, 26.

Letras do Alfabeto

2008-05-30T18:54:00.005-03:00

Querelar

Querer

Quero.

Que coisa?

Querida,

Quereres.

Queijo?

Queixada?

Queixo?

Querubim.

Que é isso???

Querelas, meu bem. Com quê.

2003.

Cordão no pescoço

2008-05-27T18:26:00.001-03:00

Tic tac tic tac tic....

Desde menino. Os mesmos passos. Os do pai e os do avô. A loja, a pequena loja de miudezas. Cinco e meia, e acordava. Cinco e quarenta, o banho quente. O vapor no banheiro, outras partículas, mas os desenhos eram os de sempre. Os da toalha, azuis. Sempre, com os relógios sincronizados matematicamente, o da parede da sala e o da geladeira, marcando inapeláveis seis, os ponteiros cravados no seis, era o cheiro do café, sempre austero, forte, sem açúcar ou adoçante. E o pão com queijo. E a banana, amassada e com aveia. Os pratos marcados com o tempo e os arranhões dos mesmos garfos.

A mesma falha no segundo degrau da escada. Os mesmos pedidos da mãe, que também foram da avó, de pegar a velha blusa para os casos de frio. Não importava o sol, o bafo, o vento. As mesmas considerações sobre o tempo, sobre a vida, sobre os vizinhos. A mesma pausa para conversar com o dono da padaria. A mesma bicicleta que levava o pão. O copo de leite.

O portão da loja. A mesmíssima fechadura com o eterno defeito na terceira tranca. A velha tramela e o ranger de sempre, no imenso balcão de madeira. O mesmo tilintar da máquina de contar. Os mesmos cuidados com o pó, o mancebo, as vassouras, os nós dos fios de lã. E o rádio, na estação habitual, a música cotidiana que informa sobre a cidade.

A freguesia. A pausa para o café coado. O imenso baú que nunca era vendido, mas estava lá, com o preço do avô. A cantilena da pechincha. O fiado lascado. As moedas. A linda apontadora do jogo do bicho, bisneta da primeira funcionária da lotérica ao lado. A mesma aposta de cinco mil réis no Galo, na dezena.

O almoço comercial no bar ao lado. A conta na fatura. Uma compensando a outra, a panela nova pelo tutu. De feijão, nas segundas feiras. A pequena sesta no quarto no fundo da loja. O hábito da cigarrilha e do vermute. Esperar pelo tempo, que passa. Corriqueiro.

Naquele dia, não. Ao fechar o portão da loja, dezoito badaladas do relógio da matriz, o assalto derradeiro. O coração. E mais uma estatística. Rotineira.

2008. maio.

Contos de Uma Fada Pós Moderna

2008-05-20T16:32:00.001-03:00

Próxima Parada...

Seria tolice não esperar por ela. Seria uma burrice homérica, daquelas sem par. Ainda que o último ônibus partisse dali a cinco minutos. Ainda que depois do último, só na madrugada alta com quase sol. De outro dia. Mas ele tinha a estranha e irremediável convicção que esperar por ela seria a única opção racional. A opção para ser feliz.

Conheceram-se e combinaram o encontro daqueles jeitos improváveis. Ela estava comprando bolachas doces numa dessas lojas de confeitos que se espalham pelo centro da cidade. Ele escorregou, de forma patética, na porta do estabelecimento. As causas risíveis aproximam as pessoas.

Ela o ajudou. Pagou o café. E durante o café uma vontade louca de lascar um beijo naquela boca ressecada pelo frio. Fez. E dali para os corpos se atracarem foi um passo. Doze, na verdade. À distância para o motelzinho barato e com estrados barulhentos. Fizeram muito barulho. E fizeram tudo. Mesmo. Só de relembrar, ruborizou.

E combinaram, apressados, indo embora do “randevu”, se encontrarem na rodoviária. Descobriram a estranha coincidência de não terem destino certo, além da intensa vontade de serem felizes. E ele tinha um bilhete para longe, entrevista e emprego certo, para finalmente ganhar independência. E ela, a intensidade exata. Daria tempo de conversar, se conhecer, trocar experiências, beijos, carícias e os lençóis. Parecia a única coisa correta a se fazer. A única. E a certeza dele se firmava em todas as lembranças dos lábios e dos arranhões que ainda doíam nas costas. E a certeza da alma, devorada e apaixonada.

O último chamado. O bilhete na mão. Motorista na espera. Rostos ansiosos e com sono dentro do coletivo, suplicando para seguir viagem. O último. Os minutos eternos. A rodoviária quase vazia. Quase sem luz. Escura. Olhou o bilhete pela última vez. O entregou ao diligente motorista. Acordaria, às seis da manhã, quase chegando ao destino incerto.

2008, maio.

Coisas do Brasil - Blogagem Coletiva

2008-05-16T12:11:00.004-03:00

Quem me convidou foi o Rubens.

"Escrever sobre o Brasil". A proposta é da Andréa Mota, do blog "Eu leio o mundo assim".

Topei. Sem saber direito o que era.

Mas uma produção coletiva sempre me atrai.

A tarefa é escrever sobre a cidade em que nascemos. Nasci em SP. Na gema. Da gema.

Resolvi manter o padrão dos textos do "Quodores". Uma crônica. Não necessariamente na primeira pessoa. Ficção, sem ser necessariamente irreal. Real, com o compromisso com os mais tolos devaneios.

Visitem o blog da Andréa e conheçam os outros "blogueiros" e os outros textos.

http://leioomundoassim.blogspot.com/

O texto saiu assim.

Gostei. Da "blogagem" e da experiência.

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Um chope e dois pastéis, por favor

Acordou cedo. Bem cedo. A cidade que nunca dorme, dormia. Cinzenta, ainda. A poluição, talvez. São milhões de carros enfumaçando tudo. Mas era a névoa típica de uma cidade que já foi da garoa. Nenhuma outra cidade tem aquelas cores. Uma estranha, rocambolesca e química mistura de cores. O sol começa a aparecer. Os primeiros raios. Vermelhos. De vida. E paixão.

Desceu apressado, pela escada. Os elevadores estavam em manutenção. Há prédios para todos os tipos de estudantes de arquitetura na desvairada cidade de Mário de Andrade. Prédios e mais prédios. Arranhas céus típicos da Malásia. Pequenos prédios de três andares de um tempo em que se dizia bom dia.

Na pressa, quase cai escada abaixo. Quase. Ainda bem que não caiu. Com o plano de saúde, estava em débito. Os melhores centros de medicina da América Latina e hospitais de primeiro mundo se encontram nos índices com um sistema deteriorado de saúde pública, péssima gestão, endemia de qualquer administração.

Disse “bom dia” ao zelador. Na retribuição do gesto, o primeiro sorriso numa cidade que quase não sorri. Sisuda, a vizinha do 23 passeava com o cachorro. Era linda. Mas descuidada, a vizinha. E cuidava da rua, levando uma pá para recolher o cocô do cachorro. Ainda bem. Há bairros de classe média na maior cidade do país que as calçadas estão minadas com ex pertences dos animais domésticos. Há poucos espaços realmente públicos na cidade.

Na padaria, a combinação típica das manhãs na cidade que acolheu Tom Zé: O pão francês na chapa, com manteiga, e a média, o codinome clássico do café com leite. Todos apressados devorando os lanches e os cafés, quentes, fortes. “Um carioca”, foi o que pediu o senhor de bigodes junto ao balcão. Em terras paulistas, o “carioca” é o café mais fraco. Mais uma contradição da velha senhora.

Ouvia no carro Geraldo Filme e Adoniran. As canções falavam da cidade, das antigas senzalas e das novas segregações. Inevitável repensar tudo, num trânsito caótico e maluco, sem preferenciais. Há uma rádio na antiga província Piratininga que simplesmente “toca” notícias do trânsito o dia todo. Vinte e quatro horas, de carros e buzinas.

Fez os planos para a noite. Cinemas, cineclubes, boates, puteiros, teatros, botecos. Tudo há na capital do progresso. E para todos os tipos de dinheiro. Decidiu pela Praça Roosevelt, com teatros, um “teatro bar” do Grupo Parlapatões e um antigo cineclube. Quase no centro da cidade, lá tem um boteco ótimo, onde Elis Regina teria feito sua primeira aparição na terra de Osvald: “Papo, pinga e petisco”. Decidiu que antes andaria a pé pelo centro velho, do Theatro Mvnicipal imponente de Ramos de Azevedo ao moderno Copam, de Oscar. Evidentemente passaria pela Galeria do Rock e compraria algum disco, sim LP, bolacha, vinil, em alguma das lojas. E tinha até o que comprar: Rita Lee, dos primórdios.

E já tinha planos para a madrugada, um churros tradicional e espanhol numa espécie de garagem na Mooca, na Rua Ana Néri, que abre no horário e para os boêmios: A partir das três da manhã. E que fecha as dez da matina. Seria tranqüilo, pois o Juventus jogaria no mais simpático e acolhedor estádio da cidade, na Rua Javari, lá pelas onze horas. Da outra manhã. Não dormiria? Nem a cidade.

Nas divagações e devaneios, nos milhares de paradoxos e esquinas, relembrou que os amigos viriam do interior para a Parada Gay, um dos maiores orgulhos da cidade. E olhou para os missionários de alguma organização mariana que faziam abaixo assinado desfavorável ao aborto. Os choques de uma cidade conservadora e plural, autoritária e libertária, cretina e emancipadora. Enfim, a metrópole.

Pensou no almoço, deliciosamente, na Cantina do Magrão, lá no Ipiranga. E já tinha telefonado para a namorada, para jantar um sushi na Liberdade. Iriam passear de metrô. Do Museu da Língua Portuguesa, da roda de chorinho aos sábados na Loja Contemporânea na General Osório e terminando sorvendo o elixir: chope, no Bar do Léo. Rua Aurora.

A cidade de corintianos, palmeirenses, são paulinos e até dos flamenguistas, cruzeirenses, colorados, tricolores da Bahia, Confiança do Sergipe. Da Lusa. Do Boca, do Napoli e do Atlético, de Madri. A cosmopolita mais provinciana das cidadelas, da Avenida Paulista, das Marginais, da Berrini, do Largo da Penha e das casas dos militares, em Santana.

Lembrou que estava atrasado para o trabalho. Pontualidade. Parou por instantes os planos de lazer... “Bom dia”. Ninguém retribuiu, ainda assim sorriu. O relógio dizia que ainda não eram nove da manhã.

2008. Maio, 16.

Etmologias lisérgicas I

2008-05-15T18:48:00.003-03:00

.

Zabrisque lelê, denotasse

Oriundo desdém, linguagem redundante

Ou brado guerreiro, um zunido

Diáspora delinqüente chinfrim

Zabrisque lelê, conativo

Pinimba imaginativa,

Uma colher de pau, madeira sem lei

Zabrisque, zabrisquê!!!!

Oxalá alguém compreenda esse o lê lê....

Reflexões sobre o tricampeonato

2008-05-13T15:53:00.004-03:00

Publicado um dia no Os Bolonistas...

http://osbolonistas.zip.net/arch2005-12-01_2005-12-31.html#2005_12-21_18_37_13-2402205-25

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Confissões da Segunda Paternidade
Perguntas e Respostas

"Ô Paiê..... Ô Paiê...."

Olhos curiosos. Eles falam pelos olhos, quase sempre. Olhares atentos e olhando a tudo e ao todo. E tudo acaba sendo motivo de pergunta, de porquês e de inevitáveis embaraços, porque explicar as razões de tal coisa ser amarela e não verde é algo que sequer os físicos sabem definir.

"Ô Paiê...."

Estávamos na quadra do prédio. Acompanhados de uma simpática bola de futebol do Tricolor, aquela altura já tricampeão do mundo. Torço muito para que a bola de futebol seja para ele algo mais íntimo do que é para mim. Eu venero a bola, idolatro. Mas a chamo de Vossa Excelência. Enfim, eles que sejam bons amigos. Tinha chovido, bastante, na noite anterior. A quadra tinha poças consideráveis e foi inevitável que pai e filho ficassem descalços brincando de escorregar pelo limo que se tornou a quadra. Eu tentei segurá-lo algumas vezes, noutras ele caiu. E ria. "Porque cai? Porque o Antônio cai, papai?" "Porque a quadra está escorregadia por causa da chuva."

"Ô Paiê... Paiiiiiiiiêêê!!!"

Inevitáveis algumas perguntas, e acho que ele de fato queria muito boas respostas, para as novidades dos últimos dias. "Pai, porque o Leonel não fica de pé?". "Porque o Leonel não fala?". "Porque a mamãe fica com o Leonel?" Fui respondendo, uma a uma, as questões. As respostas seriam convincentes se a velocidade das perguntas fosse um pouquinho menor. E os olhos... falando, gesticulando. Perguntando. Entre uma risada e outra, um escorregão a mais, um chute na bola e um grito de "tricampeão" que deixou o pai totalmente imenso parecendo balão que ia explodir.

"Ô Paiê...."

Ops... Num átimo ele correu para dar outro chute na pelota e bum... rastabum no chão, de costas, com os pés erguidos, tombo de cinema. A camiseta branca ficou escura. E chorou. Saí correndo para acudir. "Filho, acontece, não foi nada!" Um abraço e os soluços continuavam, foi só o susto. "Pai, papai, porque o Antônio caiu?" "Ora, filho, o Marco Antônio correu e escorregou no chão molhado, isso acontece." "Pai, mas porque caiu?" "Filho, o papai quando tinha a sua idade também caía bastante." "E quem levantava o papai?" "O seu avô filho, o vô Nilton, que é o pai do papai."

Enquanto isso, Leonel está ninando no colo da mãe. Feliz da vida. O danado já sorri e os olhos já sabem falar... o irmão entra em casa: "Mamãe... Mamãe... o papai levantou o Antônio, disse filho não foi nada, isso acontece." Acontece, filho. Acontece sempre. Pergunte para a Vó Lena.

2005. dezembro, 12.

Bons Comercias Grudam

2008-05-08T16:46:00.003-03:00

Frio, daqueles.

Coberta, cobertor, meia, duas camisetas.

Frio, daqueles.

Edredon. Gigante. Tudo zipado.

Frio, daqueles.

"Quem é..."

"É o frio..."

"Eu não deixo você entrar..."

"Esta música era de um reclame de televisão e de rádio?"

"Putz... mas tá frio."

"Ué... o edredon funcionou tão bem noutro dia. Será que está tão frio?".

O edredon, sem titubeios, respondeu. Na lata:

"Era ela".

Concordou. E voltou a sonhar.

maio.08

De casórios e de casamentos

2008-05-05T18:07:00.003-03:00

Originalmente, nos Bolonistas.

http://osbolonistas.zip.net/arch2007-04-01_2007-04-30.html#2007_04-28_01_20_59-2402205-25

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Bolonistas dos Campeonatos Regionais em fases decisivas...

Quem não se emociona com Altemar Dutra não é pessoa confiável. Simples, assim. Esta era a opinião central de Cróif sobre o mundo dos homens. Não, não errei. Cróif nasceu em 1974, sagitariano, batizado assim em homenagem ao maior jogador de futebol da história da Holanda. Aliás, um dos maiores futebolistas do globo, um assombro. Evidentemente que houve erro na grafia, no cartório. Mas este fato é de pouco relevo.

Cróif nasceu e em pouco tempo revelou sua natureza dócil. Era, desde menino, um cara legal. Supimpa. Boa gente. E galante. Com cinco anos já roubara flores para presentear a vizinha, de sete. Da vitrola do pai conheceu clássicos do repertório romântico. E foi e cresceu desse jeito. As suas paixões eram três, além da música: Filme do 007, mulatas e a Associação Desportiva Confiança. Esta última lhe tirava o sono.

Me contaram um dia, nesses dias de boteco, que Cróif era daqueles lunáticos, sabedores dos dezesseis títulos da Confiança no Campeonato Sergipano de Futebol, das melhores campanhas do time no Nacional e que somente vestia azul ou branco. Era febril. Mas a febre não o impedia de ser um cara normal, exceto no futebol.

Pois bem, o fato curioso foi que em um dezembro qualquer Cróif chegou cabisbaixo, macambúzio e ranheta e sentou-se na mesma mesa cinco do nosso bar predileto, seja ele qual for: "Vocês não sabem o que eu descobri...". Confesso, temi. Só podia ser por causa dela...

"Ela vai se casar." Senti a primeira pancada. No estômago. "Ela vai se casar e vai ter festa." Aquilo roeu minhas vísceras. O cara ia desmontar e ia ser aquela cena no boteco. "Ela vai se casar, vai ter festa e porra... eu vou ser o padrinho!!!". Senti náusea. Vertigem daquelas. E, batata, o cara desandou a chorar, daqueles choros que contaminam, que enlouquecem, que arrebentam.

Impossível deixar de divagar. Bar é local de história triste? Sacanagem. Juro, vou me regenerar e parar de beber. E nesse pensamento fortuito vocês nem desconfiam, nem sequer imaginam o que aconteceu. E posso dizer, testemunhei. Lá pelas tantas, umas quinze tulipas, duas doses de "steiéguener" e muita choradeira, música de corno e impropérios múltiplos sobre os nubentes, entra uma mulata escultural, anormalmente bela e ébria, vestida dos pés a cabeça com o segundo uniforme da Confiança, um branco sublime, bestial e estonteante:

"Eu não acredito, você vai deixar eu me casar com ele, seu tapado!!!!".

2007. abril. 28.

Canto dos Olhos

2008-04-29T20:16:00.004-03:00

Um olhar. O primeiro sorriso, roubado. Mas saboreado.

Outro, olhar. Os segundo e terceiro sorrisos, mútuos. E degustados.

Mais olhares. Múltiplos, silenciosos e cúmplices. Assim como os sorrisos. E...

Olhos cerrados, fechados. Entre o tato e o olfato, paladares.

Sem sorrisos. Mas os lábios...

Beijo. E saíram apressados.

Escondidos no Sotão

2008-04-25T13:25:00.004-03:00

Eram dois. Não são mais. Paulo e Eugênio. O telefone toca. Nada de respostas. Só perguntas. E uma profunda dor. Inexplicável. E nem tanto.

Nunca soube diferenciar posse de amor. Ou mesmo de paixão. Era um sentimento tão forte que não conseguia encontrar forças para discernir. Com toda a sinceridade possível nesses sentimentos, sempre achou que fosse amor. Ou paixão. Nunca posse. E não tinha convicção. Nem certeza.

Assim, todo ciúme sentido era explicado pelos sentimentos profundos, e nobres, de paixão ou amor. Sempre encontrava nobreza nos atos aparentemente desconectados de razão. E os bolsos vasculhados, os papéis remexidos, as certezas das dúvidas e as incertezas das explicações. Mas no fundo, havia certo regojizo. Era paixão, e a imagem de um terceiro justificava todos os atos.

E sentia profunda derrisão pelos próprios sentimentos. Sempre havia a coordenada consideração teórica sobre as virtudes e sobre as verdades. E as mentiras. E quase sempre era a mentira que fundava as preocupações extremadas. Quase nunca se interessou pelas verdades.

Enfim, houve o dia da revelação. E como todos os monstros de todos os pensamentos mais obscuros saíssem na mesmíssima hora das masmorras chorou e destilou o ódio e o veneno acumulados. Sentia estranho prazer naquele sofrimento em que responsabilizava o outro pelos infortúnios da alma e do corpo. Na trilha do correio violado, as provas. Na trilha das conversas travadas, a confissão.

Esqueceu-se, porém, do outro. E na busca sôfrega para exportar o sofrimento, afinal não era justo sofrer sozinho, fez o que considerou justo. Esqueceu-se, também, da conta telefônica, aberta sobre a mesa. Na noite anterior ao dia da revelação, os números discados e expressos na conta de papel denunciavam o trote. E ali acabou tudo, o outro entendeu que era posse. Não quis participar do jogo. Foi embora. Sem virtudes. Mas sem dúvidas.

Terremotos e Tolices

2008-04-23T18:48:00.004-03:00

A realidade de cada um

Era uma vez....A realidade.

O que esperamos da realidade, senão que vivamos?
A vida é uma só.
Amanhã não tem mais.
A vida é curta.
Carpe diem.
Viva.

Será somente viver?
A realidade, infelizmente, não é uma só.
Amanhã, existe um outro dia.
A realidade é hereditária.
Coma bem.
(se puder)
Sobreviva.

Era uma vez... Um príncipe encantado.

A realidade é somente fruto da imaginação de alguém.
Diga qual o seu nome e o concreto pode subitamente se abstrair.
Se a sua razão é real, de certo que o alvo predileto é o sonho.
Pesadelo de uma noite mal dormida.
Ligação de pensamentos perdidos, virtualmente comprobatório.

A relação do real com o irreal é a somatória de utopias, de expectativas, de egoísmos, de mentiras e de verdades.
Resulta da análise minuciosa do cotidiano.
A relação do real com o irreal fica acima da ciência exata, é passional demais para ser cientificamente constatada.

E o sapo coaxou.

Entre sonhos, muitos e assim só

2008-04-15T15:41:00.004-03:00

Ainda não entendia bem. Mas o fato é que elefantes atravessavam a sala carregando carambolas enquanto uma perua Rural laranja e branca roncava no quintal. E o quintal era de uma casa, por vezes. Em outras, era a varanda. Do meu apartamento. Só que maior.

Ao fundo algo como uma música distante. E inacreditável, naquele circo todo, a trilha parecia ser Piazola. Ouço vozes desconexas, informando que havia chuva e possibilidade de frio. “Seis horas e quarenta e dois minutos”.

Entendi tudo. Era o despertador. Os elefantes, as carambolas e a Rural eram parte de algum sonho invariavelmente desconexo. Ainda poderia ficar mais um pouco na cama. Aguardar o próximo despertar do rádio relógio. Mas a chuva e o barulho dos pingos na janela tiveram efeito no organismo. Não dava mais para segurar. Era xixi.

Levantei. Tocava um chorinho, de Pixinguinha. Raras vezes um despertar poderia ser tão feliz: Piazola e Pixinguinha. Talvez estas felicidades me renovassem os humores. Acordar cedo não é das tarefas mais gratas. Enfim, me lembrei dos compromissos do dia. O jornal. O mamão. O café, amargo. Preciso comprar mais pó. Ou o granulado.

No banho refiz os planos do dia. Quem sabe a sorte do tango e do choro me levassem a ter um dia mais ameno, alguma resposta positiva daquela chance boa de novo emprego. Ou novo rumo. Dei risada, dos elefantes e das carambolas. Quem entende o mundo do lado de lá? Do cérebro.

A gravata combinando. O maldito do cinto desgastado. Preciso comprar outro. E lembrar da graxa, no sapato. A chuva insistia. Tracei os planos para os melhores caminhos para fugir do inevitável trânsito. Outra olhadela no jornal, os quadrinhos. O Calvin. Outro sorriso. Uma boa manhã. Faltou só o pãozinho quente, com manteiga derretendo. Amanhã acordo mais cedo e vou à padaria. Planos.

O guarda chuva. Teria que andar pelo centro da cidade. Melhor levar o guarda chuva grande. Conjecturas. As chaves. A chave do carro. Mais um dia. Ao esperar o elevador, um assovio. “Chega de Saudade”. O dia até que começara bem.

O portão da garagem se abre, lentamente. O primeiro ronco do motor do carro. O rádio. Lembrei-me da Rural. Novos sorrisos de planos futuros. Com coisas passadas.

Tudo parecia tranqüilo, para um dia de chuva. As ruas desertas. De carros. E de gente. Sem fila nos pontos de ônibus. Um dia tranqüilo. “I`ve got you under my skin”. Sinatra, inconfundível. A certeza que o dia seria perfeito.

Ao entrar na avenida percebi finalmente que estava sozinho. O telefone celular deixara em casa. A chuva torrencial impediria qualquer ser vivente de sair incólume do carro. Olhei para os lados e percebi o inevitável. Ficaria naquela avenida para sempre. Para todo o sempre. O semáforo piscando em amarelo denunciava tudo. Trezentos e doze quilômetros de congestionamento na cidade, informações da Companhia de Tráfego. E o mostrador do combustível alertava para a reserva. As carambolas seriam doces?

2008.abril.

Buracos e Rezas

2008-04-08T19:38:00.003-03:00

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Super faturamento.

Quem foi que inventou o pecado?

Deus criou o homem

Imagem e semblante.

E quem criou Deus?

Indagações perigosas. O mundo é assim.

Tens dó de ti, temos dó de nós, temos Deus a rogar.

Oremos.

A toca do homem é um buraco de avestruz.

Ou de Ema. Uma dádiva divina.

Quem criou a criação?

A Ema, que depois fugiu para o Pantanal.

2004.

Vermutes e aguardentes

2008-04-07T19:36:00.003-03:00

João e Maria

E a cidade crescia por todos os lados. A praça e o viaduto. O colégio, um outro prédio. Mutatis mutanti. A cidade continuava seu caminho. Mas era uma boa companheira de desilusões. Imaginem o quanto que essa alma sofreu quando lhe impuseram o Viaduto Costa e Silva? Aquela coisa bizarra, feia e estúpida que liga a região central ao local de trabalho do prefeito da ocasião... e em nome do progresso! O progresso era uma espécie de doença, urbanismo mal resolvido. A cidade sofreu, mas calada ficou.

A vantagem, ou enorme desvantagem, da grande cidade é essa resignação que ela transmite. Sem um rugido de dor, sem uma feroz virada de mesa, ela acolhe o viaduto e o transforma em moradia, em recanto para muitos. E as pessoas podem andar por aí, vagando sem se cumprimentar, sem se notar. A cidade grande oferece abrigo e você pode transitar com suas desilusões, sem incomodar quase ninguém e esperando ser incomodado só vez em quando...

Waldir bebera tanto que ia caindo pelas ruas. Esbarrava em orelhões e chutava latas. Marina, com ar de superioridade e completamente embriagada ralhava, tudo sem o menor sentido. A padaria acabara de abrir. Média requintada às quatro da manhã? Será que é de ontem? Uma singela coxinha de frango adormecia nas estufas e um cheirinho de fritura. Pãozinho na chapa. Moacir, o único com resquícios de sobriedade pediu um gole de fernet, não queria chegar em casa de cara limpa. Rosinha riu e Carlão só fazia rir, e ria.

Os ônibus já circulavam com alguma freqüência. Hora de ir para casa. Salazar, com um casaco fino de náilon, saiu correndo pela rua. No que Rui e Diana logo o seguiram. Cachorro quente e suco grátis, de uva ou morango, aceitam-se passes. Uma névoa fina cobre a cidade. Uma cantoria tomava fôlego e o Brás e o Tulinho se abraçaram e começaram a chorar.

Plantar verduras pode ser um grande negócio. O cinturão verde é próximo da capital e pode-se vender um pouco mais no verão. Um passarinho pia. Um carro buzina, quase atropelou Marquinho. Lucinha escorregou e todos riram. Algumas conversas desconexas.

A cidade, um imenso guarda chuva com cabo ornado com ouro.

Zas que zastras também

2008-04-05T05:08:00.003-03:00

Quem ouviu o tamborim?

Digo isto prá repetir depois

Quem ouviu o tamborim?

Sim, o tamborim tamborila

Meus ouvidos num baticum lelê

Minhas cadeiras sempre descadeirar

Quem ouviu o tamborim?

Digo isto prá repetir depois

Quem ouviu o tamborim?

Viva! Viva o tamborim. Toque, toque tambarim

Quem ouviu, hein?

2003.

2008-04-04T01:10:00.002-03:00

Outra, dos xodós.

Original, no Bolonistas:

http://osbolonistas.zip.net/arch2007-04-01_2007-04-30.html#2007_04-16_23_32_29-2402205-25

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Bolonistas céticos e os outros...

Todos reconhecem a grandiosidade das histórias de botecos. De certa forma e modo, as pequenas delícias do chope só se completam com as belezas das histórias anônimas, contadas e percebidas na mesa ao lado. Quem nunca "pescoçou" uma conversa alheia em boteco mente. Todos mentimos.

Lá pelas tantas era tão nítida a pérola que me pareciam os detalhes mais um filme do que novela, mais verdade que mentira, mais sóbria do que ébria. Os fatos relatados eram de amor febril e contrariado. Poucas vezes vi um silêncio tão grande entre as mesas do Bella Rubia. Repentinamente todos auscultavam a pérola. Alguns tinham lágrimas.

Tudo começou, sempre há um começo, numa dessas tardes sem compromisso que acabam por acabar em uma mesa, alguns copos e alguns acepipes. Pelo que notei, era um viúvo. Tinha lá os seus sessenta, menos que setenta. Era um homem de renome, mas desencantado. Os relatos davam conta de ser um dos poucos torcedores da Portuguesa de Desportos e pelo que eu entendi da conversa tinha nome de craque, Heleno. Para quem não sabe Heleno de Freitas fora um genial jogador do Botafogo. Mas um jogador de temperamento para lá de cascudo, um encrenqueiro de marca, um namorador de acabar casamentos alheios, um azougue. Heleno era na viuvez a sobriedade, mas era a tristeza em pessoa.

E naquela tarde entre copos surge uma moça no bar, dessas de dezessete. Linda, atraente, de óculos. Com uma justa e bela camiseta da Lusa. O que era impossível aconteceu e ambos acabaram a noite tagarelando sobre a Portuguesa. O entusiasmo da bela e o conhecimento dela sobre Djalma Santos, Julinho Botelho, Brandãozinho, Enéas, Jair, Wilsinho, Edu Marangon, Rodrigo Fabri, o fantástico Dener, Candinho despertaram os olhos cansados e céticos daquele senhor que pensara seriamente que nunca mais conheceria ninguém com menos de trinta anos torcendo pelo clube do Canindé.

E foi tanto assunto que Heleno se sentiu tentado a fazer o convite: "Lusa e Bandeirante de Birigüi, amanhã. Na tribuna, sou sócio." E ela topou no ato, mas fez reparo: "Vou. Mas de arquibancada, pois não sei ver o jogo sem o fado". Ouvindo o relato imaginei o sorriso da moça, deslumbrante, daqueles de parar o trem, gelar a arquibancada, domar a multidão. E senti que Heleno estaria em apuros.

E depois de Bandeirante tivemos o Rio Preto, o Mirassol, o Comercial e o Nacional, na Comendador Souza. E foi num amistoso contra o algum time grande qualquer, sentados pela primeira vez em cadeiras numeradas, que ouviram o primeiro sinal de alerta: "Vovô deixa a menina com a gente!".

Era inevitável que conversas sobre a Lusa resultassem em outros assuntos. Descobriram uma afinidade política incomum, ambos ainda eram socialistas, seja lá o que isso queira dizer. Eram terminantemente contrários à pena de morte, favoráveis à descriminalização do aborto e achavam uma tolice manter na ilegalidade a maconha e o jogo do bicho. Enquanto ela descia a lenha no Governo Lula, Heleno ainda acreditava em Papai Noel. Ela gostava da Pitty: "Te vejo sonhando e isso dá medo, perdido num mundo que não dá para entrar/Você está saindo da minha vida e parece que vai demorar.." Ele, de Vinícius e de Tom: "Porque tu foste para mim, meu amor, como um dia de sol".

E cada vez mais eram incomodados por comentários pérfidos sobre idade, sobre remédios para os homens trabalharem, sutis hipocrisias e galhofas. Mas nada parecia incomodar de fato, pois sempre havia a lembrança daquele golaço do Dener.

Mas sempre há os dias de luto. Numa tarde fria, ouvindo Amália Rodrigues, ele desistiu de tentar ser feliz, numa argumentação covarde, mas cheia de heroísmo romântico: "Não dá mais para nós. Amanhã você presta vestibular...". Ela não acreditou, mas infelizmente não reclamou, não argumentou, não tentou, sequer chorou. E desistiu também.

O silêncio no Bella era sepulcral. Alguém lembrou que a Portuguesa jogaria a partida decisiva no domingo. Mas, sinceramente, de que adiantaria?

2004.abril.16

O Circular para o Centro

2008-04-03T13:04:00.003-03:00

"Até quando?" A voz de Raimundo parecia ecoar no sertão. Seu filho de oito anos, Washington, acabara de morrer de inanição. A ração que sua mãe houvera conseguido junto aos Ferreira fora insuficiente. "Até quando?"

Agildo era um típico coronel, dono de um mundão, como ele mesmo dizia, de hectares de terra, na Paraíba e em Pernambuco. "Até quando esses malditos vão continuar molestando minhas terras?" A voz do coronel repetia uma pergunta antiga. O padre Saulo não se intimidara com os acontecimentos. "Eu em que avisei!"

Padre Saulo, moço idealista. Diziam pelo sertão e pelo agreste que ele era comunista. A comunidade de São Francisco das Graças o tinha como protetor, um homem que lutava contra as agonias da seca e a desgraça da fome. "Até quando, Senhor?" A trêmula voz do padre parecia uma sina. Padre Saulo está se despedindo da aldeia, o bispo o nomeou para uma paróquia do sul do país. "Tenham fé!"

"O bispo representa um papel importante nessa relação que sustenta a estrutura social e política nordestina. Se por um lado, a influência, até carismática, de alguns padres contribuía para o questionamento da realidade da seca, a Igreja sempre auxiliou na manutenção de um esquema de poder no país." A aula de história do professor Carlos era assistida sob os olhinhos excitados de Paulo e Fernanda. Carlos falava com entusiasmo, mas falava de um Brasil não tão conhecido pelos alunos da classe média paulistana, matriculados naquela escola. "É preciso botar alguma coisa na cabecinha desses meninos, que os façam refletir sobre a realidade na qual nós vivemos."

Paulo chegou em casa e comenta na mesa do jantar que o professor Carlos fora demitido, seu pai dá de ombros, não gostava muito dos métodos do professor.

"Eu desconfiava que isso ia acontecer".

Silêncios...

2008-04-02T13:25:00.004-03:00

Poema muito antigo... Já estava na faculdade. Gosto. E desgosto. Sei lá...

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viagem na revolução dos homens

I.

o grito é surdo, é dor
inaudível o grito doí, corrói
arde o íntimo, destrói
o gosto é amargo, mau sabor
o paladar desgosta, é ruim
e o homem amedrontado vê o final. Vê o fim
ódio ao que vê, repúdio ao seu odor.

hipocrisia invade as narinas
o cheiro fétido desorienta
homem desmaia, desiste
há coragem em ruínas
pálido o corpo se apresenta
e a hipocrisia manda, insiste
destruição...
corrosão...corrupção.

o frio é intenso, as roupas não o são
esperança hemorrágica
a fome é farta, a comida não
ácida, a desilusão queima
o saber é fácil, e as escolas ...
imoral, perplexidade metafórica
o homem é humano, suas atitudes é que duvidam.

doença fetal, fatal, final.
o credo é limpo. E as igrejas são ?
coisas, objetos e como mensurar a farsa que somos nós?
o sonho é belo. E o acordar ?
intocável moral. vazia e amoral
destruído, corroído, corrompido

II.

o grito não é surdo, distante
homens nus quebram espelhos
a falsa imagem arde, reflexos que mentem
revolucionários entendem o grito
a moral apodrece suas instituições dementes

VOZES ESPLENDOROSAS, VIVA O INAUDITO!

doente impassível, inaudível
finge ter suas posses
imprestável imagem, irreparável
revolucionários e suas vozes
passos fortes, decididos por um caminho favorável
revolução caminha, incontestável
sem traumas ou credos. Simples e Memorável!

III.

cuidado com o insano, com os homens
o dono do hospital não atenderá o doente
impassível
inaudível, inassistível
o dono da fábrica fabricará seu ácido
desilusão neutralizada voltará a queimar
revolução passará, gritará
doente surdo, mudo, cego não vai perceber, ou entender

Aos revolucionários restarão as rosas
o horrível cheiro da hipocrisia
a insanidade na desilusão
o amargo gosto
decepção

Aos gritos prevalecerá a surdez
um resto de esperança hemorrágica
pequeno florescer de rosas

A primavera e talvez um dia de vitória

1991.janeiro.07

Dias quentes de verão

2008-04-01T13:37:00.001-03:00

Confissões VIII – Olfato....

As pequenas descobertas são as melhores. Ainda mais se percebemos que as pequenas são sempre grandes descobertas. Percebemos nas pequenas a imensidão de possibilidades destinadas aos grandes eventos.

Na correria da paternidade descobrimos pequenas, e deliciosas, coisas. Meus primeiros dias foram muito agitados. Uma agitação eufórica. A mãe precisa de muitos cuidados nos primeiros dias. Precisa de carinhos e de afagos. O pequeno vai descobrindo na mãe pequenas coisas importantes para a vida dele. E o pai vai descobrindo, com a mãe, que há muitas tarefas no dia a dia de uma casa.

Cheguei em casa depois de uma dessas correrias. O pequeno chorava e era evidente que precisava de colo. E que coisa é este pequeno.....
No colo ele começa a grunhir. Vira o rosto para um lado e para o outro. E faz cara feia. E cerra os olhos. E grunhi... e vira o rosto novamente. E remexe o corpo, evidentemente, um estranhamento. Seria o pai um ser absolutamente estranho? Seria o colo do pai, que momentos antes servira de cama, um colo absurdo? Meu cérebro quase entra em pane. “Meu filho não me quer mais!!!!”

O fato é que o moço não parava quieto e desandou a chorar. O que estava acontecendo?

Agora, imaginemos o calor de fevereiro. Imaginemos, também, este calor e um supermercado. Imaginemos os esforços para carregar pacotes, carregar pilhas de coisas compradas e imaginemos os esforços empreendidos em tal jornada. O calor, as coisas, o esforço físico. Suor. Transpiração. E uma camiseta inexoravelmente fadada ao mau odor. Ou um odor esquisito. Eureca!!!!

Deixei o prantear do menino com a mãe, que estava atônita, sai correndo pelos cômodos do apartamento e coloquei uma camisa nova. Supimpa... vestimenta nova e o colo do pai voltou a ser um bom local, um porto seguro. E o menino dormiu, gostosamente, no colo paterno. Para a tranqüilidade da mãe e felicidade total do pai.

Mas o pai escondeu a historieta toda, escondeu as conclusões quanto ao odor e escondeu as reflexões que levaram a tais conclusões, temendo uma reprimenda materna: “Mas você não trocou de roupa????”

Alguns dias depois, muitas camisetas depois.... uma noitada de choro. Altos volumes e o menino incapaz de dizer o que estava sentindo. Era fome, pelo menos era o horário da fome. Madrugada. Mas a mãe não conseguia fazer o menino acalmar e, muito menos, amamentar. Retorcendo o corpo, vermelho como uma pequena bola de fogo, o pequeno resmungava e chorava.

Imaginemos um casal em uma grande cidade brasileira, numa madrugada quente de fevereiro. Imaginemos um casal novato em sua prole. Imaginemos, agora, que, até aquela madrugada, todas as vezes que fora instado a amamentar o nenê desse verdadeiras e vorazes demonstrações de apetite. A madrugada, a novidade e o chorar. Ainda mais fevereiro e o calor intenso. Calor, as coisas, o esforço físico. Eureca.....

“Mãe, porquê você não deixa ele aqui comigo e vai tomar um banhinho para acalmar....?”

Sugeri, um pouco assustado, tal medida, observando que a face da mãe estava assustada.

Batata! No retorno da mãe, banho tomado, o pequeno sugou, sugou e até cansou. Parou de chorar, dormiu e voltamos ao lar das maravilhas. Incrédula, a mãe me pergunta: “O que te deu na cabeça para pedir pra que eu tomasse banho?”. “O calor, mãe. O calor.... esse menino é muito exigente.”

Pequenas descobertas, grandes possibilidades.

2004.

Fecharam o Parreirinha... e faz tempo

2008-03-31T17:55:00.003-03:00

Da garoa...

Quem diria? Quem? Em plena cidade de São Paulo, a olhos nus se poderia observar aquele fenômeno, o eclipse lunar e um showzinho extra do planeta vermelho, ou Marte para os íntimos.

Fátima sempre enaltece São Paulo. Lugar como aquele nunca existirá. Cinemas, restaurantes, coisas para fazer. Um emaranhado de gente de todo o país, o inusitado do cordel em feirinha hippie. O teatro de rua em bairros distantes, União e Olho Vivo. Os repórteres de trânsito. Que delícia é distinguir cada ponto do trajeto Machado de Assis - Cardoso de Almeida, em ônibus elétrico, claro.

O MASP, o Mercado Municipal, as torres. Comprar discos nas galerias ou na imensidão de sebos que se espalham pela cidade. O sotaque. A pizza e o pastel de feira.

Um parêntese: Registremos a violência e a burrice solapante da classe média. Que bom seria deslindar tal burrice e deixar a cidade menos triste!

Uma garoa fina cai. A cidade não desperta. Aos domingos uma espécie de catarse domina a cidade. Nos parques e suas bicicletas, nos botecos e seus pagodes, no macarrão com ou sem frango e no futebol do meio da tarde tudo indica uma clara intenção de se adiar o inevitável. Pouquíssimos lugares do planeta sentem tanto a chegada de uma segunda feira. Talvez seja o trabalho.

Talvez... Pode ser que este seja somente um pedaço da questão. A cidade ganha a partir das sextas uma outra cor, uma outra dimensão. Incluindo os mais viciados no trabalho, o olhar cria uma certa independência positiva, novas percepções são colhidas. Note que mesmo a enfadonha Marginal desperta em detalhes, minúsculos detalhes.

Quem nunca viu o dia amanhecer? Silvio Romero, Largo da Matriz. Das praças ao Bixiga, do Camisa ao Som de Cristal. E o Parreirinha, o Bar do Léo, o Itamarati? Pensemos logo em um choppinho gelado.

Boemia? Quem diria que o vermelho de Marte é vermelho de fato? Só a Fátima, ela nunca duvidou.

Muito depois de Drummond

2008-03-27T17:39:00.002-03:00

João está apaixonado e compra flores para Maria.

Maria trabalha em um centro de pesquisas espaciais e de física nuclear na metrópole enlouquecida.

A grande cidade nunca dorme e agonizantemente sobre-vive. Sobram vidas.

Vidas nas ruas. José ama Teresa e espera ansioso o dinheiro no fim do mês.

Teresa quer casar logo e sente os primeiros passos no seu ventre.

A bala perdida no ventre de Macedo põe Clarissa, Raul e a pequena Helena nas ruas.

Raul rouba para comer e roubaram seu indivíduo.

Individualismo... e o corre-corre dos ônibus e dos carros, Helena tinha fome quando o laboratório de Maria explodiu.

E o dia amanheceu João chorando em um bar. José desempregado, embriagado, sufoca-se, por ser impossível pagar a conta.

E anoiteceu Teresa, um filho no colo e sem nome. Na mesma noite gélida que emboscaram Raul.

Clarissa vê televisão. "Extraordinário!!!!!! Anunciamos que o homem finalmente está pisando em Marte. As imagens via satélite!!!"

Dois vezes dois igual a cinco.

Negativos em tempos digitais

2008-03-24T18:26:00.004-03:00

Eu não desistia

É público e notório. Quando se mora em uma cidade como São Paulo a tendência é não reparar. O vizinho é um mero distante, um rosto muitas vezes sem nome. O caótico sistema de transporte, o caótico trânsito. Carros. Carros. Metalização das relações humanas.

Todo santo dia é um acordar enfumaçado pela poluição densa, o "fog" paulista. Pela manhã cores enigmáticas no céu. O ar tóxico gera cores surpreendentes, um mosaico de vermelhos, azuis, cinzas, brancos, arroxeados. O céu paulistano quase nunca repete de cor. Digo isto por que existe uma mania triste de dizer acerca do cinza, uma mania. Percepções na metrópole são raridades. Ninguém diferencia paisagens, seres e coisas.

Uma cidade como esta tem seus meandros pouco explorados ou conhecidos. Flávia tinha os seus 50 anos e era fotógrafa por opção e dona de bar por profissão. Naquele dia houve um flagrante roxo no céu. Acordara cedo depois da bagunça da madrugada, fora à Praça Pôr do Sol com sua máquina. Fotos e fotos construíram uma outra cidade e a poluição, paradoxalmente, atração turística.

Quantas partículas de enxofre, monóxido de carbono são responsáveis por essas cores maravilhosas??? Tossiu, quase não ligou. O arroxeado se transformou em grande relíquia. Pouquíssimos diziam que era o raiar de um novo dia na capital financeira. “Uma cidade do interior, que lindo!!!” ou “ É o céu de Brasília?!” e ainda “ Usaste papel vermelho para tapar a lente nesta foto, qual ASA usaste?”

Flávia acordara cedo e caminhara até a janela de sua casa. Um cinza irritante e feio. Tirou fotos e fotos. A paisagem urbana desfez o encanto, entristeceu, emudeceu. Todo santo dia é um acordar enfumaçado. Sentiu um cheiro de enxofre e teve vontade de voltar a dormir. Sorriu. E da relíquia ao cinzento fez-se o contraste, desnudou-se a cidade. Procurou outras radiações, outras luzes, oposições. Começou a chover e lá de longe uma outra cor escura tomava corpo, pedindo para ser fotografada, observada, percebida. Diferenciada. Um suplício de uma cidade, uma busca inútil.

Lápis

2008-03-21T23:54:00.004-03:00

Traço

Já tracei diversos planos e nenhum seguiu adiante

Será problema de traço ou de espírito?

Planos traçados e resultados adversos,

Adversidade ou temor?

Que traço eu, então?

Traceja bem "simplesinho"... assim ó:

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Traceja simples e depois, só depois, complica.

2004. fevereiro.

Cadarços em falso

2008-03-19T12:46:00.005-03:00

Publicado antes nos Bolonistas...

http://osbolonistas.zip.net/arch2007-03-01_2007-03-31.html#2007_03-28_13_50_27-2402205-25

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Bolonistas dos primeiros dias....

Ferenc de Almeida. Nunca entendera bem a razão do nome. Mas seu Vicente o nomeou assim em homenagem ao Puskas. O maravilhoso magiar do Real Madrid e da seleção húngara de 1954. Dizem até que o major Ferenc Puskas trocara uns sopapos com a delegação brasileira na Batalha de Berna, jogo em que os magiares colocaram nosso time na roda.

Desde sempre Ferenc foi bom aluno. Era um dos melhores da classe, do colégio e da cidade. Ganhara duas das famosas Olimpíadas de Matemática. Estudou na Federal e se especializou em São Paulo, na USP. Era notório especialista em astronomia e química quântica. Comum ser chamado de “A Sapiência” pelas colunas sociais dos periódicos locais. Fez fortuna. Professor catedrático. Casado, pai de três filhos e uma filha, linda. Foi figura carimbada nos comícios pelas Diretas. Figura proeminente da política local, sem nunca ter aceitado cargos de secretário de estado ou qualquer candidatura. Uma sumidade, enfim. Tal qual o homônimo, genial.

Mas padecia de uma tristeza incomum. Não chegava a ser depressivo crônico, ansioso patológico ou rancoroso. Era uma figura triste. Poucos sorrisos na face. Gostava de música, se encantava com Luis Gonzaga. Glutão, comia de tudo. Tinha especial adoração por filé com brócolis com alho, fritos no azeite preferencialmente.

A tristeza não incomodava os muitos amigos. Embora muitos se preocupassem com a cara de infortúnio de uma das mais lúcidas figuras da República. Alguns justificavam tal enfermidade exatamente pelo fato do professor saber muito e reconhecer a impossibilidade de transformar as coisas impossíveis. Uns diziam que a culpa era do ateísmo. Ninguém tinha razão, entretanto.

Nutria especial deleite pelo futebol. Nascera numa casa simples e desde pequeno aprendera a cantarolar o hino do Ceará, o “vovô” do futebol cearense. Todos na família torciam freneticamente pelo Ceará. Os loucos eram capazes de recitar os times campeões de 22 e 25 como se os jogos tivessem acontecido na noite anterior. O pai Vicente tinha um irmão Valter que nunca mais fora encontrado nas festas de família e nos álbuns de retrato, pela razão odiosa do irmão problema ter se tornado Fortaleza, o tricolor de aço. Pareciam lendas, mas diziam coisas abomináveis do Tio Valter: que este se perdera pelo mundo, que era amasiado com mulher casada na Guanabara e que fora preso na ditadura militar por ser comunista. Doutor Ferenc de Almeida foi secretário geral do PCB na clandestinidade e vai ver era esta a razão, todos desconfiavam, que este demonstrasse afeto e admiração pela história do abominável Tio Valter.

O futebol esteve sempre presente nas reuniões de família. Ferenc, entretanto, nunca fora torcedor apaixonado pelo Ceará. Era, evidentemente, torcedor do Vozão. Ia aos jogos, acompanhava as escalações e tinha ido até a Argentina acompanhar um amistoso. Mas não apresentava os sintomas de delírio da família. Tio Vantuir dizia que o Doutorzinho era tão inteligente que estava acima dessas coisas terrenas.

Mas embora não doente pelo Ceará, Ferenc conhecia tudo de futebol. Sua mente era capaz de assombrosas lembranças dos melhores times do mundo, do Real Madrid, do São Paulo e até do Ceará. Era dos poucos na família que tinha um jogo de botão do Fortaleza e outro do Ferroviário, nomes de times que nunca eram mencionados nos encontros da família Almeida, por ser pecado justo para excomungar qualquer ser terreno.

Mas a tristeza atávica ao caráter do Doutor o fazia sofrer. O pior é que não sabia a razão daquele estado permanente. E numa bela tarde de outono resolveu se encaminhar, finalmente, depois de anos e anos, depois de tanto adiar, para uma terapia, dessas com divã. Temia reconhecer seus fantasmas. Temia. Mas o espanto é que a resposta da terapeuta, passados os primeiros cinqüenta minutos de sessão, era de uma obviedade solar: “Doutor Almeida, me desculpe. Seu problema é evidente. Você tem medo do Tio Valter. Você é Fortaleza, cada palmo, cada pedaço e cada cadarço”.

Ele nunca tinha chorado daquela forma. Chorou, tal qual menino que perde a bola no arame. Nos últimos dez minutos de sessão foi capaz de relembrar o esquadra do Tricolor de Aço de 59 e que seu grande ídolo sempre fora Bececê, o artilheiro de Limoeiro do Norte. Sorriu. Teve saudades do tio Valter. Há sempre um primeiro dia para tudo.

2007.março.28.

Confissões VII ...

2008-03-18T16:36:00.002-03:00

O Diário enguiçou...

Esqueci de pagar o boleto. Por que não ponho no tal débito automático? Não acho o documento do carro, não adianta. Estará no paletó, na bolsa, no bolso da calça, jogado na gaveta? Onde será que eu coloquei esse documento? Tenho é que trocar de carro...

Um dos locais mais bonitos do mundo é a Serra da Capivara, no Piauí. As pinturas rupestres, pinturas de nossos ancestrais que ficaram cravadas nas pedras, demonstravam o cotidiano dos primórdios. A impressionante beleza do lugar e as fascinantes demonstrações de um passado muitíssimo distante são um convite a pensar no homem, na mulher e na história de nossa civilização. Foi a minha última viagem longa. Queria voltar lá. Onde estão aquelas fotos?

As ruas de Madri estão lotadas. São mais de dois milhões de homens e mulheres. A Espanha grita não ao terrorismo, mas grita não para a guerra fácil dos poderosos. Que estranho orgulho tenho dos espanhóis. Na ânsia de se proteger do inexplicável, paixão pela vida, solidariedade na dor. Amor.
Os socialistas “viraram” a eleição espanhola. Logo os socialistas, estes que causam mais decepção do que qualquer outro tipo de ideologia, pois invariavelmente traem os votos em nome da farsesca “transição pactuada”. Mais uma chance, para alguns. Mais uma resposta contra a idiotia da guerra, com certeza. Brava gente espanhola, boa sorte.

Provavelmente há mais um planeta que gira em torno do Sol. Um planetóide, segundo astrônomos desconfiados em denominar planeta aquela bola distante de gelo e pó. Em 10 mil e quinhentos anos a elipse do planetóide ao redor do sol. Antes dos humanos, portanto, a última vez que nos vimos tão perto. A pergunta é sobre a próxima vez.

O São Paulo salvou o Corínthians da segunda divisão do campeonato paulista de futebol. Um doce sabor de vingança e uma saudável ironia. O Timão empobreceu o futebol. O Tricolor, bom, o tricolor é o mais querido e ponto final. Dennis Berkamp continua fazendo lindas jogadas no Arsenal. E saibam todos que o holandês tem verdadeira paúra de avião.

As metas de superávit primário estão sendo atingidas pelo governo brasileiro. É difícil decifrar qual a razão do choro, se decepção, se tristeza, se resignação ou se esperança. Esta última, viva, agonizando lentamente. Não são animadores os sinais de nossas contas bancárias, de nossas aplicações financeiras, de nosso superávit primário. Como será que eles ganham tanto dinheiro brincando de Banco Imobiliário?

Descobri, definitivamente, uma das coisas que mais me irrita no mundo. O nome é telemarketing. A invasão total de privacidade, por telefone, as oito e meia da manhã, faça chuva, sol, sábado, segunda ou domingo. Pedem contribuições assistenciais, vendem milagres, vendem pacotes de fidelidade, cartões de crédito, jornal, revista. Sabem o meu nome, tem o meu cadastro, devem saber até a cor da parede da sala.

Outro dia me perguntaram sobre berçários. Qual a minha opinião sobre onde colocá-lo depois dos primeiros meses de vida. Confesso que, imediatamente, pensei em sair com ele por aí, viajar pelo Piauí, por Madri, assistir aos jogos do Tricolor, ensinar sobre astros do futebol, descer a ripa na transição pactuada, andar pela praia, contar estrelas, narrar histórias fantásticas e brincar. Me contaram o preço da mensalidade de um berçário. Impressionante, aviltante. O berçário é último tipo, é verdade, mas não sei como podem cobrar valores na casa do milhar. Cobram por tudo, também é verdade. Quanto será que é a mensalidade escolar? Qual a melhor escola? Melhor deixar este tópico para outra ocasião. Estes temas são muito complexos.

Se pelo menos eu achasse aquele documento iria sossegar. Lá pelas tantas ele acorda e eu aqui, acordado, digitando este monte de bobagem... Eu devia era dormir.

2004.

Solas Carcomidas

2008-03-13T13:43:00.002-03:00

Andava sem trilha. Para nenhum lugar, talvez. Apenas caminhava. Um passo apressado e descompassado. Sentia o calor na face e torcia freneticamente para ganhar na mega sena acumulada, mais de trinta milhões. Sabia o absurdo do desejo e mesmo assim caminhava.

O suor na face. Ao caminhar percebia o quanto de desencanto acumulado carregava nas costas. Uma tristeza moribunda da qual ele já não era mais vítima. Alimentava-se daquilo, como pão. Precisava daquela tristeza para justificar tudo. E caminhava, em passos rápidos e desorientados. Rumo ao lugar incerto que ele sempre desconhecera.

Era óbvio que aquela caminhada em algum momento teria fim. E teria o fim exatamente na hora em que a saída seria raciocinar como chegar a algum lugar. Torcia ferozmente para que uma daquelas moças da boate o chamasse para entrar e lá fizesse o que não teria coragem de pedir. Suplicava por algo diferente, que defenestrasse a rotina mórbida que sorvia, aos goles, mas em todos os instantes.

As vozes da cidade eram sinistras. O vento, a fumaça, o cheiro de churrasco de gato, o azedume do xixi. Entre as vozes, sussurros de outros caminhos que compreendia possíveis. Mas a coragem tinha sido tragada pelo medo morfético de alterar o passo.

Desconhecia se lágrimas ou a chuva. O rosto molhado e o suor, em papadas. Neste estado perfeito de comiseração se entregava aos devaneios mais ridículos, como que a qualquer instante aquela proposta irrecusável de emprego surgisse ao telefone móvel. Ou, ainda, a mudança de cidade, de casa, de roupa e de sapato.

Mas nada. E como o filme se repetia todos os dias resolveu pagar novamente pelo ingresso. Outra vez. E desfalecia mais um tico aguardando o enfim.

2008.

Organizações Sociais e Ambulatórios Médicos

2008-03-12T17:11:00.003-03:00

Bom dia tristeza

Há pouco trabalho acadêmico sobre a cidade e seus administradores. A capital de São Paulo foi premiada pela história e conseguiu o recorde absoluto de péssimos administradores, executivos, secretários e mandatários legislativos.

Um prêmio duríssimo e injusto com a cidade. Vejamos: Um belo dia um prefeito resolveu criar cooperativas de gerenciamento, baseando a atividade médica nos modernos conceitos de produtividade, mercantilizando a atividade médica. E foi vendido este produto como o salvador ou o redentor. O resultado não tardou, a população achou lindíssimo o plano e suas pirotecnias e elegeu outro prefeito que prometera aperfeiçoar o tal plano.

Ria, caro leitor. Ria, pois a comédia também é forma de consciência. Meses depois do pleito eleitoral e sinsalabim... As cooperativas faliram, o sistema degringolou. Ria, caro leitor, é verdade. 100% verdade.

E assim a educação pública, o transporte, as ruas esburacadas, os sinais inteligentes não sincronizados, a guarda municipal, o lixo, o peculato. Somaremos tais títulos precatórios, as empreiteiras, as obras, um tal Tribunal de Contas, a merenda escolar e os gastos super faturados. Tudo com o aval da nobre edilidade.

Quitutes. Saramaleques. Bebericos. A cidadela vivendo como a corte de algum Luís francês. Os mais miseráveis em palafitas, malocas, barracos, cortiços e ruas, ruelas, buracos, pontes, viadutos, dutos em bairros “ajardinados”.

Há pouca indignação objetiva na metrópole. Ao invés do Judas, que espetáculo popular seria a malhação de ex prefeitos? Quanta simbologia não teríamos ao encaminhar os nobres edis aos postos de saúde municipais, matricular os herdeiros em escolas e creches públicas? Teremos um imensurável valor pedagógico: o escambo e a transposição dos moradores dos Jardins com os dos Jardins Ângela, Nakamura ou do Vista Alegre. Outra troca? Itaim Bibi versus Itaim Paulista, pau a pau.

Foi defronte ao hospital do Servidor Municipal que Dona Flávia vira o louco que jurara ter visto Mário, Oswald e Adoniran comendo pastel com garapa.

Telefone Sem Fio

2008-03-11T17:01:00.004-03:00

Aqui, alguém começa um parágrafo e outra pessoa continua.

Uma ótima brincadeira.

O texto saiu em parceria com a Viviane, uma escritora que tem um ótimo espaço na tal "blogosfera": http://preteritopassado.blogspot.com

O "Pretérito" é um ótimo local para se passear. Recomendo.

Segue o texto, também publicado por lá...

O título? Vocês sugerem.

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Li o teu bilhete, várias vezes. E a cada nova linha relida ainda havia o estranhamento. De algo que não percebi. Não entendi. Compreendi então a irreversibilidade. Que palavra difícil numa relação, coisas que não mais se movimentarão. Um fim. Um outro começo.
Começo de algo que eu simplesmente não saberia definir. Estava perdido.

Na sala de jantar, não consegui completar uma frase coerente. Meus pensamentos ainda estavam confusos. Estava difícil aceitar que você, a partir daquele momento, não fazia mais parte da minha vida.
A minha amiga, minha confidente, minha companheira, minha amante.

O fato inexorável é que em algum lugar, momento, olhar, algo ficou soterrado. O gosto do tomate era de tristeza. Enquanto a carne refogada, requentada, fria, tinha o gosto amargo da incompreensão. Dali a instantes começaria a reler o bilhete e novamente incompreender as letras.

Não sei se foram as contas no vermelho, os papéis daquele imóvel que demorei para assinar, se foram as noites dormidas no sofá da sala vendo o mesmo programa repetido na televisão quase em som inaudível ou se foi só o desgaste do rádio relógio na mesmíssima hora todos os dias, com a mesma música insuportável, os reclames de sempre e o trânsito na cidade. O copo ainda estava sujo, o maldito batom roxo.

A cama tinha tomado proporções maiores. Os corpos estavam distantes. Sentia-me sozinho. Uma solidão que dilacerava o peito. A vontade de chorar não passava. Chorar seria um brinde à minha covardia em continuar algo que não tinha continuação.

Disquei os números inconscientemente. Números que jamais sairiam da minha memória. Do outro lado a voz que ouvi durante seis anos. A doce voz de Tereza. Não consegui falar, uma lágrima despretensiosa rolou pelo rosto. Ela repetiu algumas palavras, não disse o meu nome. Não me fez os dengos que costumava fazer, pareceu irritada. O meu silêncio, o silêncio do quarto, o silêncio da vida, o sem sentido de tudo aquilo, tudo conspirava a me reafirmar o fim. Que eu insistia em não entender. O telefone já tagarelava o sinal do vazio, outro silêncio dilacerante. Uma bofetada. O copo que se equilibrava na mesa da sala, enfim, se espatifou no chão. O barulho contrastou com o silêncio. A maldita marca de batom desaparecera entre os cacos.

O que restou, os cacos de vidro. E feri minhas mãos ao tentar limpar. O bilhete, finalmente rasguei.

Originalmente publicado no

http://preteritopassado.blogspot.com/2008/03/duas-mos.html

Confissões da Paternidade, mais uma: VI

2008-03-09T01:01:00.002-03:00

Os anarquistas australianos

Por alguma razão inexplicável ninguém ousou escrever um almanaque destinado a pais frescos. Seria uma maneira de garantir uma boa quantia em dinheiro, tendo em vista que os senhores e senhoras que se habilitam nesta estranha jornada são ansiosos o suficiente para adquirir qualquer espécie de literatura especializada.

Conselhos diversos e milhares de revistas especializadas, entretanto, substituem o almanaque. Revistas de todos os tipos e de todas as doutrinas. Já li em algum lugar que as mulheres que amamentam não podem comer brócolis, em virtude do tal vegetal afetar o leite materno e aumentar os gases dos bebês. Em outro lugar brócolis é tratado como algo absolutamente natural em dietas maternas.

Absorto, este tipo de literatura apresenta gráficos de crescimento, de tamanhos de dentes, de formas de controlar as cólicas, tábua das marés (para facilitar a prática do surf), horários para o banho e uma série de demonstrativos de como educar seus filhos. É difícil imaginar como uma criança pode ter problemas escolares ou problemas de saúde, ou quaisquer outros tipos de problemas. A literatura explica tudo e os pais que seguirem a teoria tim tim por tim tim não poderão errar!

Não demora um naco e descobrimos que toda esta teoria é uma balela. Desde a maternidade podemos perceber que inexistem regras. E que, se por um acaso, tentarmos nos prender a tais regras vamos nos estrepar. Eles são todos diferentes, todos. Esses pequenos seres são anarquistas incorrigíveis.

Eles choram ao nascer, nos dizem. E se eles não choram estão com algum problema... Sim, mas se justo no nosso caso esta regra não valer? Se ele ou ela não chorar e estiver tudo bem? Inusual, porém ocorre.

Preocupa-me esta mania de regrar tudo, de criar parâmetros para tudo. Qualquer incidente no decorrer do percurso tem um devastador potencial para nos causar pânico. A lenda de que as crianças vêm da Austrália e são trazidas por cegonhas não é integralmente despropositada. Como metáfora funciona. O horário desses seres é o horário de quem acaba de chegar de um longínquo lugarejo do interior da Austrália, com uma diferença de fuso de 12 horas.

A ciência revela as dificuldades de adaptação de quem viaja para a Oceania. Os recém chegados podem tanto dormir de dia e berrarem a noite, como berrarem de dia e dormir a noite. Ou, ainda, o desesperador, berrar o dia todo. E mais, podem dormir o dia todo, o que também é desesperador. Portanto, a adaptação ao novo fuso pode ser bastante demorada.

Na Austrália, frio. Aqui, calor. Dizem que os bebês tem frio. Dizem que temos que sempre agasalhar os bebês, porquê eles tem muito frio. Bom, o nosso anarquista suava feito um louco no primeiro dia que ficou em casa, agasalhado com macacão, manta e meias. Suava e chorava, provavelmente com calor. Alguém dirá que nós exageramos. E este alguém, não exagera?

E as cegonhas então? Cada vôo é um vôo. Nem sempre é o mesmo trajeto. Nem sempre a mesma cegonha. Um filho é diferente do outro. O que nos explica partos normais e partos com cesarianas? E o que explica que o cordão umbilical pode estar numa ou outra posição? Não há vôo padrão. Essas cegonhas...

Ninguém pode nos preparar para estes eventos, a não ser a experiência. Para isso deveriam nos preparar, os almanaques. A pressão para que as coisas dêem certas é absolutamente impressionante. As mulheres devem se sentir num vestibular dificílimo na amamentação, uma pressão inenarrável. O almanaque deveria informar que a amamentação é o melhor dos banquetes. Mas deveria informar que não é um vestibular, que existem alternativas se algum problema ocorrer, que problemas ocorrem e que não há culpas. A culpa é de quem culpa.

Temos que nos rebelar. A experiência é nossa e temos muito o que descobrir a cada dia. Uma rebeldia que nos mostrará que existem vários caminhos. Um ato que acalmará a todos. Será salutar. A única receita que podemos aceitar nesse almanaque é a de curtir esta anarquia e recortar os cupons que podem nos dar uma passagem para a Nova Zelândia. É o lugar mais próximo que podemos chegar...

Do Cursinho...

2008-03-07T16:33:00.003-03:00

Mexendo nas coisas antigas, mui antigas, achei esta quinquilharia.

Do século passado. Um dos textos mais ingênuos que fiz. Chega até a ter gosto de picolé.

Talvez um dos mais bonitos... de alguém, e de um tempo, que precisa urgentemente ser resgatado.

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viagem pela terra dos homens

I -

sonhar com o impossível
a mais linda utopia
a incrível fantasia.

mas se conseguimos sonhar,
aonde está o impossível ?
por onde andas, utopia ?

se ainda sonhamos, não pode ser fantasia.

II -

sonhar com o possível
a mais real das realidades
a sensata razão.

mas se conseguimos sonhar,
por que o possível ?
para que serve, então, a sensatez ?

se ainda sonhamos, não pode ser realidade.

III -

sonhar com imaginação
a mais real das fantasias
a utópica realidade sensata.

mas se conseguimos sonhar,
por que não imaginar ?
até onde podemos chegar ?

se ainda sonhamos, fantástica realidade de imaginar.

IV -

quero ser o imaginário sonhador
pousar no infinito
conhecer a física abstrata
onde tudo é realmente relativo

se ainda sonho, real é a fantasia da imaginação.

quero ser o mais louco dos racionais
alcançar a lógica pura
estudar a física dos homens
onde tudo é relativo

se isto é sonho, imagino a realidade.

quero ser o mais sábio dos irracionais
correr junto ao inacreditável
ensinar o simples e inexplicável
crer no irreal completamente abstrato

se é sonho, imaginarei a fantasia.

V -

perguntam os homens sobre os seus própios destinos
há homens que respondem com seus sonhos
outros hão de responder com suas razões.

sonhadores e racionais
imaginam o futuro
um futuro sem resposta, suposto.

perguntam os homens suas dúvidas e incertezas
existem os que sonham respostas
enquanto alguns raciocinam

sonhadores e racionais
pensando e sonhando
porém, inevitável
a mesquinhez, a prepotência e a arrogância dos reacionários

perguntam os homens sobre os reacionários
os que sonham não tem resposta aparente
e o mesmo acontece aos racionais

sonhadores e racionais
sabem entretanto
apartheid, fome, miséria, bombas nucleares... são reacionários.

VI -

acordar do sonho e da razão dos homens
eu que desejei ser sábio e louco
quis ser pensador e sonhador
conheci as mais diversas perguntas
viajei pelo futuro, aterriso no presente

acordar do sonho e da razão dos homens
quero no limiar da realidade e da fantasia
respostas, para sonhadores e racionais
e aumentar a distância que separa o futuro
da insanidade medíocre e reacionária.

acordar do sonho e da razão dos homens
e o futuro fantasiar, raciocinar
viver.

1989.outubro.14.