Cotovelos

Este é um dos primeiros textos de uma série: Cotovelos.

Tem alguns espalhados nos caderninhos de anotações, divagações, contas penduradas e afins. Aos poucos, os recupero.

Uma polida aqui e outra ali.

Devia ter uma canção ao fundo, que ainda não escolhi.

Mas cá está, já exposta no balcão desta mercearia.

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E ela?

Bom, ela se foi. Acordou, fez a mochila e se foi.

Tinha calcinha, sutiã, calça, camiseta e um vestidinho de alça, tão lindo.

E foi tudo, na mala.

Levou também meus possessivos todos: minha, nossa, teu.

E ela? Bom, ela se foi. E quando acordei, só o travesseiro.

E aquele perfume. E aquele pijama que eu lhe emprestei.

E ele?

Bom, ele está a olhar para o teto. Acordou, entendeu e está lá.

Olhar ao nada. Olhar ao lado vazio. Olhar para dentro. Olhar, de olhos fechados.

Tinha raiva, lembrança, saudade e umas memórias, algumas tão lindas...

Daquilo, tudo ficou. Só os possessivos ficaram indefinidos.

Aquele perfume? Não sabe.

Mas o pijama... outra usará.

sem data. no caderno, o azul.