Ludopédio: Brincadeiras com os pés, futebol.

Texto escrito há exatos cinco anos...

Um puta dia feliz do caramba. Como hoje.

Parabéns, Pequeno.

Original, aqui ó: http://osbolonistas.zip.net/arch2005-12-01_2005-12-31.html#2005_12-10_20_49_16-2402205-25

______________________________

Time quase completo... falta pouco!

Bolonistas, domingo é dia de clássico

Esses poucos minutos que antecedem uma grande partida são só meus. Me tranco no vestiário, qualquer um, nem que por minuto ou minutos, sozinho e tento pensar. Em que? Não sei. Mas tento.

Acho que foi em Boleiros, o filme do Giorgeti, que ouvi a frase que reputo ter sido dita por José Macia, o Pepe, 405 goles com a camisa do Santos, o maior artilheiro do Peixe, pois o outro não vale. A frase era algo como "depois de tantos anos como treinador, quase o dobro que a minha carreira de jogador, quando durmo, sonho que estou jogando." Jogar, dentro do gramado, é a lembrança maior. E vejam, Pepe era o treinador do São Paulo campeão brasileiro de 1986, com aquele time do Careca, valha-me!

Daqui do vestiário, são onze e qualquer coisa da noite, penso na fase em que era jogador. E gosto e desgosto de coisas e coisas. Meu título de 82, na quarta série, vestindo uma camisa do Vasco da Gama. A vitória nas eleições do XI de Agosto. Jogos inesquecíveis passam pelas minhas memórias. Lembro dos treinadores e me dá um nó quando lembro de Vó Teresa, grande técnica. Seria bom tê-la neste vestiário. Engraçado, quando sonhamos, volta e meia, é no campo que estamos. Mas hoje sou treinador. Nós somos. Somos acometidos por aquela mania de jogador de futebol de falar na primeira pessoa do plural. Somos, fomos, fizemos. É que, neste caso, somos dois mesmo, eu e a Dani. Fizemos excelentes jogos nestes 2004 e 2005. Nosso time engatinhando num longo campeonato deu passos importantes. Daqui deste vestiário é possível notar a imensa quantidade de quinquilharias que inexistiam antes deste campeonato. São carrinhos, ferramentas de plástico, bolas e sei lá mais quantas coisas espalhadas pelo chão. Nossa, o tempo voa. Nem parece. Não parece que outro dia, neste mesmo vestiário, me peguei preocupado, perguntando se daria certo, se teríamos saúde, paciência, inteligência. É um campeonato difícil de se imaginar antes do começo e é dificílimo, depois de iniciada a peleja, de fazer quaisquer previsões. Mas jogamos bonito. O time tem jogado o fino. Escrever e lembrar desses jogos iniciais é tarefa quase impraticável. Dá uma vontade louca de chorar. Chorar igual menino jogador. E parar de escrever para abraçar.

Na sexta feira, a preparadora física, psicóloga e médica do time deu a notícia: "Leonel está pronto para a estréia." Dra Luciana, é o nome da preparadora, deu um outro aviso: " Olha, acho que temos que fazer estréia no sábado ou no domingo." Foi um baque, confesso. Esperava colocar o avante na outra rodada, noutro final de semana. Queria preparar melhor o nosso clássico armador, Marco Antônio, que ele teria uma companhia para o time. Fomos surpreendidos. Mas fizemos tantos planos para o time que é uma sensação delirante poder sonhar com a nova escalação, com o novo padrão tático, com as novas situações que o time pode gerar a partir de agora.

Do vestiário começo a ouvir o zunir da multidão de apoiantes, que é como os portugueses de Felipão chamam os torcedores. Os cânticos são ouvidos e quase vejo os rostos ansiosos de avós, avôs, bisavó, Edu, Paula, tios, tias, amigas, amigos, colegas da pracinha, bolonistas. Meia noite. Dou uma revisada no texto escrito. Não é uma tarefa fácil. Ansiedade. Para nós, quando fechamos os olhos e sonhamos, sonhamos com o tempo que éramos jogadores, mas sonhamos, sobretudo com os nossos jogadores. Daqui a pouco apago a luz, ponho o despertador. Temos hora marcada para a estréia. Vou conseguir dormir? Não. Certamente que não. Tenho cá comigo ser ateu. Mas daqui do meu vestiário, lembro de São Francisco, por razões óbvias e pela música do Vinícius que abria a Arca de Noé. Daqui a pouco entraremos todos em campo. Mais um jogo do campeonato. Desligo o computador. Já estou no túnel.

Filho, seja benvindo.

10.12.2005

Evoé, Dona Justiça: a divina e a outra

Pão quente na mercearia.... Aquele café de coador impregnando a mercearia. Texto novo.

Uma singela homenagem ao dia da justiça e aos Advogados Resignados, esses parvos que insistem nos sapatos e meias, quando os pés querem trafegar descalços.

E neste 2010, o Dia da Justiça caiu numa quarta feira, o que para os acreditem piamente na sorte, esses românticos tolos, é dia de jogar na loteria...

Mercearia que se preze tem na esquina de baixo uma boa banca de jogo, sempre.

_______________________________



Já tinha recebido alguns avisos dos deuses. Todos foram dados e ainda assim insistia. Num calor infernal, sem ar condicionado, pé inchado, papas de suor na camisa e nó da gravata apertando o gogó, teve outra daquelas visões inexplicáveis para o seu sorriso de ateu convicto e praticante.


Desde o fim da faculdade tinha um sonho esquisito: Sonhava reiteradamente que não tinha cumprido os créditos e que não receberia o diploma. Sim, um sonho repetido como “Ao mestre com carinho” no Dia do Professor. E ele saía procurando notas pelos corredores da faculdade, na certeza que não tinha direito ao diploma, por faltar algo, um pedaço.


Noutra vez foi fazer uma anotação na carteira da Ordem dos Advogados. Para quem não sabe a Ordem fica na Praça da Sé em São Paulo, perto da igreja. Lá pelas tantas a atendente, toda sorrisos, diz: “Então, tá. Sua inscrição está cancelada.”. Tocaram os sinos da igreja, numas badaladas ruidosas, de vitória. E ele foi assinando o termo, sem ler. “Tá certo. E quando venho pegar a carteira nova?”. A mocinha sorriu: “Que carteira?”. Só neste exato momento percebeu que ao continuar a assinar o formulário estaria era cancelando sua inscrição. Rasgou o papel, conversou com a atendente, explicou o desentendido. Mas os sinos pararam de badalar.


E, num belo dezembro, vejam vocês, o terno novinho, aquele que só era usado em casamento, passou a ser o único terno viável para se ir trabalhar. O único da Silva. Os outros estavam na lavanderia ou no alfaiate, para reparos gerais de sobrevivência. O terno do casamento, todo garbo, utilizado umas três vezes na vida. E durante a reunião percebe algo insuportável: O terno novíssimo estava com os fundilhos rasgados. Sim, um furo do tamanho da carteira da Ordem. Viu um anjo, e de vestido curto, de soslaio, rindo na cabeceira da reunião, acompanhado de algum espírito da vó.


Era mais um aviso, sabia. Em pleno dia da justiça, fundilhos rasgados. Resolveu correr para a lotérica, antes de ir ao alfaiate: “Deuses, eu já entendi. Mas os números da megasena iam deixar a vontade de vocês tão mais fácil”.

2010. dezembro, 08.

Roda Que Roda Que Roda Que Roda

Dia 25 de novembro é o Dia Internacional Pelo Fim de Toda a Violência Contra a Mulher.


Na "tuitosfera", este "frasário" (definição singular e bonita do Deco - @demetriuscruz), que pode ser definido como uma imensa rede de "gentes e não gentes", onde se grita sobre tudo - e que sempre alguém ouve - foi coordenada uma campanha denominada #FimDaViolenciaContraMulher (para saber da campanha, conheça o bogue da @nideoliveira71) e foi feito um convite para que os diversos tuiteiros e blogues participassem da campanha.


Nestes tempos tristes, em que preconceitos odiosos parecem querer ganhar corpo e reverberar, creio que participar de campanhas como estas podem nos transformar, como agentes e como gente. Sim, a luta é na rua. Mas uma forma de rua, inegável até aos mais céticos, é esta imensa parafernália e esta imensidão de possibilidades que a "internet" nos oferece.


Resolvi, então, dar minha modesta contribuição para a campanha. Do jeito deste blogue, que pretende ser apenas uma quitanda de textos, uma mercearia de poemas, um cálice de pequenas reflexões, um café para os amigos.


Cada vez mais este pequeno mercadinho de esquina entende que sem tocar fundo o coração das pessoas, sem disputar o imaginário e os conceitos, não há como fugir desta roda de intolerância.


Ah... sim... meu tuíte é @Quodores.


O texto:

_______________________________________


A sala escura não deixava dúvida: silêncio e alguma garantia de anonimato eram imprescindíveis. A pergunta, de sempre: “Como foi?” Se quisesse explicar, contar, recontar, dizer, colocaria um anúncio no jornal. Tinha medo, sim. Mas, sobretudo, tinha náuseas. Tinha dúvida, aquela dúvida infernal: “Fui eu quem provoquei?”. A dor era no corpo tomado por escoriações, mas era na alma a vergonha, o medo e a estima, dilacerada.


Por que sempre querem os detalhes? Não basta contar que ele a agredira? Não, queriam sempre os requintes, a crueldade, os detalhes mórbidos. Ela queria era descer do mundo e apanhar outro, distante, onde ninguém, mas ninguém mesmo a conhecesse. Mas os detalhes, qual a razão? Curiosidade mórbida? Ou a infeliz percepção de que “um tapinha não dói”, tão constante naquelas salas de depoimento. O sombrio daquelas paredes era, na verdade, da tristeza acumulada por tantas desventuras ali narradas, vividas, soterradas.


Não, não tinha sido a primeira vez. E, gelada, amedrontada, violentada outra vez, queria ter certeza que teria sido a última. Mas sabia que outros dias viriam, infelizmente. Não, definitivamente não: Ela nunca mais queria ver aquele rosto. Nunca mais. Nunca, nem hoje, nem amanhã, nem se ele morresse. Ela, naquele maldito interrogatório, já tinha morrido, falecido, finada, jazia. Sim, ela queria prestar a queixa, denunciar, gritar. A risada estúpida do delegado, “mas você tem certeza que não vai voltar com ele?”, era como outro soco, desferido no ventre, como punhal. Queria vomitar.


Não, não tinha para onde ir. Só tinha a certeza que não queria ir sozinha. Mas não queria ninguém por perto. Não, não a acalmava saber que ele estava preso, detido, encarcerado. Desconfiava que nunca mais teria calma, nem para um cigarro. Nem para um xixi. Muito menos para o cheiro de outro homem. Sim, viveram juntos. Mas ela não sabia responder a quanto tempo: parecia desde sempre, parecia ter começado ontem, parecia que iria recomeçar na manhã seguinte. Mas, todas aquelas perguntas, qual o motivo?


Se um dia ela o amara? Puta que pariu, que pergunta era aquela? Naquela hora? Aquele odor de antiséptico. “Sim, amei. Mas não sei mais se era amor. Não sei se existe o amor, doutor. Só quero que me deixem em paz.”

Só viu o rosto dele novamente na audiência do fórum. Não sorriu com a condenação, nem teve sabor da vingança. Naquele mesmo dia soube que o filho mais velho, por ciúme, tinha matado a namorada, estava foragido. Morreu mais um pouco, por elas todas: a mulher, a mãe, a esposa, a companheira, a amante, a namorada.

10. novembro, 24.

Conversas sobre o clima...

Opa.... depois de um bom tempo em que as histórias ficavam na estante sem ir para o papel, ou para a tela, saiu esta aqui...

Gostei.


______________________________




“Nossa, tá quente hoje, né?”



Depois de inúmeras recomendações, resolveu enfrentar aquele velho preconceito cosmético: comprar um hidratante de pele para enfrentar a secura do tempo na cidade louca.


Comprou qualquer um, de marca. Nem tão caro, nem tão barato. E também não se preocupou em comprar algo específico para o “sexo masculino”. Já que ia romper o preconceito, que fosse um rompante sem medidas. Na hora de pagar quase se arrependeu. Mas foi em frente.


Usar hidratante depois do banho foi uma das maiores revoluções estética e cultural promovida ao longo de mais de trinta anos de existência. Comparável, talvez, ao uso de alpercatas na adolescência para irritar o pai. Era uma dessas ações que diferenciam o discurso da prática. Tascou o hidratante no corpo, principalmente naquelas áreas atingidas pela magnífica coceira da pele seca. Reparou que nunca antes tinha tratado sua panturrilha com tanto esmero. Riu, de si mesmo. Farto, em ambos os sentidos.


Ficou aquele cheiro do hidratante na mão. No começo se irritou. O cheiro não saía. Mesmo lavando a mão com o velho sabonete da pia, líquido. Aliás, o sabonete líquido já tinha sido considerado por alguns anos a maior concessão de sua vida.


Mas o perfume do creme ficou no ar. Como tatuagem. Sem querer lembrou que conhecia aquele aroma, aquele cheiro, quase um gosto. Caraminholas pela cabeça, tentou encontrar a lembrança, captar, prender para se libertar daquele pensamento, que se tornava lentamente em obsessão. “De onde vem este cheiro?”.


Passou o dia com aquela indagação. Não curou. Piorou. Pirou, procurando o creme antes de dormir. Sonhou com o cheiro. “Quem é ela?”. Aquela constatação definitiva o fez sair da razão, se é que esta existe em algum lugar. O cheiro era uma mulher. Mas qual?


No meio da madrugada procurou fotos. Deitou sobre a agenda de telefone de colégio, tentando encontrar alguma lembrança da infância ou da adolescência que justificasse aquela... aquela... paixão. Sim, era paixão. Devorante, insinuante, monotemática. Precisava encontrá-la, desesperadamente.


Tudo, entretanto, era fragmento. Conseguia sentir a pele macia, o odor da pele. Via a cor, a textura, sonhava. Delirava, era ela. Mas quem era ela? O engraçado era que sabia tudo sobre ela: o prato predileto, o filme, a música, o parque. Pegou no sono, ridiculamente abraçado ao frasco do hidratante.


Dia seguinte, vida que segue. Todos os apaixonados ficam eufóricos para entrar na mais profunda desilusão no segundo seguinte. Uma ciclotimia maluca, ora inebriante ora enauseante. Não arriscou passar novamente no próprio corpo o tal do creme, como se fosse possível esquecê-la. Os apaixonados, por vezes, insistem nos esforços inúteis.


Vida que seguia. Rotina, mesurada, calculada. Relógio. Ônibus nem cheio nem vazio, o de sempre. Atrasado para o trabalho. Tempo seco. A coceira. “Devia ter passado, saco!”. Os mesmos rostos. “Oi, bom dia.”. Era a mesma moça que todos os dias descia no último ponto antes da Avenida Paulista...


10. setembro, 16.

Dessas pelejas que não se pode escapar...

Aos leitores desta mercearia, essencialmente de contos, crônicas e poemas, um pouco mais de paciência. É que é preciso zelar por outras cousas...

Sim, é outro texto sobre política. É outra face deste balcão.

Sempre papeamos causos, histórias e.... opiniões.



_______________________________



Em Brasília, dezenove horas...


Vou aqui panfletar mais um voto nestas eleições de 2010. E este pedido decorre da tarefa que considero mais importante neste processo eleitoral, talvez a mais difícil, mas essencialmente necessária: Eleger Ivan Valente, deputado federal por São Paulo.


Sim, é verdade. Por vezes, política torra o saco. Também é verdade, talvez uma grande verdade, que política não se esgota nos processos eleitorais. Aliás, as eleições tem sido cada vez mais despolitizadas, descaracterizadas e “cosmetizadas”. Mas é inegável que no processo eleitoral todos de alguma forma param para pensar um pouco sobre política. Sou daqueles que considera que devemos aproveitar esta possibilidade, com carinho.


Nossas ações são políticas. A opção pelo “bom dia” ao primeiro vizinho é uma decisão política. Compreender esta face cotidiana da política nos ajuda a compreender a importância do momento eleitoral. Contribui para que não nos esqueçamos do essencial. Daquilo que realmente deveria valer a luta.


Nestas eleições creio que há uma tarefa que não podemos fugir. Num processo tão marcado pela ausência do debate sobre a política, onde o raso é o mais fundo que se pode chegar, precisamos reconhecer que no Parlamento necessitamos de gente comprometida em discutir espinhos, em tratar da discordância, em lembrar do “bom dia”.


O Parlamento é o local onde as diversas idéias da sociedade são expostas. É o espaço de conflito onde o dissidente é fundamental. Alguém que tenha a dura missão de apontar feridas e que lute por aquilo que considera justo ou correto.


Dependerá de nosso voto, e sobretudo de nossa ação política, não deixar que o próximo Parlamento seja mais conservador que este que passou. Numa lógica onde o que prevalece é a “governabilidade”, mais do que nunca temos que levar ao Congresso Nacional vozes que cantem o dissenso e que não se acomodem com o discurso do possível. O Parlamento é antes de tudo, debate.


Por estas razões, a tarefa de reeleger o deputado federal Ivan Valente é fundamental. Trata-se de um mandato necessário.


A atuação de Ivan Valente na Comissão que discutiu as alterações previstas para o Código Florestal, denunciando propostas de mudanças na legislação que somente atendem aos interesses do agronegócio e que relativizam o conceito de “desmatamento” para atender tais interesses, demonstra a importância de ter alguém que diga “NÃO” e que lute.


O mandato de Ivan Valente é abrigo para lutas muito caras para todos nós que ainda sonhamos. É a certeza de que temas como a reforma agrária, a democratização dos meios de comunicação, a dívida pública e os investimentos do setor público, a luta contra o preconceito de classe social, raça, credo e orientação sexual, a educação pública de qualidade para formar gente e não para formar peças de engrenagem e a saúde pública e universal não ficarão de fora da pauta de discussões do Parlamento.


Ivan Valente é candidato a deputado federal pelo PSOL. Para se eleger um deputado, o partido precisa atingir ao “coeficiente eleitoral” que deve ser de mais de trezentos mil votos, somados os votos nominais e os votos de legenda. É muito voto. É muita luta, portanto.


Mas esta luta vale a pena. Perder um mandato tão necessário é perder um pouco de nós mesmos. É deixar de dizer “bom dia” com o argumento de que ninguém mais nos escuta. Que nos ouçam, então.


Fernando Amaral.
10. setembro.
O Ivan, na interntet: http://www.ivanvalente.com.br
No tuíter: @dep_ivanvalente (http://www.twitter.com/dep_ivanvalente)

Sempre altaneiro...

No centenário do Sport Club, próximo do aniversário de 96 anos da Sociedade, texto que fiz para o meu sócio no escritório, o Ricardo, em 2008.

O original, aqui: http://osbolonistas.zip.net/arch2008-06-01_2008-06-30.html#2008_06-23_18_56_36-2402205-25


____________________________________


Bolonistas Fiéis e Infiéis...



Exuberante. Estonteante. Maravilhosa. Escultura. Sobrenatural. Ela era assim, sem tirar nem por. E os olhos não tiravam o foco, não desviavam nem para respirar. E ruiva, o que lhe alimentava os mais delirantes fetiches de adolescência. Era assim que ele a viu, no elevador. A vizinha do quarto andar. E que perfume...



Era um martírio. Ele esperava algum sinal do quarto andar para enfim chamar ao elevador. Mas a angustiante espera foi se prolongando. Os horários eram incompatíveis. Passou a usar a escada e nada. Até perguntas fez ao porteiro, indiscretas. A única resposta: “Mudou-se para cá faz pouco tempo, é aluguel.”. O chato do porteiro mais nada adiantou. Casada? Solteira? Dirigia aquele Fiat prata, a perua blazer ou o corcel branco? Nada, nada de respostas



Exuberante. Estonteante. Maravilhosa. Escultura. Um deleite para olhos e narinas. E para os ouvidos. Tinha uma voz rouca, daquelas que parecem sussurrar. Percebeu que ficou absolutamente entregue, atônito. Nas nuvens. Ela agradeceu a gentileza, ele abriu a porta. Vagarosamente. E ainda deu tempo para dar aquela providencial “conferida” nos atributos da moça. Espetáculo.



O martírio prosseguiu. Sonhava com a voz, acordava transpirando, suplicando, desejando. Passou a só usar as escadas na esperança vã de encontrá-la. Chegou até a bater propositalmente na traseira do Fiat e deixou bilhete. Mas quem apareceu foi o vizinho do oitavo, um brutamonte de três metros. O porteiro? Continuava impassível. Homem sem coração.



Exuberante. Estonteante. Maravilhosa. Um supremo e delicado poema em homenagem aos seres humanos. Foi indisfarçável a emoção, quando madrugada, se encontraram voltando de baladas. Ele estava um pouco bêbado, ela também. Ele fez um gracejo, daqueles idiotas e banais. Ela sorriu. Um sorriso de diva. Tez de porcelana. Sardas. Covinhas. Definitivamente ele estava completamente apaixonado.



Resolveu que não podia mais viver naquele marcante suplício. Resolveu que era hora de dar o bote. Pensou em flores. Pensou em chocolate. Pensou em algum livro de poema. Naquela paixão arrebatadora, pensou em fazer vigília em frente ao apartamento. Pensou em morar no elevador. Pensou tantas coisas que adoeceu. O porteiro? “Ela é a dona do corcel. Carro esquisito, né?”.



Exuberante. Estonteante. Ele a encontrou na portaria, antes de subir. Não havia luz. A chuva derrubara fios, postes, árvores. Mas deixara também delineadas e perfeitas as curvas da ruiva do quarto andar. Estava em frenesi quando subiu os primeiros degraus, acompanhando-a passo a passo. Febre, boca seca, dor no estômago, o perfume dela, o rebolado, as curvas. Uma mistura de sensações e olhares que o transtornavam. Teve certeza absoluta, quando a deixou na porta do apartamento: “É a mulher da minha vida.”



Enfim, ou a coragem dava as caras ou sentia que iria esmaecer. De tanta paixão. Em transe traçou os planos para o enfim. Um a um. E deixou recados aos amigos e parentes que se desaparecesse por alguns dias, anos ou décadas seria em razão do não. Caso contrário, também desapareceria, mas os planos incluíam lareira, serra e fondue. O porteiro foi quem deu o recado: “Ela chegou.”



Exuberante. Ele tocou a campainha e ela apareceu. Soube pela primeira vez o que sentiu Rick ao beijar Ilsa ao som da Marselhesa. Reconheceu Cardinale, Sofia, Salma e Nicole. Teve frio na espinha. Sentiu o coração quase explodir. Teve lágrimas nos olhos. “Oi... tudo bem... posso... entrar?”.



Não deu tempo de ouvir a resposta. Estava quase nua, mas vestia uma camiseta do Sport, rubro negra. Lembrou-se do jogo da Copa do Brasil, da grande final, do jogo da redenção, a Libertadores, do alívio. “Eu nunca vou te abandonar”. Desmaiou. Acordou no Hospital Santa Catarina e ainda deu tempo de ver a entrega das faixas para o time de Pernambuco. O porteiro o acompanhava, com uma camiseta do Palmeiras e um sorriso no rosto. “A placa do corcel era de Recife, eu tentei avisar.”



08. junho, 23.

Na Quitanda também tem Política

Aos que frequentam este boteco, uma pausa para política.

Tema mais que importante e frequente em toda boa conversa...


_______________________________________________________




Monocórdio só é bom para quem quer dormir em berço esplêndido


Decidi. Votarei em Plínio de Arruda Sampaio para Presidente.


Antes, algumas considerações que reputo importantes. Nesta eleição temos, entre todos os candidatos, um que não pode ser eleito, se quisermos ter um outro tipo de Brasil. Um candidato que concentra a quase unanimidade das forças do preconceito: de classe, de cor, de sexo e de credo. Este candidato atende pelo nome de José Serra. É uma lástima que alguém com a biografia de Serra se preste a este serviço. Mas ele quer assim, porque deseja com gula feroz ser presidente do país. A opção pela direita reacionária é de José Serra, é pessoal e intransferível, não foi uma questão “conjuntural”. Sim, é verdade que abutres de diversas espécimes apóiam aqui e ali outros candidatos. Mas a questão central está nos fundamentos do discurso de Serra: conservador, moralista e hipócrita.


A tática da “diferenciação”, do “moderno”, do “planejador”, do “ético” não se sustenta com os fatos. A irritante constância de que Serra é o paladino contra a malta corrupta que desorganiza o país é um discurso velho, desgastado, udenista. Serra teria que explicar, ao enveredar por este caminho velho, por exemplo, a relação do PSDB com a Alstom e porque a base governista da Assembléia Legislativa de São Paulo não aprova nenhuma CPI para investigar esta trama. Serra precisaria explicar porque nomeou políticos de outros estados e partidos como conselheiros das empresas públicas de São Paulo, ganhando “subsídios” para freqüentar reuniões mensais e dizer que estas bondades são diferentes do “aparelhamento do Estado” promovido pelos outros partidos, os “não éticos”. Enfim, o discurso da “grama do outro é que é mal cuidada” enoja, ainda mais quando o quintal sabemos sujo, como os demais.


Mas a síntese do que é José Serra e sua concepção de governo podem ser as “políticas públicas” das “modernas” gestões da cidade e do Estado de São Paulo. A relação truculenta com os movimentos sociais, quando todas, simplesmente todas, manifestações acabaram em pancadaria com a polícia. A terceirização amalucada de vários serviços do Estado, num desmonte que nunca resultou em ampliação ao acesso e melhor qualidade do serviço público. E o caricato e esquecível Conde Matarazzo, ex super secretário das gestões José Serra e Gilberto Kassab na Administração Pública de SP, talvez seja o retrato mais fiel destas políticas. O conde, quando foi Subprefeito da Sé e Super Secretário Municipal, fechou albergues e mandou limpar as ruas do centro com esguichões noturnos para impedir o sono dos moradores de rua. Tudo para deixar a cidade mais limpa. O retrato da política, a síntese, o centro. Esta é a lógica que defende, hoje, José Serra. Simples assim.


Feita esta consideração preliminar, que revela em quem eu não recomendaria meu voto, é importante afirmar que a eleição não pode se encerrar nesta negação. Deve ir além. E nesta observação anoto o nome do meu voto: Plínio de Arruda Sampaio, do PSOL.

Não sem antes apontar uma divergência de fundo com o partido de Plínio, e com o próprio candidato: Não, Lula não é igual aos tucanos. Não há comparações possíveis que deixem no mesmo lado da história, na minha modesta avaliação, os governos FHC e Lula. A vitória de um representante da era FHC será um retrocesso brutal na história do país, um desastre. E é por isso que Dilma e Serra não representam a “mesma coisa”. Não são.


Entretanto, não há, também, como deixar de crer que outras lutas sejam urgentes, possíveis, necessárias e imprescindíveis. Não há como aceitar a tese de que o Governo Lula simboliza o “bem” e quem for contra está “traindo” o povo, a esquerda, a história. Ora, em questões fundamentais para a construção de um novo país Lula pouco ou nada avançou.


Como a Reforma Agrária, por exemplo. Não houve uma política efetiva de assentamentos e de desapropriações de terras improdutivas e de terras de “pseudo proprietários”, que foram na verdade tomadas, griladas, “conquistadas”, usurpadas. Um governo de transformação deve ter como centro de suas ações a defesa intransigente da “função social da propriedade”. A propriedade não é um direito divino, sacro, imaculado. Há requisitos para o exercício deste direito.


Outro exemplo de tibieza foi a ausência de implementação de políticas que resultassem na democratização dos meios de comunicação. Exemplos? Proibição das propriedades cruzadas, ou seja quem for dono de jornal impresso não pode ser dono de rádio, num exemplo bem grosseiro para o entendimento imediato da proposta. Mudança radical no emprego das verbas publicitárias do Governo, na perspectiva que propaganda institucional informa e não “vende” produtos, com a destinação de recursos para veículos diversos, de preferência para os pequenos jornais, rádios e estações de tv locais em detrimento aos “comerciais” em rede nacional nos “grandes” veículos de comunicação em massa. Restrição ao direito de entidades religiosas serem proprietárias de meios de comunicação, com a garantia ao estado laico. Fomento a criação de rádios e tvs comunitárias, de alcance local. A implementação efetiva, sim, do Plano Nacional de Banda Larga, com a atuação, sim, do Estado nesta área.


Enfim, há muito o que fazer e o que sonhar. Para além do Governo Lula, sem ignorar que não podemos voltar ao tempo anterior.


Lula é um mito. Sou daqueles que admiram e que não me arrependo de ter votado neste homem, com imensas virtudes e imensos defeitos. Mas Lula, o mito, não pode ser o ponto final. Para mim, é triste ver que o PT se transformou no partido do Lula, e ponto final. É triste observar que a candidata do PT, apesar da bela história de vida e de luta, não representa o partido, representa o mito. É triste ver que ao PT coube o papel de apêndice. É triste ver o PT distante dos debates como reforma agrária, democratização dos meios de comunicação, meio ambiente, restrição às margens de lucro e taxação de grandes riquezas. É triste ver o PT enclausurado na lógica do “possível” e do “melhorismo”.


Mas a opção por Plínio não é fruto só de certa impaciência com a descaracterização do PT como partido político. Na verdade, há candidatas e candidatos preocupados em ganhar eleições, o que pode até ser a “política real”, que moldam discursos, tergiversam, vestem vários modelitos conforme a ocasião. Mas há outros candidatos que querem, nas eleições também, mudar o mundo. Uma opção legítima, mas vital, essencial, imprescindível. Pedagógica.


Plínio está onde eu gostaria de estar: Nos acampamentos dos Sem Terra, nas Marchas contra a Homofobia, nas Manifestações contra a recente decisão do STF sobre a aplicação da Lei de Anistia, nas lutas contra a implementação da Usina de Belo Monte, na batalha pela auditoria da dívida pública brasileira. Plínio não tem medo de dizer que um modelo de desenvolvimento não pode conciliar interesses inconciliáveis: Não dá para moldar a economia do país com base na indústria automotiva e querer que o meio ambiente das grandes cidades seja “respirável”.


Plínio tem sido, nas esferas de debate onde ele pode ser ouvido, porque a grande mídia o afasta propositalmente do debate, o militante político que sempre foi: Opina, mesmo que a opinião possa ser “desfavorável” ao senso comum da “opinião pública”.


Recomendo que acompanhem o “tuíter” de Plínio de Arruda Sampaio, www.twitter.com/pliniodearruda ou, para quem tem página no tal “tuíter”, @pliniodearruda. O menino de oitenta anos é o candidato que melhor entendeu este novo modo de comunicar-se.


Acompanhe e compare com os outros candidatos, que mais parecem estar num desfile de “miss” preocupados em não desagradar os jurados.


Sim, vamos dizer um rotundo e solene “NÃO” ao passado, ao candidato deste passado, que hoje é simbolizado por José Serra. Mas não podemos perder a oportunidade de sonhar, de lutar, de querer os irresignados. Por estas razões é que não podemos ignorar a candidatura de Plínio de Arruda Sampaio.


Este ano, meu voto é 50.


agosto de 2010.

E podem reproduzir, política pode encher o saco, mas é absolutamente necessária.

E na mercearia, papo de eleição

Aos transeuntes que passeiam nesta quitanda, peço um pouco de paciência.



Sim, os textos estão um pouco parados.



Trabalho, correria, cansaço...



E deixo aqui um texto de política, pois não há lugar melhor para falar disso do que numa mesa de bar, linguiça na porção, um parmesão bem cortado e uma(s) geladas.



E dedico o texto, sim: Para minha mãe, Maria Helena. A baixinha feroz que colocou na alma dos "Amaral" o vírus da política.



___________________________


Lá vem o Amaral...



É ano de eleição, e muitos já esperam o óbvio: “o chato do Amaral vai mandar texto sobre política e eleição.”. É... tradição é assim, como queijo ralado e macarrão.



Mas este é um texto diferente. Porque não vai ser um texto descrevendo conjuntura, maquinando sonhos, criticando juros, falando de abutres. Bom, o texto toca nestes assuntos. Mas desta vez, este primeiro texto, vai ser diferente. É um texto bem mais pessoal. E peço licença, então, para escrever coisas de forma ainda mais apaixonada.



Nestas eleições o meu irmão, o Eduardo Amaral, que muitos de vocês conhecem, topou a brincadeira e a levou a sério: O Edu é candidato a deputado estadual pelo PSOL.



E o Edu não é candidato porque acordou pela manhã, olhou no espelho e concluiu magicamente: “Quero ser candidato!”. Não, o Edu é candidato porque faz política, se envolve, se mistura, briga. Porque um coletivo que reúne pessoas que militaram com ele, seja no movimento estudantil, no sindicato dos professores da rede pública, na sua militância na área da educação e na militância pelos direitos humanos, resolveu que é necessária a disputa de idéias, planos e sonhos no processo eleitoral. E resolveu entender que o Edu era um bom representante para ser o porta voz desta necessidade.



Tive sorte de militar com o Edu. E não estou dizendo da militância na casa da Dona Maria Helena e do Seu Nilton, que nos levou para praças de camiseta amarela nas Diretas ou outras campanhas políticas. Éramos crianças, nossa participação era aprender e aproveitar a oportunidade que nossos pais nos davam ao não fugirem do tema “política”.

Militei com meu irmão no movimento estudantil, quando eu já estava saindo da Faculdade de Direito e ele participava do Centro Acadêmico da Filosofia. Fizemos parte de uma campanha para o DCE da USP, numa chapa com o simbólico nome de “Socialistas, Sim!” e que tinha um dinossauro como marca. Desta época, aprendemos que numa campanha política importa menos a vitória eleitoral. O que realmente é fundamental é promover o debate, discutir, agregar para ganhar força política e interferir. Perdemos aquela eleição, mas na eleição seguinte boa parte daquele grupo participava de uma chapa vitoriosa nas eleições no DCE.



O Edu seguiu no Movimento Estudantil da USP. Formou-se em Filosofia, se transformou em professor da rede pública. Começou a militar no Sindicato da categoria de professores e começou a pensar, refletir, opinar, ouvir e ser ouvido quando a assunto é educação. Educação como política pública, dentro e fora da sala de aula.



É verdade que o Edu e eu seguimos trilhas diferentes na política. O Edu foi para o PSOL e eu continuei no PT. Mas nos debates de almoço na casa da mãe que aprendemos a lidar com nossas diferenças, ainda que sempre demonstradas com exacerbada paixão. Concordamos: política só pode ser feita com paixão.



E é esta paixão, que andava, no meu caso, recolhida, escondida, tímida, acabrunhada, que me faz querer participar da campanha do Edu. A política não é lugar para desencanto.



É preciso, sim, ir ao debate e à polêmica, sem medo!



Sim, questionar aqueles que acham que o mundo do trabalho se resume numa equação simples de patrões e empregados, todos com o devido encaixe no sistema. Dizer que a redução da jornada de trabalho não é um “mimo” para os trabalhadores. Dizer que previdência social não é “onerar” a folha de pagamento. Dizer que margem de lucro não é a certeza de ganhar “mais”, sempre.



Sim, questionar aqueles que acham que educação é sinônimo de preparação para o mundo do trabalho. Afirmar que educação é política pública de formação de gente. Gente que pensa, que lê, que canta, que sai para passear, que come, que bebe, que interage.



Sim, dizer em alto e bom som que as distinções em razão de sexo, cor, orientação sexual, credo, não podem ser admitidas. Dizer que mulheres e homens devem ser respeitados em suas opções, suas crenças, seus valores. Dizer que somos todos mulatos, miscigenados e que devemos, sim, fomentar políticas públicas de inclusão. Afirmar que casamento é para todos aqueles que querem ser felizes, não importando o modelo de família que quiserem seguir.



Afirmar, com todas as letras, que a sociedade deve se responsabilizar pelos serviços públicos, com um estado que vá muito além da regulação. Que os servidores públicos não são uma casta privilegiados, mas que devem, sim, cumprir o exercício da função pública, com condições dignas de trabalho para que se possa definir direitos e deveres.



Sim, que queremos ter acesso a melhores informações, plurais nos conceitos e no conteúdo e que respeitem nossa cultura, nossos credos e opções, o que hoje é inviável devido ao monopólio secular dos meios de comunicação e a ausência de qualquer instrumento de acompanhamento crítico destes meios por parte da sociedade.



Óbvio, que o tema da dívida pública não é algo superado. Que o Estado precisa auditar a dívida pública, verificar se já não pagamos o que emprestamos, verificar se estamos pagando em razão de acordos e contratos legítimos e que devemos ter coragem de não pagar o que for ilegítimo.



Por fim, reconhecer que o Parlamento tem limites. Mas que é essencial ocupar a tribuna e não se acomodar.



Enfim, quem recebe este texto tem alguma relação com o Amaral, o Fernando, o Fê. Sabemos o quanto da política me move, me faz querer outras coisas deste mundão.



Neste ano, meu voto é uma rima: Para estadual, 50.740, Eduardo Amaral.





Abraço,



Fernando Amaral.



PS. 1: Conheça o “blogue” do Edu:



http://psolsp.org.br/eduardoamaral/



PS. 2: Ou o “tuíter” – www.twitter.com/edu50740 ou o @edu50740

Molecagens...

Este texto foi um presente para um grande amigo, o Deco.

Originalmente publicado aqui: http://bit.ly/cCTMDQ

O tema? Futebol. Será?

___________________________________________

O Escarlate Genial



E tem gente que acha que futebol é só um jogo. Futebol, antes de tudo, é afeto. É brincadeira de bola.


De tempos em tempos alguém se lembra do lendário time da quarta série. Um time que castigava adversários, com um futebol de roda, alegre, divertido e saboroso. O uniforme vermelho vivo, com golas e punhos pretos, calções brancos e meiões rubros serviu de inspiração para uma centena de outros times da escola. Nas galerias de fotografias do grupo escolar e dos campeonatos de bola, aquele pavilhão é sempre reconhecido. Alguns sabem, ainda, a escalação completa daquele time de guris. Os sete jogadores que encantaram o mundo naquele distante ano de 1979.


Todos se recordam que o time era imbatível. Impiedoso. Um time que nunca jogava para ganhar, mas que ganhava todas. Quase sempre com goleadas. E nos jogos imprevisíveis, difíceis e renhidos, era alguma mágica que resolvia o assunto. Um time inesquecível. Memorável.


Os comentários são sempre exagerados. Mas quase todos concordam que aquele time era um assombro. Um time de quarta série que colocou na roda o time da sétima A, segundo a lenda. É verdade que o professor de educação física que apitou este jogo notável proibiu os alunos do ginásio e que eram repetentes de jogar aquela peleja e que na partida tenha dado duas penalidades inexistentes para o expresso vermelho. Mas estes fatos de bastidores quase ninguém se recorda. O milagre é que é a memória.


Um timaço completo. No ano seguinte o tal Diretor inscreveu o super time no campeonato estadual e foi um verdadeiro fiasco. Um fiasco de proporções “bushinianas”. O Expresso ficou em último em um grupo de seis escolas, desclassificado com cinco derrotas e dois míseros goles anotados.


De birra, o tal Diretor, com soberba e casaca, deu bolsa de estudos para uns meninos do colégio campeão estadual para o outro ano e fazia pompa: “Esse negócio de Expresso é pura fantasia. Agora nossa escola vai ganhar a taça!”.


Ganhou, evidentemente. Com sobras. Houve festa, fanfarra e os meninos tiveram as bolsas de estudo renovadas e os que estavam para repetir de ano puderam fazer uma prova final no ano seguinte, onde bastaria a nota um. Mas na escola quase todos, exceto o Diretor e o Adjunto, diziam que aquele time ultra campeão não era páreo para o velho time da quarta série, o Escarlate Genial.


Um belo dia o capitão do master time campeão, o time da sexta série A, de saco cheio da fama do outro time, resolveu lançar um desafio: “Vamos jogar com este timinho aí de álbum de figurinha.”


Dia de festa. Era um sábado de dezembro, quase férias. Os campeões, de azul, com um dístico da Secretaria Estadual de Educação, informando a posse do caneco, entraram na quadra e receberam as faixas do título entregues pelo Diretor e pelo Adjunto. Os meninos da quarta série, quase todos também na sexta série, exceto o goleiro que tinha repetido e estava na quinta, mandaram fazer outro jogo de camisetas, novinho e vermelho, entraram com os aplausos entusiastas dos alunos, dos professores e dos funcionários.


O placar? Quem viu o jogo se recorda até hoje da memorável aula de futebol: 6x2 para o time da Quarta Série. Com direito a olé e um gol de chilena, depois de uma carretilha. O Diretor, comentam alguns, ficou furioso. O Adjunto escorregou e quebrou o pé.


Enfim, o time da quarta série nunca mais ganhou um campeonato. Ninguém virou jogador, treinador, professor de Educação Física. Mas a legenda era tamanha que até a sala de troféus foi pintada de vermelho, pelos sucessores do Diretor e do Adjunto. Anos depois, perguntei para um dos sete porque aquele time só conseguiu jogar o fino na quadra central da escola. Ele respondeu, na lata e sorrindo: “A gente jogava daquele jeito só para chamar a atenção das meninas.”




09. fevereiro, 10.

Futebol também ensina

"Mais um texto publicado n´Os Bolonistas...
O original, com sorte, aqui: http://osbolonistas.zip.net/amaral/arch2009-03-01_2009-03-31.html

______________________



"Mas quem vai?"


Aos domingos, sempre com um radinho de pilha, nunca pela televisão, acompanha aos jogos do seu time de futebol. Vê lances imaginários que só acontecem nas suas transmissões. A bola descreve parábolas perfeitas e a gritaria da torcida é sempre reverberada pelo coração. Que bate forte.


Era catedrático na Escola de Psicologia. Tinha vários diplomas, mestrado, doutorado, cursos, palestras, conferências, seminários. Era um estudioso nato. Figura carimbada dos programas de televisão, de rádio, da rede mundial de computadores. Mantinha uma página na rede e um espaço para pequenas reflexões diárias. Seu assunto predileto era o amor. Sim, o indecifrável amor era seu objeto de pesquisa, seu flerte, sua paixão, seu... amor.


Não definia o amor. Rejeitava todas as possibilidades de criar parâmetros objetivos, escalas de sentimento, definições de dicionário. Para ele era o amor algo que se definia no caso concreto. Tinha horror a gráficos.


Poucos sabem, mas foi seu amor de infância, evidentemente não correspondido, que o fez devorar livros e livros, e mergulhar numa pesquisa infinda sobre este sentimento humano. Considerava o amor humano demais, uma das cinco, ou seis, características fundamentais que somente os seres humanos poderiam sentir, na plenitude. Rejeitava, porém, os rótulos fáceis, o romantismo e as teimosias.


Amava aquela menina, percebeu anos depois. Um amor profundo, mas um amor idealizado. Amava um simulacro, uma imagem, uma idéia. Ao identificar esta característica daquele amor passou a querer entender as razões, os mistérios e descobrir uma tal verdade. Tentou, em vão e em equações, provar que aquele amor não era amor de verdade. Escorregou nos sentimentos.


Desde o fim daquela pesquisa, e com o resultado mais fértil que pode encontrar, amou e “desamou” pessoas de verdade e escreveu tanto sobre o assunto que lhe fizeram doutor. Conseguiu entender a dor de cotovelo, compreendeu Lupicínio e passou a ter Roberto Carlos na sua coleção de vinis. E deu o nome de “Deckard e Rachael” ao curso que ministrava na graduação.


Numa aula, quarta feira, quase onze horas da noite, um aluno fez a pergunta habitual, e de quem não entendeu patavina: “Professor, então não há diferenças entre amor e paixão?”.


Coçou a cabeça e deu uma boa risada, mas tímida. “O jogo do futebol... Começam e findam com o apito do juiz, que pode ser um olhar, uma coceira ou um flerte, uma mentira, a morte ou mesmo o simples fim de jogo. Meu amigo, a paixão é o jogo bem jogado, a partida de craques e suas jogadas plásticas, lindas pinturas e quadros de cinema. Se o jogo é feio, não há paixão que sobreviva. Ao amor, meu caro, não importa os três pontos, a vitória ou a derrota, o gol feio, a plástica. Ele é.”.


"Então, professor, a paixão é sempre mais bonita?". Outro sorriso, mais tímido que o primeiro, mas da alma:" O jogo bonito não é necessariamente a partida bonita.... é o jogo, menino. O jogo.".


Fechou os apontamentos, e alguns poucos já entenderam, ligou o radinho de pilha, tirado da mala surrada. E se despediu: “Está começando o segundo tempo. Até a próxima semana.”.



09. março, 24.

Panela de Sorte

Adoro botecos. Mas mais que botecos, gosto das histórias que colhemos nestas quimeras.

Para escrever este texto tive como base uma dessas histórias, ouvidas numa beberagem com alguns Bolonistas aqui em SP...

Espero que gostem. E que os "contadores" da história não me recriminem pela "adaptação" livre.


________________________________


Com que roupa?




Havia naqueles dois algo de inusitado, parecendo doce de batata doce em dia de festa junina. Na fogueira de São João, com a filha de João, algo assim. Mas o fato é que os dois se encontraram na máquina de lavar roupa do décimo andar, máquina comunitária desses prédios modernosos, onde tudo tem tudo e mais um pouco, inclusive no valor do condomínio.


Conversaram muito. Ela era um anjo. Sorriso de quarteirão, meiga, cabelos longos e bem cuidados. Bonita, dengosa, menina. Ele era o bonitão da firma, o boa praça, o cavalheiro, algo tímido, papo bom de quem quer mais, inteligente sem ser chato, cativante. E papo foi que trocaram os telefones, os endereços eletrônicos, os lugares que gostavam e um convite para um cinema, sexta feira, comédia romântica.


Ela não reparou que ele deixou toda a roupa ainda na máquina, tão distraído que estava com os jeitos dela. Mas ele sonhou com aquele bilhete onde ela anotara dados e companhias, com uma caligrafia de jornalista antiga. Diria que ela gostou dele, com certeza. Esperou pelo cinema como quem espera pelo capítulo final da série premiada de televisão.


Depois, pouco depois, estavam de mãos dadas e trocaram os primeiros beijos. Virou namoro.


Namoro é bom e todos sabem. É a conquista, o flerte, a descoberta. E foram nestas etapas que decidiram dividir colchão e pudim. Casaram, felizes.


Numa noite especial, alguma comemoração, ou da primeira comédia romântica, ou alguma boda de alguma cousa, ele a surpreendeu, com jantar romântico. Coisa fina.


Iria preparar um daqueles pratos no “rechault” que ela tanto gostava. Cortou ingredientes com esmero e calma. Eram os pratos, na teoria, verdadeiras pinturas. Nada poderia dar errado, nada.


Enquanto conversavam, do dia, piadas, sorrisos, ele percebeu a velha vocação para a distração. Esquecera do álcool para alimentar a chama do fogareiro. E fez a proposta mais estúpida que alguém poderia fazer: “Vamos no carro pegar um pouco de álcool?”. “O combustível?”, ela desconfiada. “Sim, vai ser bom e o fogo dura mais tempo”. Ela topou, mas no fundo sempre desconfiou que era uma idéia de jaca. A cena absolutamente cinema sessão da tarde: Jovens, com roupas de ficar em casa, chinelos, abraços e uma garrafa plástica. “Dá a partida, bem. Eu já coloquei a mangueira aqui no tanque”. E foi assim conseguiram o trem para manter o “fogo” aceso.


E mais carinhos, mimos. “Amor, você tem certeza que isso vai dar certo? Não é melhor tirar isso de perto do fogão?”. Mas neste momento ele era um chefe de cozinha, famoso, orgulhoso, campeão. Era um risoto e com risoto todo o cuidado é pouco para não desandar. E era a hora fatal de colocar mais água no arroz. Tarefa que exigia concentração total, sem distrações mundanas.


BUM!!!!!!!!!!!!!!!!!!! O cidadão colocou foi o álcool do carro na panela. Primeiro veio aquele cheiro de cachaça estragada e depois um estouro daqueles de arrepiar cauda de fantasma. Ele tinha razão, o fogo durou um tempão e ninguém teve coragem de tentar apagar o bichinho. Desligaram rede de gás, depois acalmaram o síndico, o zelador e o vizinho do setenta e dois. Ficaram sentados, abraçados, com as roupas um pouco sujas de fuligem, olhando o crepitar do “ex risoto”.

“Amor, vamos pedir pizza? E ... você esqueceu de novo as roupas na lavanderia?”.


10. março, 24.

Destilados - Série Um

Quando o fígado escreve, melhor desopilar logo. Antes que avarie...



______________________________


Contumácia na Inação



Uma nódoa, um cálculo, um cancro.


Teima, insone, martela, dizima.


Dizia que era fase, crise de estima.


Mas parece autofagia, hemorragia, afasia.


E o que isto ensina, pergunta o mancebo?


Nada, nada, nada, nada, nada, nada.


Aos que me entendem, sempre um gole e o silêncio.


Os outros, tão felizes assim, podem ir.


Mas sem deixar a luz acesa, por favor.


10. março, 16.

Comemorações: Noventa e Seis Textos, Dois Anos de Vida

Mais uma crônica publicada n'Os Bolonistas, sobre torcedoras, torcedores e paixões.

Gosto deste texto e ele cai bem com condimentos encontrados nesta mercearia.

Descobri, vasculhando velhas prateleiras, que o Quodores fez dois anos!

E que já são quase cem textos!!!

Poxa... são muitos víveres por aqui. Espero outros cem, duzentos, trezentos.

E o que para mim é mantimento, possa ser um cadinho para vocês também.

Originalmente, publicado aqui:

http://bit.ly/b8VEMo

_____________________________________

Fome de Viver

Bolonistas, uma daquelas histórias que gosto...

Ela tinha um grave e melancólico defeito. Torcia, desesperada e doentiamente, um exaspero e com todas as vísceras pelo Vitória. Sim, rubro negro. Era terrível ver aquele corpo escultural, aquela gênese mulata de bunda, peito, coxas e pés desenhados por Deuses, vestida pelo capeta. Lembraria sempre daquela tarde em Itacaré, a primeira vez que a viu de biquíni, e aquele par de chinelos do Vitória. Teve um horror similar ao pânico de elevador cheio, um gosto de vatapá vencido, uma sensação de morte profunda. Namoraram, mesmo assim, umas duas semanas depois da triste descoberta.

Ela tinha perfeições outras que quase a salvavam. Mas o Vitória? Nem purgatório resolvia. Ela gostava de prato, cerveja, praia, mar e odiava axé. Foi este ódio ao ritmo que os aproximou, numa tarde de janeiro. Num bar onde os tímpanos sofriam com os batuques eles se encontram no lado de fora, para respirar. Papo vai e papo indo, acordaram na casa dela. Foi tão bom que somente se separam no domingo, depois do café. Ela disse que tinha que visitar a mãe. E era ótimo, pois o Bahia ia enfrentar o Internacional de Porto Alegre, na Fonte Nova.

Brigaram feio durante um BaVi. Feio, mesmo. Combinaram de assistir juntos ao jogo, mas em território neutro. Viajaram para Triunfo, no interior de Pernambuco. Um chalé. E compraram por pacote o tal jogo. Durante o final de semana inteiro se amaram, beijaram, brincaram. Considerou, com todo o coração, a possibilidade daquilo dar certo, daquele defeito certeiro dela se transformar só em um detalhe, uma pequena rusga, uma coceira. Em vão. Foi a pelota rolar e o Vitória deitar e rolar, ela cantar, gritar, xingar e golear. Ela o deixou antes da Mesa Redonda. Voltou sozinha. E de ônibus.

Da Guia era o cara mais simpático do mundo. Abençoado. Todos o tinham como cara calmo, sereno e boa praça. Tinha uma paixão desmesurada pelo Bahia, herdada da mãe. O nome quem colocou foi o pai, encantado com aquele time verde de 1969. Costumava dizer que o Tricolor era o que lhe fazia sorrir. Se bem que sorria muito, era de bem. Ela? Eram águas passadas.

Conheceu a outra numa saída de estádio. Chorava, copiosamente. A dor do rebaixamento ficou até um pouco mais tênue ao confortar a moça, muito bonita, embora com um corpo mais para modelo do que para o que ele gostava. Mas era Bahia fanática. De sangue. Ficaram andando pela praia após o jogo, se conheceram, trocaram telefones, ela fazia academia perto da casa dele. E marcaram encontro e saíram e tudo mais. Tinham uma combinação explosiva, quente e passavam quase todo o tempo possível juntos, quase sempre sem roupas.

Faziam planos para acompanhar o Tricolor nos jogos da Série C, na cama dela. E, repentinamente, aquela fome absurda. “Vamos ao mercado?”. “Engraçado, nunca fomos juntos...”

Na fila, ele desconsolado acompanhava as compras. Um queijo branco light, umas fatias de peito de peru, um pão integral. E iogurte. O estômago roncava. Os olhos quase marejados. Ela de camisa tricolor, linda. Na gôndola ao lado reconheceu de pronto a eletricidade, o comichão e o cheiro: Com a camisa do Vitória, um sorriso de quarteirão, linguiça defumada, parmesão italiano, pão de torresmo e umas tantas latinhas de cerveja. A mulher da vida dele, não teve dúvida.

08. Novembro, 04.

Um quodore a mais

Depois de preparar uns quitutes, resolvi compartilhar a festa. Saiu este trem aí: Simples, mas com tempero....


___________________________________


A geladeira estava ali, no lugar de sempre. O chamava pelo nome, com a intimidade de amigos que moram juntos, sem o desgaste das contas para pagar ou do casamento. Sim, o refrigerador era a companhia ideal para o homem solteiro, depois dos trinta e do primeiro casamento. Era lá que geladas ficavam as cervejas, aquelas companhias de noite de futebol ou dos dias estupidamente quentes. Lá também era o palco para as pizzas que sobravam, os pães, o queijo, o presunto e outros parceiros de bilhar.

Depois de muitas conversas, idas e vindas, era o eletroméstico branco da cozinha o retrato da casa e do dono. Se as crianças passavam por lá, uma festa. Iogurtes, queijos especiais, tomates frescos, carne, filé de peixe, alguma verdura, uvas, maçãs, pêras e até o melão. Se tinha visita alegre, frios, condimentos, alguma carne ou passatempo para bebes e conversas. E quando tinha vinho branco, a geladeira sabia que a noite ia ser boa, quiça barulhenta, daqueles barulhos bons de se ouvir.

Mas naqueles dias de singela decepção com o trabalho, nos dias de fastio, nos dias de luto, nem um mísero copo de requeijão era encontrado com facilidade. A geladeira parecia deserta, tal qual coração em desencanto. A geladeira poderia, muito bem, substituir o dono na ida à terapia, ao trabalho, ao médico. A amiga sabia de tudo. E era discreta.

Enfim, naquele lugar de sempre, ela o chamou, de soslaio, e disse, naquele tom ao pé do ouvido, misto de carinho e repreensão: "Rapaz, você precisa se divertir mais quando está em casa. Veja, aqui dentro tem esta copa que vai estragar se ficar mais uns dias aí.". O rapaz olhou para o aparelho com certa desconfiança, afinal quem era ela para recomendar diversão? "E olha, meu caro, tem aquelas pêras ali. Vai esperar elas ficarem pretas?". Definitivamente a dita tirara o dia, ou a noite, para azucrinar, pensou.

Quando percebeu, estava posta a mesa sorridente, pedaços de pêra envoltos com copa numa mistureba digna de cozinha contemporânea, um suco de maçã com limão batido no liquidificador com gelo, um pão com tomate, queijo branco e orégano, acabado de sair do forno, com azeite, óbvio. O refrigerador, feliz da vida, fazia uma listinha de compras, incluindo abacaxi, sorvete de creme e carne moída, enquanto colocava um "ok" defronte à palavra "estoque". O radinho de pilha encontrou uma estação qualquer que tocava música boa e a lata de atum respirou aliviada: Não ia ser desperdiçada antes do vencimento, virara patê. O pão velho virou torrada. E a noite seguiu, todos cantando "Fly me to the mooooonnnnn".

A cerveja foi colocada no congelador, para um grand finale. Sorvida, antes do batuque na escova de dentes. E a dona geladeira dormiu agarradinha com o armário, a noite todinha. Foi feliz.

10. fevereiro, 21.

A singeleza do voto

Um texto de 2010. Saindo do forno, com cheirinho de pão.


E já contaminado pelo clima eleitoral...



______________________________________



Ela adorava aquela bunda. Sim, era algo para além do ortodoxo, muito além da simples admiração da beleza. Ele era o dono da bunda e isto costumava deixá-la plenamente satisfeita. De olhar, tocar, namorar. Enfim, era a bunda. E ele nem suspeitava disso. Gostava dela, mas daquele jeito “amiga para as horas difíceis”. Era carinhosa, tarada, falava pouco. Mas, cá entre nós, não tinham muito em comum.


Para ela aquilo era um exercício de fetiche. Não, não era uma sodomita ou cousa do gênero. Mas apreciar o corpo dele lhe agradava muito. E o espelho do teto, nunca o levara para a sua própria casa, era um parceiro silencioso e quente. Sempre tivera suas preferências por homens assim ou assado, mas com ele era absolutamente diferente. Ele não era agradável, necessariamente. Falava muito, para o gosto dela. Era apressado e dormia fácil. Mas ela aprendeu o jeito certo e com ele era feliz. Daquela felicidade efêmera, mas essencial.


O homem da bunda, vamos chamá-lo assim, gostava da companhia dela, mais até do que o hábito lhe recomendava. Era boa companhia para boteco, era ótima ao escolher bons restaurantes e vinhos. Não era pegajosa, escolhia motéis, não queria dormir de “conchinha”. E na cama era um desbunde: Pedia e falava coisas indizíveis noutras ocasiões. Reparou, numa tarde de futebol, que queria a companhia dela mais do que assistir ao restante do jogo monótono da televisão. Questionou, naquelas dúvidas de revista de relacionamento, se deveria ligar num dia como aquele, numa hora como aquela, numa tarde de futebol. “Dane-se”. E ligou.


“Hoje? Não é dia de futebol?”. Pensou, mas não disse. Ela estava no cinema com um amigo. Não ia rolar nada depois, o amigo não gostava daquilo. “Oi... tudo bem?”. “Sim, podemos”. “Mas estou no cinema. Vamos depois naquele boteco ali na Vila”. “O que? Na sua casa?”. Foi um choque. Ela nunca tinha tido a mínima curiosidade em conhecer a casa dele. Pensou no espelho no teto. “Pode ser. Mas mais tarde, estou querendo tomar um chope antes.”. Riu da própria sabedoria. “Ok.”.


Tarde da noite, depois do bar, naquele motel com piscina, sauna e todos esses artefatos de praxe, ele perguntou: “Porque você não quis ir para minha casa?”. Silêncio. A música no quarto era um Caetano, dizendo que ela era linda.


Ela sabia que aquela pergunta era o ponto final, o derradeiro, a saideira, o fim de tudo. Aprumou o rapaz para a última visão no espelho, o da parede, e sem piedade mandou: “Você vota no FHC.”.

10. fevereiro, 02.

Os fantasmas se divertem

Para começar o ano de 2010... um texto de 2009.

Publicado n`Os Bolonistas, no final de ano. Final de campeonato.

Mas é um texto leve e que eu fico namorando com ele...

Lá vai, então.


Um 2010 repleto de especiarias, para todos nós!!!


Originalmente aqui:

http://osbolonistas.zip.net/arch2009-11-01_2009-11-30.html#2009_11-27_12_18_53-2402205-25


________________________________________



Os Mistérios do Ludopédio




Bolonistas do além...


Quando se descobriu morto, mortinho da silva, incólume entre avenidas, ruas, metrô e casamentos, mesmo que trajasse nu, sentiu pela primeira vez que não viria o seu time ser campeão. Se exasperou. Afinal, faltavam só duas rodadas, cinco pontos de vantagem para o segundo colocado e tinham sido esgotados todos os ingressos para as duas últimas pelejas, numa demonstração de convicção absoluta do caneco inédito.


No início vagou por aí. Não sentia nada. O peso de nada, o vento de nada, o calor do nada. Gritava, ninguém ouvia. Definiu-se morto. Falecido aos quarenta e três anos de vida, dois casamentos e uma união estável, três filhos e uma avó viva. Mas sem título de campeão nacional de futebol, uma verdadeira frustração, dessas equivalentes a nunca ter trepado em árvore.


Como um personagem de filme americano, mas sem a Demi Moore para lhe animar, quando se apercebeu no além tentou descobrir que raios fazia zanzando por aí. Uma alma penada. E olha que mesmo sabendo de uns pecados, alguns até bem feios, achava que o máximo de gancho que o Tribunal Celestial aplicaria era um purgatório, com direito a conexão direta ao fim da punição, em razão dos infortúnios futebolísticos. E foi procurar almas especiais, destas com terceira visão ou cousa parecida, para procurar respostas. Entrou, inclusive, em diversas igrejas, cultos, terreiros. E nada de resposta. O máximo de contato, jurou de pé junto, foi com uma menina no ônibus lotado. Jurou que ela lhe piscara duas vezes.


Por aqueles conhecimentos que todos sabemos de coisas do além, do tipo “brincadeira do copo”, foi vagando pela cidade procurando alguém para encostar. Não achou. Procurou pelas ex mulheres, pelos filhos, pelos amigos. Alguns sinceramente tristes, e ele quis consolar, em vão. Alguns indiferentes, e ele sentiu algum desapontamento. E alguém feliz, mas não valia a pena ficar perdendo o sono por causa disso. Sim, não tinha sono. Entrou madrugada adentro, viu gente em motel, viu gente bêbada, foi voyer e cúmplice de assassinato. Mas nada mesmo podia fazer.


Naquele indo e vindo, notou o domingo. A primeira risada em sei lá quantos dias. Bom, morrera mas ia ver, finalmente, o time campeão. Estádio lotado, encontrou lugar atrás do gol. E o time perdera vergonhosamente, sentindo a ingrata paúra. O segundo colocado tirara três pontos de vantagem e o clima no estádio era péssimo. Não sentira tristeza daquele jeito nem no próprio velório.


Segundo recordações, todas estranhas e confusas, nunca uma semana demorara tanto a passar. Devia ser o passamento do indivíduo uma eterna espera pelo campeonato? E sem nada para fazer, nem a barba cresceu, nem vontade de ir ao banheiro, ficou perambulando naquela busca terrível que lhe explicasse a agonia. A entidade dos céus tinha esquecido dele, chegou a concluir precipitadamente.


Na toada triste, trôpego, macambúzio como limão, chegou no outro domingo. Queria morrer de novo, se fosse possível, ao ter que ver a tragédia consumida de mais um campeonato falido. Mais um ano de fila, mais uma revolta no coração. Mas a constatação do não coração o convenceu a ir ao estádio, outra vez.


Um silêncio sepulcral calou as quase sessenta mil pessoas do estádio. Era o gol do time adversário, num peru digno de Natal. O um a zero acabaria com tudo. Quase tudo, porque ele ainda estaria lá, moribundo, mas morto morrido.


Num desespero frenético resolveu acompanhar todo time no último lance de ataque. O empate daria o título, no saldo de goles. Entrou no gramado sem chuteira e sem corpo, louco, furioso, frenético. A bola dócil e doce parou aos seus pés, no bico da pequena área. Tocou para o fundo da rede. E desapareceu no infinito.


A manchete do Estadão dizia tudo: “Gol de vento enlouquece o futebol”.



09. novembro, 27.